Pense-bêtes idiots par Daniel Cabanis (n° 27)

Claude Pélieu au Silo - IX

IX

VOS GUEULES LES MOUETTES !

par Claude Pélieu

in memoriam

Franco Beltrametti

Franco est mort l'été dernier, quelques jours avant la sortie de son beau livre-catalogue : CHOSES - CHOSES QUI VOYAGENT avait-il ajouté sur la page de garde - Kyoto, Paris, Londres, New York, San Francisco, Paris, Milan, Arles, Sierra Nevada, Riva San Vitale, etc.. Franco était un voyageur, un nomade. Rien d'autre que la vitesse et le vide, et il réalisait tous ses rêves.

Il est impossible de savoir ce qu'est vraiment la poésie. Franco était l'instant, le moment, le geste vécu, exact, le point d'ironie.

Tu nous as quittés sans prévenir DOULOUCOULI.

Au ciel - je sais bien - nous ne pourrons plus t'écrire POSTE RESTANTE. Et maintenant, perdu entre les murs noirs de la nuit, tu prends peut-être le thé avec Ray Johnson.

Franco disait à n'importe qui :

« J'emporte vos images avec moi, merci. »

L'air du temps repeint les rues.

Les bruits-collages se dispersent dans les trous noirs, la mémoire fait les 400 coups dans le cyberspace. Et de ce corps, l'âme séparée, sans yeux ni mémoire, renaît entre ça et ça. Néon pâle dans le ciel gelé de New York.

VOS GUEULES LES MOUETTES !

Claude Pélieu.

Jan 10, 96 USA

C'est avec cet hommage à Franco Beltrametti que s'achève la publication au Silo de l'ouvrage de Claude Pélieu, "Vous aurez raison d'avoir tort", publié en 1996 aux éditions de la Station Underground d'Emerveillement Littéraire. 
Ce livre épuisé figure dans les archives du blog. Il est lisible dans sa totalité à partir du libellé Livre de Claude Pélieu.

Claude Pélieu au Silo - VIII.3.

VIII

DE BAS EN HAUT

(Cut/up & Fold/In d'après une communication de Lucien Suel)

par Claude Pélieu

3

Écrit sur la Peau de la Guerre - l’œil jonché d'éternité - il m'a dit : « COUPE », alors j'ai coupé - tout le monde coupe dans le rire-grisou de quelqu'un d'autre - Un terroriste sur le divan de neige - trop longtemps dans la zone d'ombre - ciseaux argentés survolant Palo Alto. D'après un livret dépecé - miroir dérivant dans l'hyperespace - scaphandre de peau-crachoir - en cheville avec le créditeur juif - la Brigade de l'été hurlant dans le code-après-midi - le bal du refus - les yeux du Prince effaçant Frisco - rien n'est permis à l'intérieur - le marchand de mots de la Basse Rue aspire le bleu du ciel - nuit-bulle dans l'étable rose de Fléchin - 1977, U.S.A., étoiles lépreuses en guerre - de rares passants égorgés dans les terrains vagues - un petit village, un soir d'été marqué par une goutte de sang - des émeutiers prennent d'assaut la maison de la Saucisse - d'une seule main enregistre, Station CAROLINE - sangliers bleus embusqués dans le brouillard - on entre, on sort, c'est bien connu, et l'ennemi intérieur est toujours là - abattu par le Pécore Psychédélique dans le ciel du Nouveau Mexique - s'est fondu dans bleu et rose, le Poète chloroformé par les mots de quelqu'un d'autre - ce qui reste du notre père de nos Pâques ? Une croix d'ébonite noire devant Fort Nylon - sifflera pour rire Nylon sur la Voie Express - Captain Nemo, 8 rue Brise Blanc - images devenues ministres - faisait le nègre devant un colombophile - Brocéliande étouffée - l'échelle mobile de qui ? Chenilles-mots grinçant au-dessus de Fort Knox - son lit-cage-scaphandre - HLM-crachoir je suppose - Gais Ciseaux enregistrent en Californie, depuis longtemps - la Confédération Chrysler salue bien bas les chômeurs du Tiers-Monde - Suicide du colombophile juif - il fait encore jour - les Dodgers vont sûrement gagner - entre les lignes d'étoiles, Algèbre Céleste en direct - coupé dans l'oeil du Captain Nemo, alias Glaçon Noir - des heures passèrent - ce sont des mots qui ont incendié cette Disco - grisou-refus - brouillard rouge dans les yeux d'une paire de Nègres, ont poussé la plaisanterie jusqu'à être frères Siamois - Octobre sur la peau du monde - boules colorées laissez-moi rire - banlieue laiteuse - ne coupez plus Brise d'Automne - d'une seule main, abattu dans le Nord de la France - écrit dans une rue qui mène à la mer - franges de ciel de l'ennemi bleu - ce qui reste maintenant ? Pas grand chose - la guerre des lettres roses - Mini K7 explosant au-dessus des corons, du bout des doigts, ni bleu ni rose - après-midi déchiquetée au pied du mur du ciel.

Mill Valley, October 18, 1977

St. Luke, U.S. took possession of Porto Rico,

1898, silence doth seldom any harm

4:30 pm/5:30 pm, Pacific Time

Claude Pélieu a réalisé ce "cut up" et "fold in" à partir de mon poème "Moteur Epouillage, journal de voyage 1958-1978" qui fut ensuite édité par Gilbert Humbert dans le n° 1 de la revue Le Point des indices (1979) avant d'être repris en 1988 dans mon premier recueil intitulé "Sombre ducasse" aux éditions de la Station Underground d'Emerveillement Littéraire.

Après avoir été réédité en 2007 aux éditions Le Mort-qui-trompe, Sombre ducasse est aujourd'hui disponible gratuitement en édition numérique sur le site des Cosaques des frontières (éditions QazaQ)

Claude Pélieu au Silo - VIII.2.

VIII

DE BAS EN HAUT

(Cut/up & Fold/In d'après une communication de Lucien Suel)

par Claude Pélieu

2

Pacifica, le lierre empoisonné étouffe les cèdres du Liban - Rien n'est permis dans ce brouillard - les otages sont sains et saufs - terroristes effacés du bout des doigts. Suicide électronique - la paire de ciseaux est l'ennemi intérieur, attention, plus rien ne sort du trou du cul d'un Nègre - pas de commentaires ?

Palo Alto, 8h30, le marchand de pastilles est abattu par cinq voyous - miroirs racornis sous la fourrure des mots - le pécore psychédélique est devenu Ministre de la Guerre - soucoupes volantes dans le ciel du Nouveau Mexique - faisait son service militaire dans l'émail bleu du ciel, au service du pays qui n'existe plus - il s'est fondu dans les yeux d'un camionneur, soprano-sagittaire, à Hee-Haw Junction - rappelez-vous, le Poète et l'Enfant, le petit Renne Blanc, Marie Chapdelaine - braises ardentes perdues dans le brouillard.

Un colombophile mort dans la neige, dans le Nord de la France - mort en service commandé après avoir trop longtemps tiré le diable par la queue - Ni bleu ni rose - herbes folles et fleurs sauvages dans la Basse Rue qui mène à la mer, au pied du mur du ciel. Nuages chloroformés - brouillard rouge sang - billet argenté sur buvard rose - je me souviens, la nuit de Pâques, la Croix fleurie - franges de ciel dans l'après-midi-bulle. Il fait encore très chaud ici. Voilà ce qui reste d'une étoile.

Claude Pélieu au Silo - VIII.1.

DE BAS EN HAUT

(Cut/up & Fold/In d'après une communication de Lucien Suel)

par Claude Pélieu (1977)

1

L'échelle mobile braille entre les lignes sur la peau des mondes. La Guerre des Neiges. L’œil jonché d'étoiles. Comique ? Tragique ? Le Dr Bumpo dégueule dans sa boîte à orgones - station CAROLINE, California, Octobre 1977, U.S.A. - lèpre radio active, ébonite noire effaçant l'Algèbre Céleste - Ganymède-Sodome Express - rues dépecées, lettres étoilées, planète sciée - nos créditeurs, boules colorées éjectées du miroir bleuissant. Chenilles-mots - déchets et ordures radioactives au large de Frisco - rock 'n' roll grinçant dans les chiottes du Pentagone.

