Colonnes dénudées (9)

TRACES ROUGES

2

INDEX

Mes yeux sont

cloutés. Nous

figeons ainsi

la graisse de

vache dans le

berceau d'une

poêle froide.

L'apparition,

dans le sirop

buccal, fraya

son passage à

travers l'âme

mendiante qui

tentait notre

chance, bazar

de la cécité.

Les bravos de

l'aficion-ado

remuent l'air

de la colonne

respiratoire.

Je souriais à

l'abri de mes

doigts serrés

sur ma bouche

(Ris ­donc, du

gland.) vide.

Je repose mon

verre. Sur la

table écartée

de ses pieds,

la pile pliée

du linge trié

tremblote, et

glisse, lente

vers le bord.

Je me sens de

la cheville à

la chevelure.

Sombre Ducasse (version justifiée) 79

à l'époque c'est à dire maintenant le

héros Cosmik Galata n'avait pu encore

dans ses cellules inscrire le vibrant

accord de la viande des dieux incliné

sur le papier transacté à vil prix il

dessinait tout le jour dans le fortin

électronique les épais jaillissements

spermiques conçus par son stroboscope

une nuit à l'instar des créatures des

marais surgissant de son grand miroir

le monstre en manteau de fourrure lui

avait rendu visite ceci avait suscité

en lui une vive terreur pour conjurer

la peur elle lui dressait les cheveux

sur le crâne C.G. s'était tenu devant

la glace serrant dans ses tremblantes

mains de nombreuses photos jaunies de

l'autrefois éjectées dans les miroirs

la formule individu brillait toujours

magnifiquement dans le noir in-dividu

Pense-bêtes idiots par Daniel Cabanis (8)

Il pleut ou il fait beau... (10)

Tu es entrée quand au fait ? Quand es-tu apparue en pièce ?
Moment où je me suis aperçu l'avoir trouvée ou perdue ?
Vent n'effiloche pas et un cirrus stagne en air pur
et en même temps il pleut, alors tu es entrée quand ?
Après la pluie, avant ? Tu vas répondre : où est cette lettre ?
Et je menace de te tondre ou de t'envoyer paître.
Oh non ce n'est pas pour la rime en être :
me fous des rimes si je ne retrouve pas cette lettre.
Tu vas parler lampe en œil ou en chatouillis de surface ?
« Comment veux-tu que je le sache ? ». C'était au cas où.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.

Poème express n° 348

LA FATIGUE DES SENS par Hélène Leflaive 3

Il pensait qu’elle parlait

de plus en plus fort.

Il avait remarqué cela

lors de leur dernier voyage en voiture.

Elle se sentait obligée de lui donner des instructions,

de lui suggérer des raccourcis.

Mais cette fois-ci, il lui semblait qu’elle hurlait.

Il avait ensuite été surpris de percevoir distinctement

une conversation téléphonique

alors qu’il se trouvait dans la rue, trois étages plus bas

et que les fenêtres étaient fermées.

Puis il s’était mis à l’entendre quand elle était au travail

ou partie une semaine en vacances chez une amie.

Colonnes dénudées (8)

TRACES ROUGES

1

POUCE

Je m'approche

de la table à

repasser. Les

mouchoirs ont

vacillé entre

les torchons.

On donnera là

l'image terne

d'un homme au

tempérament à

la fois raide

et nonchalant

qui passe des

vapeurs à une

eau tarie par

la métaphore.

Sur la piste,

couverte d'un

voile de fine

sciure, votre

moi passionné

excite le con

tenu de cette

soie blanche.

Un rythme dur

concassait le

rêve étrange.

La robe d'été

caressait (un

abat-jour qui

palpite) leur

souplesse, la

coulisse d'un

élastique, la

maestria osée

d'un pétard à

claquer parmi

les dentelles

incendiaires.

