Il pleut ou il fait beau... (9)

Dans la forêt, traces de gelée blanche, mais soleil frais triomphe
des brumes matinales déchirées. Il pleut entre Manacoa et mon imper
du genre from Dublin – ça ne va pas, je le sais,
je fredonne en moi des chants pour chasser la peur
– un chat, c'est la pluie et trois pies des heurts –
trucs niais chantés sans ouvrir la bouche, pluie entre mon imper
en doublure et Manacoa tout en rose avec des ombres opaques.
Rêveries me sont retirées, le téléphone sonne plus fort en forêt !
Je suis gelé, me secoue, ce n'est pas le téléphone :
« Mes règles ont aujourd'hui trois semaines de retard ! ». Je les préfère
encolure au parquet vitrifié et toutes mouillées avec leurs bonnes joues
qui rebondissent en flou ; là, toutes mes mains sont au taquet.
Ce n'est pas rengaine volée qui va les faire mortes.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.