Lasso de nylon ? L'histoire du mec qui a fait la Guerre des Deux Roses dans la troisième dimension - tango Zoulou dans les poubelles de Brazzaville - la viande des dieux, cellules sonores - US SIGNAL CORPS, FORT ÉLECTRONIQUE, éclairs stroboscopiques, hyperespace, réacteur, Chaîne ADN - troisième guerre mondiale, dimension explorée depuis longtemps. Nous avons retrouvé la boîte rose du chasseur supersonique FF 51 au-dessus de Fort Knox, la boîte a dit, en direct : « Laissez-moi rire » - sifflera trois de Treblinka de son scaphandre en peau de Juif.

Chrysler rose sur la Voie Express Oubliée.

Lit-cage, deux-pièces cuisine dans une banlieue lépreuse cernée par les corons. Éternité-crachoir. Il m'a dit : « COUPE DANS L'ÉTABLE LAITEUSE. » (Voilà, c'est fait).

Les Isles du Prince, glaçons noirs et bandes magnétiques, Vidéo Police en cheville avec de trop rares passants. Captain Nemo, 8 rue Brise d'Automne fait mourir l'été. La Brigade Gais Ciseaux ne répond plus, effondrée depuis longtemps - roman-photo, branloir psychédélique - deux heures passèrent d'une seule main.

Tous les magasins du village furent détruits. Métal hurlant dans une ville de province du Nord de la France. Disco nommée « GRISOU » - le bal du samedi soir, le gros rouge, et pas de soleil dans les télés noires ou blanches - il faudra décoder ce qui n'a pas été enregistré - CE SONT SES MOTS, livret de Lucien, 27 janvier 1816, Mini K7 explosant en Californie - une goutte de sang, une main tremblante ouverte au soleil.

La Confédération du Refus - les sangliers bleus de Brocéliande - images trouvées sur le divan soyeux du Prince des Ténèbres.

Claude Pélieu au Silo - VII.5.

VII

J'AI PASSÉ PAR LÀ POUR VENIR ICI

par Claude Pélieu

5

À la nuit tombée, une poussière phosphorescente danse devant nos yeux, balles traçantes de la colère voyageant dans les étoiles - Nous savons pas mal de choses sur l'espace, nous devons le conquérir maintenant - Nous avons absorbé les mots qui nous aident à vivre, nous les avons rejetés, et ils viennent mourir avec les vagues sur le sable de Wild Cat Creek... les enfants illettrés sautent de planète en planète... sur Terre dix milliards de crustacés retardés s'écoutent parler, se surveillent jour et nuit d'un bout à l'autre du monde... Les satellites de communication et les ordinateurs scellent le pouvoir des images télévisées... Dieu, astronaute anonyme, rit dans sa barbe... Rumeurs de guerre civile, propagandes, peste, le tumulte des discours et les vociférations sont couverts par la chanson des télex, des radars, des sonars, des telstars et des caméras-lasers - J'entends les hurlements des manifestants bien ancrés dans la médiocrité, piégés dans leurs scaphandres de peau, intoxiqués par les idéologies du passé - Opération HOLOGRAPHIE - Survivront-ils ? Par quoi remplacerons-nous ?... Les voleurs de temps et la famine menacent les trois-quarts de la planète... C'est simple, tout est produit et empaqueté, hot and cool, soft and hard - c'est comme ça, c'est possible entre ce qui est et ce qui devrait être - le bazar idéologique se dissout dans les chiottes du drugstore du ciel - de nouvelles technologies nous imposent de nouvelles guerres et un nouveau style de vie. Nous sommes prêts - CHANGER OU DISPARAÎTRE, déclencher, provoquer, partir ou vaporiser de la merde de poulet dans les coulisses de l'univers... Je manque de m'évanouir chaque fois que j'entends parler de « révolution sexuelle », branlette dans la poussière d'étoile... un rayon gamma flotte près de la fenêtre - un cri de guerre ultraviolet s'échappe d'un nuage radioactif et efface le bleu du ciel - Nous nous attirons les pires ennemis - mirages génétiques - Le film s'emballe, entraînant les rues, les foules baveuses, stupéfaites, les banlieues, les continents perdus - Les survivants se cachent dans les égouts, les intellectuels se branlent dans les cimetières et dans les morgues, en fait, nous sommes à la merci de ceux qui disent : Comme le temps passe...

Claude P. Washburn

Rainbow Studio, Silver Island,California

September 1977, Stokowski and Robert Lowell are dead.

Claude Pélieu au Silo - VII.4.

J'AI PASSÉ PAR LÀ POUR VENIR ICI

par Claude Pélieu

4

L'hébétude des derniers blancs se superpose sur ceux qui ont encore une couleur, un fond de teint, et que la déraison alimente - la direction, la trajectoire, les chiottes !... les gouines rouges, les SS en jupons, les travelos, les fonctionnaires tarés et les professeurs défilent dans les rues vides - une race de blattes athlétiques émerge du bouillon de culture - la famille nucléaire biologique tire un coup à blanc dans la pastèque de l'Oncle Tom... L'Oncle Sam se paluche devant l'écran de télé tuberculeuse, le cul dans un baquet de tripes - les anges occidentaux s'accouplent aux tartares communistes et à quatre pattes bouffent leurs excréments - le nègre de service sifflote St Louis Blues et bafouille devant l'ampleur du génocide - Chiens et rats marchent dans vos rêves, vous êtes là, dans ce monde ou dans l'autre, pour le meilleur et pour le pire - Jim Lafleur, Beef Puke Charlie et Johnny Pissoff improvisent dans la jungle de bandes dessinées.

1963, 1966, 1971, 65 000 km parcourus entre collages et dérives - 1977, tout se réinvente du bout des lèvres, d'un bout à l'autre du monde - blocs d'intersections planétaires tourmentant l'horizon du village global.

Les idéologies ont créé le pouvoir-image, l'homme-image.

J'ai passé quelques jours à Paris... en ce temps-là, c'était la Pologne, la Hongrie, le Portugal en plus petit, tapisserie bâfreuse, jardins à la française, agitation de circonstance, et la Seine, si belle, charriant les vieux pansements - la diarrhée verbale - J'étais à l'hôtel des Américains... quelques cartes postales sont restées sur la table, comme ces longs cris sans haine, ressemblant aux remorqueurs - c'est là que j'ai écrit APRIL IN PARIS, après une dérive au Père-Lachaise... un flot de poussière d'acier et d'oxyde de carbone avalait le paysage, les micros-mécaniques de la nuit gémissaient... les ailes géantes de la pollution, faites d'ombre, de néant et de maladie, bourdonnaient.

J'ouvre le journal... fait-divers... ce matin un jeune homme s'est donné la mort... d'après ses proches il avait lu dans trop de livres : « À quoi ça sert de vivre ? » - l'immense vague d'amertume a eu raison de lui - l'outrage coule dans les veines déchirées des désespérés - je pense aux allergies de d.a. levy, de Lee Crabtree, de J.-P. Duprey, d'Adamov - et les hélices du rire se fanent dans les hautes herbes... le froid noir n'a pas de visage.

Tous morts, en torchade, au milieu des fleurs d'acier et des griffes, sur les champs de bataille, sous les déchets de la mosaïque vivante - j'ai vu la foudre nettoyer les terrains vagues, et la brise nocturne transporter les parfums des fleurs et de barbecue... les lumières de la ville dansaient dans le lointain, les feux de l'azur étaient portés par les vagues.