Sombre Ducasse (version justifiée) 78

le tube-néon clignotait du morse avec

luxe et calme voluptueusement couchés

dans le sofa de la salle d'attente le

docteur Omnes et B. lisaient ensemble

l'éditorial du premier numéro du gros

hebdomadaire deux mains on les rasera

gratis Cosmik Galata l'avait rapporté

de la charcuterie debout derrière eux

Marie-Jeanne K lisait par-dessus leur

dossier entre les lignes la scène fut

modifiée donne-toi au syndicat gonflé

à l'extrême le mieux vaut son tumulte

écrasant le silence s'abattit sur les

indécis entraînant son formalisme sur

le tapis s'allongea bureaucratisation

bras écartés chacune s'ouvre dans les

réalités musclées de ses mains raides

divergences chevelures blondes prises

sentant renaître ses forces des sauts

voluptueux dans les deux bouches dans

les tendances de peau syndicales bien

différentes la vie elle-même explorer

les deux sexes & parce que partenaire

le même désir mène un débat intérieur

le modèle gémit de convoitise brusque

mouvement elle l'introduit par l'être

fondé pour être faire jour ses lèvres

la forme dans ce plaisir cette bouche

qui permet celle de la ville & grosse

montée inhérente comme délicieusement

que la main dans son pays totalitaire

vient se placer de manière à soupirer

la vérité haletante comme à l'origine

personne n'introduit un doigt autre à

sa caresse s'alignant jouissance tous

les sens en feu & encore une fois les

guides éclairés des heures passent la

tendance s'aligne peut-on citer coule

une seule main & la dernière étreinte

fut le syndicat national Omnes le vit

pénètre enfonce permettant à tous son

membre froid dominer son image réelle

pas seule cri de libération s'échappe

courants de pensée êtres livrés désir

au plaisir réciproque ami revenir sur

lui docteur Omnes alla vers son parti

unique entre les deux figures déposer

la tête sur une épaule fourrageant de

la monnaie dans les deux partis seuls

tolérés blondes parfaites pour de bon

nouveaux fonds bientôt il fuque l'air

des mains en même temps l'autre doigt

à exception recommence à enfiler leur

instituteur dur en mains vers le sexe

sentir si dure poussée interne et son

budget commence les unanimités langue

chaude Omnes rurugit quant au bifteck

son amant l'affole à mort des esprits

chaque jour le réel sera inexprimable

tandis que la nature humaine à grands

coups de reins une conscience presque

douloureuse mouillée pantelante vaine

Pense-bêtes idiots par Daniel Cabanis (7)

Il pleut ou il fait beau... (10)

Alors c'est fini règles abondantes puisque tu es en cloque
et qu'il pleut en abondance, tes vêtements sont en loques
au milieu de maisons de briques et de jardins fleuris multicolores,
de petits prés et de cultures maraîchères en serres, où lettre
aurait pu s'égarer, j'y vais, je ne vois rien :
encore une de tes farces : me donner une image fausse abondant
mon imagination. Tu sais que je marche aussi avec la lune,
pourquoi fais-tu coup sournois, je rêvais de brumes normales en forêt
et tu arrives le corps jaune en charpie, murs de Malibu
qui desquament ! Tu me fous l'imper en lambeaux ! Les poches,
tu me les retournes, voile de doublure passe à la vapeur.
« Tu es si folâtre que tu pourrais, si tu la retrouvais,
la rouler serrée sur elle-même et me l'insérer en vase
– comme une fleur de rose éclot en chatte – en prenant risque
de diluer toute l'encre dans la mouille ou le sang.
C'est quoi cette lettre si importante que forêts s'écroulent ? ».
Je ne sais pas ! A ton entrée je l'ai froissée
en poche, noyée dans le geste de tirer le rideau.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.

Poème express n° 347

LA FATIGUE DES SENS par Hélène Leflaive 2

Quand il passa la main

sous la banquette, il eut

un mouvement de recul.

Il la frotta sur son pantalon

et saisit le volant pour rectifier la direction.

