Poème express n° 790

 

Poème express n° 789

 

 Barbara Loden

Le commentaire cinéphilique de Piero-Cohen Hadria

(il y a des films qu'on ne peut pas oublier - on a aurait presque le sentiment qu'ils seront là pour toujours (ça ne se voit pas au départ - ou alors ça se voit c'est selon) - on aime à les revoir d'ailleurs parfois - parfois ils déçoivent : pas celui-là même si l'héroïne (une héroïne dans ces années-là dans un film c'est rarissime (je me souviens, bien avant cependant aussi, de "Forty Guns" (Samuel Fuller, 1957) et de Barbara Stanwick "Quarante tueurs" en français : tu saisis la différence ?) l'héroïne donc est tellement le sosie de la réalisatrice - aujourd'hui, downtown il passe au Grand Action à midi tu le crois ça ?) Barbara Loden (elle joue - fatalement - le rôle titre comme on dit : Wanda, c'est elle, et Barbara Loden c'est Wanda) une vraie merveille - l'un des plus beaux films du monde et "son sentiment d'impuissance", c'est juste tout à fait ça - la grande classe - Wanda, Barbara Loden, 1970)(trop vite, trop tôt disparue, quelle pitié que cette vie...) (n'importe on l'aime toujours, un joyau)

Poème express n° 788

 

Poème express n° 787

Poème express n° 786

Poème Express n° 785

 

Poème express n° 784

Ivar Ch'Vavar : Devant l'automne

Le paysage d’hiver empile des couleurs effilées,

des blancs, des roses… quelques violets de charcuterie.

Suis bien la route, car le printemps vient là déjà. Il nous croise

sans un regard, sans avoir à nous avoir vus. Il a filé et le bord

de route maintenant est plein de poussière jaune et de bouts

de fumée. L’été a investi du site le moindre interstice, sans

même avoir eu à être subreptice. C’est juste qu’on a eu,

nous autres, cette absence, oui : tourné la tête au mauvais

moment en dedans. Et à cette heure (fort décolorée)

les insectes du ciel et du sol sont à leurs industries.

Poème express n° 783

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (fin)

L’image

dans le téléviseur est une poignée bleutée d’os et de carti

lages qui bougent lentement, pris dans une sorte de brou

et / Un nuage de mites est venu pendre sur notre village ;

la rouille gagne les planètes et un vieux belphégor va

de porte en porte pour mendier. Loin sur la gauche, un

gros aboiement, comme un paquet posé à terre, paquet

lourd de glaire ou de viande en gelée : c’est l’impression

qu’il donne et il se mettrait à sauter tout seul, retombant lourdement, sautant encore, retombant. Oui, les lampes

crépitent au-dessus des portes, mais qu’on se rapproche,

c’est plutôt un marmonnement. Les cultivatrices s’agi

tent dans la lumière en cube des maisons. On les croirait

montées sur des roulettes, car on ne voit pas leurs pieds.

Leurs gros derrières passent et repassent avec autorité.

Leurs mains remuent la monnaie dans les tiroirs ; elles trempent leurs doigts dans la menouille, les picaillons et

elles les enfoncent jusqu’au fond ; elles secouent le tiroir

tout cliquaillant puis le repoussent d’un brusque geste et

elles croisent les bras, se coinçant fermement les pouces

sous les aisselles. La nuit ne songe qu’à noircir, les bruits

se rangent sagement ; les lumières, une à une, les écrans

des téléviseurs sont soufflés. Gare, demoiselles vous qui ne

seriez pas encore rentrées du lait ou des cabinets. Les gros

hiboux ont pris leur vol, déjà ils roulent les épaules, ils sont

à peaufiner leur ricanée. — À l’angle des granges, ou bien

au coin d’une haie, ils se jettent devant vous tout à coup ils

écartent les ailes dans un froufrou. Ils ne vous feraient pas

de mal, non, rien à craindre de tel. Mais vous ne pourriez

plus chasser de votre esprit l’image de leurs parties géni

tales si étonnamment semblables à celles des garçons.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (6)

Dans leurs survêtements d’un autre temps les variqueux

courent le long du petit bois clairsemé, d’aucuns donnent

dans le fossé, s’abattent dans les hautes fougères, d’au

tres tombent et tout à coup sont à genoux sur le gravier

de la chaussée, mêlé d’une espèce d’obsidienne. Le ciel

est gris-beige, il tremble comme un animal apeuré. Et il

y a un vieux dépôt d’ordures avec juste au milieu un ma

telas crevé. Une grande femme nue s’est levée juste à côté

.Elle regarde passer les joggeurs, qui mettent du temps à

le faire car leur troupe s’est défaite, égrappillée... Aucun

ne fait attention à elle. Elle a dans les mains et dans ses

cheveux de la laine grise ou comme soufrée, qu’elle aura arrachée à l’entraille du matelas. Moi je suis à un bon cin

quante mètres, mais, même à cette distance, je vois que

cette femme grande et large d’épaules, est idiote.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019