Aujourd'hui l'électricité dénoue les silences de la sierra. Des mouettes planent au-dessus d'une immense tache d'huile. Un chien jaune, galeux, renverse une poubelle métallique. Le terrain de golf est jonché de papiers gras, de boîtes de bière vides, de vieux journaux - les banlieues lépreuses dévorent ce qui reste, peu à peu les grands espaces disparaissent - les ordures nucléaires et les gaz empoisonnés sont dispersés au hasard... un grand éclair blanc effacera cette colossale médiocrité.

Claude Pélieu au Silo - VII.3.

VII

J'AI PASSÉ PAR LÀ POUR VENIR ICI

par Claude Pélieu

3

La nuit américaine chante - il pleut sur les livres de compte de Donald Duck - il pleut sur les bruits de l'ombre.

Il pleut sur les paumés entassés dans les rues nègres - des êtres infects maculent les affiches du silence - il y a toujours un malentendu, nous sommes là, cueillant les fruits pourris de la vieille culture, en liberté plus que surveillée... mouillant jusqu'à l'aube pour un p'tit bout d'poème, pour un p'tit coin d'paradis, une chansonnette... nos doigts se désintègrent sur les tables d'écoute, avec les silhouettes scandaleuses et les tubes trop connus... Alors, le grand éclair blanc, en direct d'Alamo - la grande, joyeuse et juteuse boucherie raciale - tout ceci peut paraître lointain, flou, dingue... Gigue dans la fosse aux visions... nous sommes au bout de la nuit, relisant la ballade des pendus de Sékou Touré... les spécialistes de la barre de fer vous souhaitent la bienvenue avec les gouines rouges... Pour Frank-la-Banane tout allait bien, il fredonnait « Hare Krishna » en épinglant son étoile jaune au revers de son poncho, son journal de bord était la fin de l'histoire.

Le monde est à feu et à sang, les super-puissances se livrent une lutte d'influence sans merci. Tout le reste est dérisoire. Ce sera eux ou nous. Il n'y a pas de compromis possible avec les Forces du Mal. Voilà ce que je pense aujourd'hui - nous ne sommes là pour personne, si vous approchez les gros revolvers rouges et les fusils à canons sciés aboient... Ils persistent à jouer le jeu, ils savent très bien qu'il n'y aura pas de révolution, ils se prennent au jeu, à l'unisson - marche-arrière dans le tunnel du temps - ils lisent le guide du Bricoleur dans l'hypermarché freudien - voici les éléments du dialogue... les guérilleros belges et suisses ont le goût des révélations... il n'y aura pas beaucoup de survivants - en ce temps-là nous nous posions des questions : Est-ce que les américains vont provoquer une énorme catastrophe avec leurs déficits ? Est-ce que les êtres supranormaux vont éliminer les assassins paranoïaques ? Est-ce que les robots vont massacrer les irrationnels ? Est-ce que les nains et les vilains de l'espace vont être mis hors d'état de nuire par les guides du temps ?... Un psychodrame fait de ragots et de bégaiements... Nous allons vous expulser dans le magma de permutations historiques... D'ailleurs il n'y a plus d'actualité... ne restent que les traces fulgurantes d'une super-production hollywoodienne... la seule machine à rêver... Programmés il y a longtemps les clodos de la nouvelle gauche sèment la dysenterie dans cette galaxie... des gens sans passé, sans avenir, sans durée, coincés entre ces millénaires d'images - Les astronautes sont revenus, un cancer triste tatoue le paysage et ravage le journal électrique de Times square, les cavaliers de l'Apocalypse chantent, braillent des obscénités... Qui êtes-vous dans ce mur de représailles ?

Claude Pélieu au Silo - VII.2.

VII

J'AI PASSÉ PAR LÀ POUR VENIR ICI

par Claude Pélieu

2

Tous morts, avec les dopogrammes et les spermogrammes, coincés entre les télex et les ordinateurs - vision totale entre les branches du Mythe - vision de tous les êtres crus, branchés, de toute évidence, d'un bout du monde à l'autre, représentant toute la science-fiction aux limites du rêve et de l'action... Choses vagues imitant les positions tantriques des êtres jetés les uns contre les autres, dans la plus complète indifférence... ces êtres défigurés par la politique, atomisés par le militantisme le plus débile, vendus et achetés, mutilés et torturés, gazés, napalmisés, cons et sales... Et puis quoi ? Tout ce sang, toutes ces dérives, n'est-ce pas peu de chose ? Si nous tenons compte de... De quoi ?... L'écume des jours s'excuse, les ombres frangées de l'histoire, cradingues, dociles, dialectiques, abouliques, surbranlées... alors on raconte, on se répète, en gris, en noir, en couleur, la sono trépigne entre les doigts du passager de pluie, nous sommes dans l'espace - bandes pré-enregistrées sur le rail hallucinatoire...

1971, je me souviens... Londres roupillait, Paris était un charnier d'idées, ici plus rien n'existait, plus rien ne pouvait durer - tous morts - par centaines ils sont tombés dans le trou du souffleur, techniquement morts, vous comprenez ?...

Ils ont bonne mine les sociologues, les analystes, les militants, les journalistes, et tous ceux qui découvrirent l'Amérique - de quoi parlent-ils terrés dans leurs bunkers universitaires ou dans leurs crèches sauvages, leurs gros culs dans la choucroute ? De quelle société ? De quels nègres ? De quelle contre-culture ? De quels mouvements de libération ?... exotisme, parano... certains évoquent encore ces petits équipages subversifs, intensément cultivés, traversant l'Atlantique, quinze ou vingt ans après, avec Nikons et mini-cassettes atteignant la côte West avec Hertz et quelques gauchistes hébétés... « Marx et le p'tit Jésus bouddhique vous saluent bien », disait Jimmy Cul-de-Poisson... Mon Dieu ! Mystiques de prisunic et rabbins chétifs !... Plus de mystère, plus de féerie, rien ni personne - seule survit la bonne grosse connerie militante, et les mauvaises odeurs de la nouvelle gauche... mousse verdâtre phosphorescente dans les yeux bigles de l'interlocuteur.

Claude Pélieu au Silo - VII.1.

VII

J'AI PASSÉ PAR LÀ POUR VENIR ICI

par Claude Pélieu

1

Amphétamine Cow-Boy en direct de la rue Sans Nom... Londres, 1971, série noire surréaliste dans le ghetto des mots et des idées... ombres grasses au-dessus des banlieues lépreuses... 1971, vous vous souvenez de ces photos - vous étiez scandalisés, émus, indifférents - vous n'étiez pas des barbares, comme ces jeunes soldats, comme Charles Manson - vos idées étaient bien à vous, donc vagues... et je disais qu'il n'y aurait jamais assez de violence, je n'aime pas la violence... Depuis j'ai brûlé ce que j'aimais, et j'aime ce que j'ai brûlé. Tout au long de la route, encore une fois, je vous raconte, vite, en gris, en noir, en couleur, comme ça, à l'emporte-mot, avec ma bombe tue-temps, mon herbe bleue, et tout - moi aussi je me suis trompé, je comptais intercepter quelque chose, le réel-surréel, quelque chose saisi au vol, en plein ciel, en chute libre, en haute mer, n'importe où - Prose-poursuite dans les rues du monde, karaté mental... pirouettes ! merveilles ! fêtes ! magie noire et blanche ! festivals de vie !.. je me souviens des mômes-pivoines et de leurs jeans tachés de foutre, des anges de l'enfer, des filles-fleurs aux yeux de ciel, tous défoncés, planants, comme on disait en ce temps-là... Bien sûr il y a eu des hauts et des bas, des conséquences, des effets désastreux, des accidents, et des rumeurs...