C’était humide et mou

et surtout la température tiède l’avait surpris.

Il décida d’attendre une occasion

pour s’arrêter sur le bord de la route.

Mais la route ne s’arrêtait pas ;

elle avait des bords de plus en plus petits.

Derrière lui une voiture s’approchait.

Quelque chose qui effleura sa cheville le fit freiner.

Mou, tiède et humide.

Il se disait que si ça commençait à grossir,

ce ne serait pas drôle du tout.

Colonnes dénudées (7)

BIDON CATAFALQUE

3

Lorsque dans leur

caverne rose, les

poils vibratiles,

en proie au magma

brun, agglutinent

en blocs poisseux

les mucosités, la

souffrance sature

mon âme. J'épuise

l'oeil somnambule

en versant sur le

sporran intérieur

de mon torse, des

litres de larmes,

seaux de sanglots

et jarres de jus.

Ceci dégouline et

trempe la peau de

l'abdomen. Devant

l'ombilic, la mer

hésite. Les flots

de lymphe, d'eau,

roulent dessus et

dessous. Le derme

se fend. La soupe

bouillonne. Parmi

les débris, noyée

dans le sirop, la

ligie des livides

eaux regrette son

vieux lavabo. Les

lits vides pèlent

la peau du ventre

et la libido lève

sa chemise mitée.

L'ampoule rectale

s'allume, éblouit

le petit isopode.

L'insecte glisse.

Son règne cesse à

la sortie. Il est

dans la lumière à

côté du tentacule

procréateur, père

inné, mérinos qui

suinta l'urine de

l'ovin blanc sous

l'haleine vierge.

Sombre Ducasse (version justifiée) 77

il a envisagé des fausses réformes du

département rapidité soleil végétal &

la destruction de l'arc-en-ciel et la

souloureuse dodomisation des délégués

à l'aménagement de la vie avec lui il

faut ranger la vie en exigeant toutes

les sauvegardes de votre blocage & la

baise immédiate de première l'échelle

mobile des glaires la création du tas

du nouveau travail plus & la gratuité

de votre dignité oui demain tout peut

changer cela ne dégouline que de vous

aérez aérez aérez aérez aérez & aérez

Pense-bêtes idiots par Daniel Cabanis (6)

Il pleut ou il fait beau... (9)

Dans la forêt, traces de gelée blanche, mais soleil frais triomphe
des brumes matinales déchirées. Il pleut entre Manacoa et mon imper
du genre from Dublin – ça ne va pas, je le sais,
je fredonne en moi des chants pour chasser la peur
– un chat, c'est la pluie et trois pies des heurts –
trucs niais chantés sans ouvrir la bouche, pluie entre mon imper
en doublure et Manacoa tout en rose avec des ombres opaques.
Rêveries me sont retirées, le téléphone sonne plus fort en forêt !
Je suis gelé, me secoue, ce n'est pas le téléphone :
« Mes règles ont aujourd'hui trois semaines de retard ! ». Je les préfère
encolure au parquet vitrifié et toutes mouillées avec leurs bonnes joues
qui rebondissent en flou ; là, toutes mes mains sont au taquet.
Ce n'est pas rengaine volée qui va les faire mortes.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.

Poème express n° 345

LA FATIGUE DES SENS par Hélène Leflaive

Il avait du mal à savoir

si elle était intelligente.

Son uniforme ne la mettait pas en valeur.

Elle prenait une intonation curieuse quand elle lui parlait.

Sa voix était d’une douceur artificielle,

un peu comme si elle s’adressait à un enfant capricieux.

Elle lui demandait toujours les mêmes choses

en utilisant des phrases standard.

Est-ce qu’il voulait un sac ?

Est-ce qu’il avait 10 centimes ?

Est-ce qu’il souhaitait un café ?

Mais à la manière dont elle arrachait

le ticket de carte bleue,

il sentait qu’il n’avait pas tellement envie de la croiser

dans un parking souterrain.