« De nos jours, fiston, il faut faire vite », avait coutume de dire Jimmy Cul-de-Poisson, appuyant sur l'accélérateur, feuilletant distraitement son dictionnaire surréaliste, avec quelle grâce !... toujours sur le ballasta!... Je comptais établir cette carte du cerveau, à travers une chaîne ininterrompue de poèmes, de cantos, de scripts, de collages, de bribes, de photos, de films, d'enregistrements, d'informations, et de visions, vite, brutalement, avec arrogance... Images uniques jaillissant de la nuit américaine, images sans cesse décodées, effacées, images-actions de l'absence, de la colère, de l'exil, de l'oubli, de la mort sans phrase, et surtout les images de la vie qui murmuraient gravement : CHANGER OU DISPARAÎTRE.

Claude Pélieu au Silo - VI.5.

VI

AMUSE-CRÂNE,

intersections de Claude Péloquin

par Claude Pélieu

5

Échos disent : CLAUDE PÉLOQUIN, POÈTE CANADIEN, SUPERSTAR, JUKEBOX BLEU TITUBANT DANS LES RUES-PHOTOS - CLAUDE BEAUSOLEIL ET LUCIEN FRANCOEUR PROGRAMMÉS PAR LE STUDIO « PARANO EXPRESS » - images fauves criant sur l'étoile morte - cieux mouvants dans un trou de lumière - ombres anonymes raclant le ciel - ombres-Sargasses mourant sur les saisons - un trait de pluie et les couleurs sautent dans le feu - rues-images explosant dans le froid, robots pognés dans les cavernes d'acier - en plein cœur la poésie réfugiée sur une étoile de fer.

SPLASHER DES KILOMÈTRES de couleur pour que tout ça avance - plus rien sur l'écran mort - ombres bleues dans le ciel triangulaire - étoiles nègres à l'intérieur de la lumière - des kilomètres d'oubli - tout ça avance - défonce argentée - DOPOGRAMMES dérivant entre les pierres - soleil fracturé nageant sous l'eau - coupures intraduisibles accompagnant l'Atlas de la Vengeance dans les rues de l'océan - l'Ouest Sauvage rêvé et vécu dévoré par la Police du Rêve - ombres froides écrivant en marge pour sauver le peuple-image - scripts sans voix, le tube cathodique éjacule - dix ans dans les étoiles remuant tout au long du pointillé sémitique - CAPTAIN SCHIZO IMAGE MAJUSCULE DU POUVOIR QUI TUE - métal mort hurlant au galop - and someone called Elvis a nigger, «aTa dee dah dee dee dah » - LONG BLACK LIMOUSINE, BABY LET ME BANG YOUR BOX - AUTO-POÉSIE SUR L'AUTOROUTE DE LA NUIT - le néon crève l'écran - J'AI DES WOWS DANS LA BOÎTE CRÂNIENNE.

Claude P. Washburn

November, All Souls Day

1st US auto show, 1900

Claude Pélieu au Silo - VI.4.

VI

AMUSE-CRÂNE,

intersections de Claude Péloquin

par Claude Pélieu

4

FLASHER DE LA BEAUTÉ sur la mosaïque laiteuse du Nouveau Monde - roulant à bille la montagne fait des trous - fumée-herbier - rien dans les eaux de la Seine - TU DIS VITESSE acier faible - les nerfs mexicains murmurent dans la poussière - pluie-harpon magnifique, fleur fanée dans un ciel d'eau - était autrefois sous le choc murmurant sans cesse « aluminium » - dérive, j'en conviens, une fin illisible - poussière galactique dit que le ciel a mal au cœur - RÉPÉTITION-MÈRE - la fille du papier jouit dans les yeux mexicains - musique-cyclone ravageant les narines saumonnées et tu dis SOLITUDE-VENDREDI SAINT, Sargasses-Pieds Nickelés - tu rêves et meurs sur une vague morte moisie - légendes seront des chiennes - sperme-minute splashant sur le pointillé d'herbe - flocons lointains dans la boîte crânienne - horizon laqué, parole s'est fait avorter - mort le souvenir écœurant - trou-banque - hostie ne l'a pas fait exprès - la peur encore a vu, bègue et conne - enfants perdus il faut sortir du bougnoule - j'entends les couleurs les vagues et le vent - un regard-rumeur, arrière goût d'atome dans le cul civilisé - une pluie d'or enfermée dans le vide violent de l'histoire - l'arc-en-ciel hache les fleurs - feux bleus, regards lourds, jukebox coulant à pic dans l'océan de viande rouge - ciel rose, tourbillons fluorescents, images mortes tordues par les parenthèses argentées - « ont disparu », vous comprenez ? - hideur à tous les niveaux - des villes entières rasées - l'histoire-piège civilisée brouillant les pistes audio, coupant la chair des races inférieures - photos-hachures prenant d'assaut le Studio Énigmatique - visages bruits d'yeux à l'intérieur des flammes - taxi jaune abandonné dans la montagne - alors se mirent à rire dans l'éternité, voix lointaines épongeant le sang - CANADIAN CLUB, écho-soda et mescaline, fumée-myosotis, échos et parfums - un ciel sans nuages, désespérément bleu - affiches et corridas - films gris dans la jungle up-to-date - gouttes de feu suivant le vent du Nord - l'herbe rame sur la mer de bruits éteints - messages codés sous les débris - bulles d'émail - flot de métal brûlant la fourrure de la nuit - la peau des mots - sourires ombrés, bandes hallucinées, grappes d'images enregistrant à voix basse - émeutes et bruits - prisons sinistres - poussière d'ange, médium avaleur de peau - terreur dans les abîmes-culs-de-poisson.

Claude Pélieu au Silo - VI.3.

VI

AMUSE-CRÂNE,

intersections de Claude Péloquin

par Claude Pélieu

3

Ciel laiteux. Échos-trous. Sperme-argile. Ne plus rêver. La mort-antenne fouille le ciel californien. Pensée-semelle qui autrefois - issue-otage - fumée-rêve à l'horizon - sommes sur le toboggan de la solitude - coupure/larme harponnant l'écume - sperme-poussière grinçant sous le choc - répétitions saumonnées, banque-chien, crâne-avortoir - coupé et plié dans la boîte à musique - cœur-horizon au pied des magiciens - sang-écume sur la piste de la pensée - rire vide descendant du ciel-image - peur mexicaine - l’œil crucifié sur l'hostie-caïman - galères d'aluminium - voyage crachant ciel-Sargasses -

l’œil vide murmurant « autrefois » - fleur dépaysant la couleur - fumée-dépotoir écrivant « civilisation fanée » - chiens-souvenirs errant sur les hauts plateaux - parole-braise léchant le brouillard, mordant le trou-pluie, choses anciennes épluchures avortées - l'onde ravage et creuse - rêve moisi - images géantes, froides, crucifix d'aluminium - un air mexicain, une minute de silence, affaire d'eau, j'en conviens - hostie-caïman est entrée dans la banque du froid - la fin de l'histoire -

ÉCRIRE ciel, Baja California, Novembre, hostie-brouillard, PEA SOUP BLUES - écrivant vite au-dessus du Saint-Laurent - UNE ÉTOILE dérape, ondes pluvieuses, antennes ont déjà dit ROMPRE VITE - otage plié mur-patience - la peau de la Nouvelle France - harpon-patience - LA TERRE DES CHIENS - flocons de bandes audio dans la coupure transparente - « T'es pogné plugué sur l'toboggan galactique ciboire » œil froid et mort dans les rues épluchures -

Claude Pélieu au Silo - VI.2.

VI

AMUSE-CRÂNE,

intersections de Claude Péloquin

par Claude Pélieu

2

AUSSITÔT QUE TU DIS VITESSE TU DIS SOLITUDE - pensée-bouée, fumée dépliée, Police Télévisée, sperme électrique léché par l'onde - RIDICULE COMME UN VENDREDI SAINT, j'en conviens - hostie, otage neutre, flocons d’œil - Comment survivre quand tout est truqué ? Quand tout est entre les mains des robots, des chiens sales, des psychopathes et de l'Administration Totale ? Comment survivre quand on est seul, flippé, réac (comme ils disent) ? Quand on est pré-enregistré par le Bureau des Idées, programmé et sans cesse menacé par le Parti Intellectuel et les cons ? L'Esprit Sale et Laid a même éteint la voix du paysage - ne désespérons pas, la tristesse est obligatoire - et comme je le disais à Honey Boy Bongo : « Apartheid ou pas, du moment qu'on a la santé... » - tessons zodiacaux dans le ciel grillagé par les idoles de l'eau et du feu.

LES VRAIS MAGICIENS NE LE FONT PAS EXPRÈS - rêver alors ? Immobile, voguant sur les Sargasses vides, avec les images bègues de la Nouvelle France - labourant le rêve-fumée des hauts plateaux -LA POÉSIE COÛTE LA PEAU, on en vit, bien ou mal, mais on n'en meurt pas - champs de pavots, plantations de kief, sommeil-harpon rêvant sur la piste morte, lames géantes murmurant sur le toboggan des nerfs.

J'AILLEURS J'ACIER JE CAÏMAN ET JE PIEDS NICKELÉS ENCORE - murmure-hasard - LA PEUR C'EST LA PATIENCE DES FAIBLES - paroles froides dans les murs, bagages de nerfs gémissant sur une vague morte, îlots crucifiés, fumée fanée, ondes-antennes déployant la pluie d'autrefois - légende d'aluminium - J'AI VU LA TERRE DANS UN DÉPOTOIR MAGNIFIQUE - écrivant sur la double piste pensée, bandes audio des nerfs disent : LES FEMMES SERONT DES CHIENNES TANT QUE NOUS SERONS DES CHIENS - miroir harponné par le rêve immobile de l'argile, flocons scalpés - horizon transparent - sperme-cyclone crucifié sur l'onde-larme - coupure transparente - Fleur de l'âge, minute de silence - îlots de mots irradiés, antennes labourant le ciel d'eau, parole-horizon splashant lumière-laque, flocons et bribes - un rire solitaire pogné sur le toboggan galactique. Traces lointaines, invisibles, coulant, dépaysant, dérapant - lampes scalpées - ondes perdues dans le désert - couleur silencieuse saignant sous le choc - écume d'herbe, fumée écrivant larmes dans l’œil froid - poussière murmurant « civilisation » - On ne rend hommage qu'aux morts. Le reste, le dérive, la poésie, la défonce, n'est qu'une affaire de vivants.

Claude Pélieu au Silo - VI. I.

VI

AMUSE-CRÂNE,

intersections de Claude Péloquin

par Claude Pélieu

1

L'ÉCRITURE C'EST LA FIN DE L'HISTOIRE (Claude Péloquin)

ÉCRIRE C'EST SPLASHER DE LA BEAUTÉ - le ciel a mal au cœur - horizon laqué, ciel d'aluminium, traces laiteuses scalpées par le hasard entre Longueil et la Baja California - glaces lointaines sommeillant dans l'écume transparente - LE SEUL APHRODISIAQUE QUE JE CONNAISSE C'EST LA RÉPETITION.

Parole-braise. Hostie toastée au pied de la montagne. Flocons de sperme dépliant les murs-harpons. Brouillard d'autrefois - échos invisibles - le sang de la lumière lèche les bribes dans la couleur-herbier.

IL DIT À SA FILLE : « TA MÈRE S'EST FAIT AVORTER » - écrivant vite, roulant à bille sur du papier, sur la piste glacée le coeur-bouée dérape pour ne plus rêver ma pensée - LES YEUX DE TOUS NE FONT PAS DE TOI UNE ÉTOILE : ILS FONT DES TROUS.

Un rire lent, immobile, silencieux. Larmes d'argile à rompre dès que la fumée mord la poussière. Coquillages froids et vides inhumés dans les eaux du Saint-Laurent, otages des légendes. Morte l'étoile, RIEN N'EST ÉCOEURANT COMME UN SOUVENIR - ciel descendu du hasard-Sargasses, pierres-miroir éclatant dans l'image-issue. Trou-pluie. Vent brise-lames labourant le ciel mexicain - choses anciennes voyageant en orbite.

J'AI DES MINIMOTOS DANS LA BOITE CRÂNIENNE - danse des antennes crucifiées - hasard-épluchure hurlant à la mort sur une vague, déployant l'onde de choc - ILS SONT ENTRÉS DANS LA MUSIQUE COMME DANS UNE BANQUE - îlots de nerfs dans l’œil neutre du cyclone qui ravagea ce continent.

JE L'AI DÉJÀ DIT; IL N'Y A PAS DE TRUITES SAUMONNÉES DANS LA SEINE - traces, murs-échos, galères de bribes dérapant sur la fin de l'histoire - Pélo-Crispé dans l'Asile Pop Music - rire lent à rompre vite - légende-ciel crachant sur les narines moisies du langage - miroir pluvieux, voyage mort, vague muette, solitaire, choc qui était autrefois aluminium.

Claude Pélieu au Silo - V. 4.

V

RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER

par Claude Pélieu (été 77)

(avec la collaboration de Mary Beach, William Burroughs, Chano Pozo, Captain Parano & Johnny Pissoff, Carl Weissner & Liam 'Zero' Gallagher - scripts & conversations enregistrées en 1965, reprises & mixées avec ce qui rugit sur cette page - RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER, bandes audio & images de la mort télévisée emmêlées, un rêve plus long que la nuit, la double vue d'une voix)

4

LES ASTRONAUTES MORTS N'ONT PAS D'AVENIR - ICI LES RUES SONT VIDES - LE BILAN s'alourdit : la mort des Astronautes, la mort des individus, des continents, des religions, des arts, des civilisations - jamais le poète ne s'adressera aux masses désespérées - la fuite du temps banale & la violence aveugle s'expriment clairement, d'affreux vieillards se branlent dans les rues vides - un saut de carpe de la biosphère à la technosphère - Le Pouvoir/Image tue par procuration - alors de 1965 à 1977 nous nous remettons à parler tous ensemble :

« Suis allé au cinéma gaz-yumi renifler l'Enfer, dit William, avec ma pluie américaine » - « Tu marches en Enfer ? » - les Bandes de Shannon & le Syndicat des Films dans la vieille église, Ohio - puis il ajoute : « Enregistre l'enfant mort maintenant, il est dans l'ouest du Texas. » Carl, alias Webber BP, fait marche-arrière dans le ciel lointain. Mary & Connie ouvrent cette porte.

Chano Pozo en harmonie avec ce script. Captain Parano piétinant le visage-jaunisse du bougnoule électrique - cerveau-transistor du cireur de rétine - eh bien, les gars, j'suis arrivé jusqu'à Star Cortex, en chute libre - Carl essayait de s'envoyer le pilote automatique - William visa le Mexicain entre les deux yeux - un éclair blanc dans la pissotière - le mec est tombé lentement, la bite à la main - voix métallique de Panhandle Door, 1887 - et Poincaré s'est mis au boulot. « Alors, bon voyage derrière ces mots » - « J'suis l'temps » - séquence S.O.S. agitant ses moignons - « J'suis ce sombre Adios dans cette colonne de chair » - nous avons eu la peau de la lumière, du passé, du présent et du futur - « Maladie-sobriquet du jeu de la guerre » - l'image l'a eu, tout à fait par hasard - Baked Alaska était son nom de guerre - l'ouest-script ou la double vue d'une voix - 1965-1977 se déroulant dans les yeux vitreux du somnambule, asphalte nue souffrant d'hépatite, de Silver-City à St. Louis - le ciel gris-fer, bas et lourd - la fuite du temps quelque part - voyez-vous la poussière grise et jaune qui se soulève aux abords des villes-fantômes ? - Nuit & brouillard pour une autre fois - alors, est-ce le moment de DISSUADER et de PERSUADER les Forces du Mal et de mettre fin aux négociations lâches et honteuses ? - voix électrocutées de quelques écrivains traquant les bavures de la vie.

Claude P. Washburn

traduit de l'américain par Mary Beach

ÉTÉ 77

CALIFORNIE

SPACE CIVIC CENTER

U.S.A.

Claude Pélieu au Silo - V. 3.

V

RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER

par Claude Pélieu (été 77)

(avec la collaboration de Mary Beach, William Burroughs, Chano Pozo, Captain Parano & Johnny Pissoff, Carl Weissner & Liam 'Zero' Gallagher - scripts & conversations enregistrées en 1965, reprises & mixées avec ce qui rugit sur cette page - RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER, bandes audio & images de la mort télévisée emmêlées, un rêve plus long que la nuit, la double vue d'une voix)

3

Poussière de néon & lumière nous apprennent à oublier - après avoir déjeuné avec Liam & Mary dans un restaurant charmant de Marin County, Liam, le Dernier Cadet de l'Espace me demanda d'écrire 23 PIÈCES FACILES, un script-fantôme calqué sur notre conversation - « Ça fait partie du jeu de la guerre. »

1

Les fleurs galopent derrière les étoiles filantes. Mâchoires-Nova raclant le ciel, dispersant avec Dieu un troupeau d'étoiles malades.

2

Étoile filante tombant sur les eaux des lagons.

3

Billards électriques souples comme des chats sauvages traversant les océans de brouillard. Vents & marées, étoiles dilatées, orages électriques. La foudre déshabille les étoiles de mer.

4

Les tueurs de temps & de hasard sont embusqués dans les couloirs de l’œil. Alphabets argentés dans une forêt de chewing-gum. Crépuscule noir orange.

5

Flammes d'hélium sur les lèvres des agents secrets de Dieu. Vagues lumineuses dans la nuit américaine.

6

Les justes vivent dans un monde injuste. Le bruit et la fureur arrêtent le temps. Les robots et les crustacés ont créé un monde plein de misère, de perversion et de résignation dans lequel ne pénètre aucune lueur de joie. Un monde vide privé d'aventure & d'intelligence.

7

L'enjeu c'est le destin de l'homme tourné vers l'avant-futur.

8

Les gémissements, les hurlements du vent & de la mer écrivent entre les voix électrocutées.

9

Ici la terre tremble tous les jours. L'électricité se répète à l'infini. Video-Rangers sur le rail-réalité. Punk Rimbaud s'en foutait bien de la couleur des voyelles, du trafic d'armes & d'esclaves, de la Commune de Paris & du prix du beurre en Chine - siècles noircis par des révolutions de merde & de sang - les peuples inférieurs veulent repeindre le ciel - photos malades - millénaires saupoudrés de mort.

10

Les eaux Comanches déchirent les rêves et dévorent les jukeboxes Apaches.

11

Dans l'avenir la nourriture n'existera plus mais il y aura toujours ces putains de Mc Donalds. Un raccourci sur le Jugement Dernier : CHANGER OU DISPARAÎTRE - les êtres inférieurs réapparaissent sur nos écrans de télévision - Bel Ami Juke et l'Homme d'Entretien Inverti déconnent devant la Machine de Mort Biologique.

12

Toutes les idéologies se sont effondrées. Toutes les idéologies sont disqualifiées.

13

LA BOMBE N, l'Arme du Jugement Dernier - Les fantômes se baladent dans le Tunnel du Temps.

14

Les anges coupent la lumière - Dieu sourit dans les premières fumées de l'aube.

15

Pluie d'or sur l'héliport. Flocons de science-fiction.

16

Ils sont venus de très loin pour nous porter malchance.

17

CHANGER OU DISPARAÎTRE - nuits-émeutes, aubes tristes - Abandonnez tout espoir dans la poussière du ciel - THE MEAT MACHINE - nations fatiguées biologiquement foutues bégaient s'avalent devant les intellectuels anémiques émerveillés - quelque part des pèlerins interrogent les étoiles.

18

Le monde se vide - pins bleus argentés meurent - les jours diminuent, les nuits aussi.

19

Rappelez-vous : VOUS NE POUVEZ PLUS ALLER OÙ VOUS VOULEZ QUAND VOUS VOULEZ ICI OU AILLEURS OU NULLE PART SAUF DANS L'ESPACE.

20

La Pègre Planétaire a pris le pouvoir. Dans la fosse d'orchestre nous réchauffons les restes en branlant les momies.

21

LAST DEMOCRATIC VISTAS de la République Défunte.

22

La fin du rêve américain - il y a peut-être plus de désespoir que je ne le croyais.

23

Est-ce que le passé & le futur existent dans l'espace ?

Claude Pélieu au Silo - V. 2.

V

RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER

par Claude Pélieu (été 77)

(avec la collaboration de Mary Beach, William Burroughs, Chano Pozo, Captain Parano & Johnny Pissoff, Carl Weissner & Liam 'Zero' Gallagher - scripts & conversations enregistrées en 1965, reprises & mixées avec ce qui rugit sur cette page - RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER, bandes audio & images de la mort télévisée emmêlées, un rêve plus long que la nuit, la double vue d'une voix)

2

1965 - ciel sombre, immense S.O.S., touffes d'électrodes sur les horizons fracturés du monde. « Mutez mes yeux à perte de vue. »

Mary dit : « Vous traversiez le couchant idiot en éteignant les lumières ? »

Tous répondent : « Porte chimique dans le mur, paysage-cerveau. »

Se répandit subitement le jour de la St. Vaccin - Ciel, Enfer, J'suis arrivé - Tarzan sur l'étoile morte dans les vêtements bleus de William.

Rainbow Studio, Space Civic Center, Été 77 - la Grande Arnaque des Tueurs de Temps - le hasard clignotant devant le Studio Arc-en-Ciel - un monde complexe, beau, moderne, laid, banal & fantastique. Liam dit : « Tous les jours nous astiquons et repeignons le Sous-Marin Jaune. »

Les pires ennemis de la poésie sont ceux qui en parlent en écrivant dans les espaces où ne règnent que les angles droits & les piles de linge sale.

Le vent rebrousse chemin dans les avenues sans noms. ON NE PEUT RIEN CHANGER.

Les anges marchent quelque part. Les Agents secrets de Dieu vivent en Californie, dans le ciel, le vide, au-dessus - il y a longtemps les gens n'hésitaient pas à tout lâcher ils partaient - il y avait toujours un homme qui passait - IL Y AVAIT, il n'y a plus - tristesse génétique, inaudible & sombre dans les rues vides.

Enfants défigurés par la peur & la grande arnaque démocratique, vous savez ce que sera votre monde - nos enfers étaient des paradis et l'éternité ne signifiait rien - les peuples inférieurs s'emparent des secrets de Dieu et commencent par décrire leurs terribles visions.

Je dis : « Nous vivons, nous survivons, nous nous défendons, le reste est sans importance. Je déteste ce qui est comme-ci, comme-ça, les idiots, satisfaits, insatisfaits, inspirés, les poètes, maudits, assassinés, les p'tits mecs qui savent tout et rien d'autre, les nains, les blue-jeans, et les mecs qui boivent des martinis après le dîner - peut-être dis-je trop haut ce que je pense ? »

Claude Pélieu au Silo - V. 1.

V

RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER

par Claude Pélieu (été 77)

(avec la collaboration de Mary Beach, William Burroughs, Chano Pozo, Captain Parano & Johnny Pissoff, Carl Weissner & Liam 'Zero' Gallagher - scripts & conversations enregistrées en 1965, reprises & mixées avec ce qui rugit sur cette page - RACCOURCI SUR LE JUGEMENT DERNIER, bandes audio & images de la mort télévisée emmêlées, un rêve plus long que la nuit, la double vue d'une voix)

1

Carl & Mary ouvrant cette porte sur la dernière salle humaine, le métro aveugle de l'esprit. Des trous dans l'air et l'odeur de la peste.

William traversant le couchant idiot en fredonnant 'Tea for two', braquant son .38 rouillé sur les armées de la nuit, et disant :

« Vous comprenez, des tas de filles-gaz écroulées en marche-arrière, suis allé en Enfer et me voilà tout yumi. »

« Ouvrez la porte dans le Mur des Nerfs. »

« Film bleu humide d'yeux brisés regardant le passé en ruines.»

« Jungle beat & film électrique - flinguez le mystère. »

William feuilletant un n° spécial de Vogue, St. Louis Encéphalite de naissance, beauté programmée dans l'ouest du Texas, et il dit :

« Non je répands tout simplement l'épidémie de la St. Vaccin. Connie, ça fait partie du jeu de la guerre. »

Puis il rappela le corps d'un môme-fenêtre, sobriquet Baked Alaska - image yumi de Londres, 1965 - et Carl attrape le blues de Californie - pluie américaine et le ciel du Montana, lointain, cachant les bandes de l'Organisation de Shannon. Marchant en Enfer yumi Encéphalite Bleue de St. Louis dans le ciel du Maroc.

Je n'ai pas encore commencé mon script, Captain Video s'occupe de cette vieille tantouze radioactive. Hasard Sexy, et viande-Montana dans Vogue.

William dit : « Qui a dit Atlantic City ? » L'enfant bleu de St. Louis, sobriquet yahu dans le sifflement d'un train triste, et Carl dit : « Qui va gober ce caca ? » - et Mary repousse GUNSMOKE dans le sang de l'aube.

Nous avons débarqué tôt le matin sur l'Ile Sémaphore. Vieille séquence Tarzan dans les ruelles de lumière grise.

Labo Anthropométrique appelé FEEDBACK et un sombre adios répété plusieurs fois.

Gravité zéro & aiguillées d'heures dans les yeux. Carl dit à Chano Pozo : « Montre-moi ton plasma longue-distance » - flocons d'yeux perçant la chambre d'écho.

Claude Pélieu au Silo - IV. 6.

IV

NOUS VIVONS L'HISTOIRE DANS UN CAUCHEMAR.

par

Claude Pélieu (1977)

6

CONCLUSION ET APRÈS DIRE...

Des êtres fabriqués à partir des cris et des chuchotements, de chair transistorisée, d'éjaculations prématurées, de monnaie de singe, branchés sur la salle-cerveau responsable des ordinateurs, laids comme des culs de cochons, respectant les règles du jeu social et culturel, affalés sur les dossiers TOP SECRET, endormis sous les palmiers de Waikiki Beach, voyageant dans l'espace à bord du labyrêve... on peut les voir déguisés en veilleurs de nuit ou en femmes de ménages, posant des bombes dans les poubelles de Brazzaville, vaporisant des épidémies dans les ghettos... leurs actes de terrorisme leur donnent un air de propreté... écrans-jungles, provocateurs à la solde de l'étranger, officiellement couverts par les autorités... leurs voix dérangent les enfants qui s'agenouillent pour prier... ils répandent des rumeurs de guerre civile... L'enveloppe vide du monde grince... les flics patrouillent, fouillent, les sirènes des cars de police avalent les bruits de la rue, les militants salopent tout, brisant le puzzle de bruits humains... « VOUS L'AUREZ VOULU, LES GARS » ... alors les crânes sont fracassés, les armes parlent le langage de la rue, le gaz lacrymogène recouvre la ville... Voilà, l'ordre est rétabli, les affaires reprennent, les pécores s'en vont aux champs... le soleil descend derrière la ligne d'horizon... les jumbojets disparaissent dans le ciel mauve... les étoiles s'allument les unes après les autres, l'ouest avale les derniers reflets du soleil.

Claude P. - Washburn

Space Civic Center

Silver City

September 1977

U.S.A.

Claude Pélieu au Silo - IV. 5.

IV

NOUS VIVONS L'HISTOIRE DANS UN CAUCHEMAR.

par

Claude Pélieu (1977)

5

Quand Apollo XV fut mis sur orbite autour de la lune, le 26 juillet 1971, l'astronaute Worden ne se posait pas de question. Dieu merci, il ne lisait pas beaucoup et n'avait jamais écrit une seule ligne, à part quelques cartes postales... mais quelque chose explosa dans sa tête, et l'ordinateur qui enregistrait ses émotions et ses réflexions fut disconnecté... « QUI SUIS-JE ? », il s'exprimait en vers très libres --- les hommes qui ont voyagé dans les étoiles sont revenus --- « JE NE SUIS PLUS LE MÊME » ... « EN FAIT PERSONNE N'EST REVENU »... Rusty, par exemple, fut affecté par l'effet lunaire --- « AVANT, J'ÉTAIS FASCINÉ PAR MON BOULOT, VOUS COMPRENEZ »... depuis qu'il avait flotté dans les étoiles il se sentait un autre homme...« VOYEZ-VOUS, JE SENS MON PROCHAIN COMME UNE ONDE QUI ME TRANSPERCE, QUI CIRCULE À L'INTÉRIEUR DE MON CORPS » --- eh bien, aujourd'hui, il est dans une clinique à Houston, Texas... une cure... il est membre d'une secte mystique, il médite avec son guru devant les décalcomanies de la NASA --- il se contente de répéter inlassablement : « BANG ! BANG ! QUELQUE CHOSE ARRIVE, ET VOUS NE SAVEZ MÊME PAS D’OÙ ÇA VIENT. »

Même problème concernant Ed Mitchell, d'Apollo XIV --- il claqua la porte au nez du directeur de la NASA, lui tailla une basane, quitta sa femme --- aujourd'hui il étudie la parapsychologie en jouant à la roulette russe --- il aimerait que notre monde s'élargisse et que l'humanité soit mieux équilibrée... pour Jim Irwin, d'Apollo XV, les premiers pas sur la lune furent une expérience religieuse --- la beauté des montagnes l'avait ému, et subitement il sentit la présence divine --- un mois après son retour sur terre il déclara : « C'EST ALORS QUE J'AI COMPRIS QUE DIEU AVAIT BESOIN DE MOI » ... aujourd'hui, missionnaire baptiste, il prêche dans le sud... « ALLEZ LES GARS, RAMASSEZ UN PEU DE COTON »... Charles Duke se souvient de tout, clairement... en quittant la capsule d'Apollo XVI il se rendit compte qu'il n'était qu'un grain de poussière dans l'univers de Dieu, et lorsqu'il vit l'empreinte de son pied sur le sol lunaire il éclata en sanglots --- cette expérience fut la plus troublante... et il prétend que même Shepard, le vieux voyageur cosmique, le premier américain de l'espace, expliqua cette mutation comme ceci : « OUAIS, EH BIEN, AVANT, J'ÉTAIS UN SALE ENFANT D'PUTAIN. MAINTENANT J'SUIS TOUT SIMPLEMENT UN ENFANT D'PUTAIN. »

Neil Armstrong, piéton lunaire, enseigne à l'Université de Cincinnati... il se souvient bien de son voyage... « EH BIEN, CETTE EXPÉRIENCE À RENDU L'HOMME PLANÉTAIRE, VOUS COMPRENEZ ? TOUT D'UN COUP J'AI VU CETTE PETITE BOULE BLEUE, ORANGE, BLANCHE, MINUSCULE, LA TERRE ! ... VOUS ME SUIVEZ ? ... EH BIEN, J'AI TOUT LAISSÉ TOMBER ET JE SUIS DEVENU TRÈS, TRÈS GENTIL. »

Quand Bill Anders jeta un coup d'oeil vers la terre à bord d'Apollo VII il sut ce que l'humanité représentait --- Tom Stafford de GEMINI 6 et 9 et d'Apollo X disait : « DEPUIS MON RETOUR JE NE VOIS PLUS LE MONDE COMME UN AMÉRICAIN, MAIS COMME UN ÊTRE HUMAIN, ET ÇA, JE VOUS LE DIS, ÇA FAIT PLEURER L'BON DIEU. »

Michael Collins, responsable d'Apollo XI, pensait connaître la solitude des étoiles --- quand il fut en orbite, quand ses deux compagnons marchèrent sur la lune, il murmura : « JE RÉALISE QUE JE SUIS VRAIMENT SEUL ET QUE PERSONNE NE SEMBLE AVOIR RESPIRÉ AVANT MOI. »

John Young et Jack Swigert ont éprouvé les mêmes émotions --- dans l'espace on se pose des questions --- on croit savoir, on est convaincu de la nécessité technologique spatiale... on rêve... on pense pouvoir éviter les désastres écologiques, puis on fait du vélo... « OUAIS, LES GARS, C'EST COMME ÇA QUE LES CIVILISATIONS S'ÉCROULENT » , murmura Chuck en jetant le rapport dans la corbeille à papiers...

« TOUS DINGUES ! LESSIVÉS ! », rétorqua Chad.

Buzz Aldrin ne fut pas troublé par le voyage, par contre il le fut par les ovations de la foule à son retour... défilés, confetti, interviews à la télé... Buzz pissa et chia dans son froc, c'est pour ça qu'il trouve odieux d'être baladé de podium en podium revêtu de sa combinaison spatiale... « C'EST BON POUR LES IVANS C'TRUC LÀ, PAS POUR NOUS. »

J'en conviens... mais il faut dire que certains d'entre eux profitèrent de la situation, élections, publicité, finances, contrats avec les compagnies aériennes, night-clubs, etc.

« UNE FOIS L'HEURE DE GLOIRE PASSÉE, APRES L'ÉBLOUISSEMENT, L'ANONYMAT EST DIFFICILE, ET ON SE REND MALADE POUR LA POSTÉRITÉ. »

Mitchell dit : « L'HOMME EST RADICALEMENT TRANSFORMÉ APRÈS UN P'TIT TOUR DANS LES ÉTOILES... UNE VISION GLOBALE DU MONDE... UN PROFOND DÉGOÛT VIS À VIS DU MONDE TEL QU'IL EST... ALORS, NATURELLEMENT, LE DÉSIR DE CHANGER CE MONDE SURGIT. »

Chuck cligna des yeux, alluma une cigarette, et ricana.

« TOUT VA POUR LE MIEUX DANS LE MEILLEUR DES MONDES, LE NÔTRE... »

La Police de Mixage ouvre le feu sur les émeutiers.

Matière grise de pygmée sur les vitres de l'American Express... voitures incendiées, magasins pillés... « la fête » comme ils disaient... Le Pr Olson murmura : « Quelle chierie ! » ... j'en conviens, surtout quand on sait que le langage n'est qu'une abstraction.

Chuck et Chad glissaient d'ombre en ombre, contemplant l'Apocalypse électronique.

Vous avez remarqué que ces incidents se reproduisent régulièrement, et qu'ils sont inévitables, comme la peste ou la famine... tôt ou tard le Bureau des Idées et les Services Idéologiques feront faillite... les psychopathes et les contrôleurs qui géraient ces organismes, ainsi que les voyageurs de commerce en révolution, seront congédiés et mutés dans la poussière de néon... Chuck et Chad sont des astronautes, des entités improvisées, comme vous et moi, autonomes, post-logiques.

Claude Pélieu au Silo - IV. IV.

IV

NOUS VIVONS L'HISTOIRE DANS UN CAUCHEMAR.

par

Claude Pélieu (1977)

4

Nous sommes sortis de nos scaphandres argentés en gueulant comme des putois, nous nous sommes mis à parler du présent toujours au futur antérieur. Échos-bananes d'un magma de mots enregistrés - c'est ce que je fais pour bâtir ces blocs de prose.

Nous avons abattu quelques vandales. Les autres ont pris la fuite. Des bulletins de recherche sont épinglés sur la panneau d'affichage du General Store.

Détails... cendres... nuages... je vous emmène d'un revers de main, loin, très loin... paysages inondés de soleil... arc-en-ciel au-dessus de la jungle... ici les hommes sont encore des hommes... un touriste français aboie : « Des hommes! Des fachos! » et il pleure en photographiant un groupe de chicanos rassemblés devant une cantina... eh bien, croyez le ou non, il a neigé dans la Sierra Nevada, le gel déjà a fait rougir le Connecticut, le Vermont et le Maine... flocons de mandarine caressant l'herbe rase de Red Hill - le soleil disparaît derrière les collines noires... il neige des fleurs...

La musique en confetti revient toujours au milieu de la nuit - le bleu profond de la mer - les fenêtres sculptées dans la poussière, et l'écume blonde qui se meurt dans le crassier du temps...

Voyez-vous, rien n'est sans danger.

Je suis venu de loin, les miroirs ont explosé, alors j'ai tout changé, nom, nationalité, etc, les échos morts se sont pliés à mes quatre volontés - grand lessivage de l'âme - la braguette du Bon Dieu est en miettes...

Rien n'est sans danger, rappelez-vous - nous avons eu de la chance - venant de nulle part nous sommes partis ailleurs, entre temps nous sommes revenus pour affronter la pègre sur l'autre versant du temps.

Les vagues pâles et défaites dérivent à dos d'oiseau.

Les techniciens du Space Civic Center travaillent sur le projet BANANE GOTHIQUE.

Nous sommes prêts.

Il faut explorer d'autres mondes et en finir avec le remarquable manque d'imagination des gens qui vivent encore sur cette planète.

Le compte à rebours commence :

10... 9... 8... 7... 6... 5... 4... 3... 2... 1... 0 !!! - Chuck appuie sur le bouton Lift-Off ...WHOOOOOOoossshhhHHHHHH ! ... la fusée multicolore s'élève... les techniciens et les savants se lèvent, applaudissent... un détachement de marines hisse les couleurs... des gens sont projetés dans la quatrième dimension - la fusée traverse plusieurs univers.

Photos et renseignements arrivent.

Les astronautes parlent de choses et d'autres.

Nous enregistrons de nouveaux mondes.

Chuck allonge ses longues jambes sur le bureau, bien installé dans son fauteuil d'écume transparente. Il ajuste son casque psychosensoriel et décide de programmer quelques séances de travail à l'intention de la division responsable des télécommunications.

Les russes pataugent dans la boue, quelque part en Sibérie, avec leurs cosmonautes mal fringués.

Première branlette dans l'espace...

Chuck se souvient que la saison de base-ball est ouverte, ajustant l'écran vidéo, il regarde le match GIANTS vs. DODGERS ... en même temps il regarde les manifestants hébétés se battre dans les rues vides... tout ceci finira mal, pense-t-il.

Claude Pélieu au Silo - IV. III.

IV

NOUS VIVONS L'HISTOIRE DANS UN CAUCHEMAR.

par

Claude Pélieu (1977)

3

Le Dr Szabo renifle les aisselles des hallucinés et se pique avec de la sueur de schizophrène. Il s'intéresse aux minorités. Ce qu'il entend par minorités ne nous intéresse pas - l'ordinateur de la Division Bleue explose - le Dr Szabo apparaît sur l'écran, nous réprimons un haut-le-cœur. Le président met un mouchoir sur sa bouche - le Dr Szabo revient d'une balade sur l'Étoile Gelée. Nous aurions dû l'enfermer dans les archives du passé.

Un agent malade apparaît sur l'écran - puis le Ritz, Rosebud Motel, l'hôtel Hilton, la pension de famille de Mme O' Connelll, l'hôtel Nirvana - l'agent malade s'agite sur l'ancienne ligne Manson-Nixon, s'embusque dans le maillot de corps de quelqu'un d'autre - des groupies tapinent au bar du El Coyote... pas très propres les mémés, je dis ça en passant... les messages cosmiques de Peggy Creamcheese décollent des chiottes tous les quarts d'heure... des intellectuels fatigués ajustent leurs dentiers, glissent sur les peaux de bananes de la 23ème Rue... Une lueur de fin du monde danse dans leurs yeux.

La toux sexuelle des années 50 s'échappe des boudoirs des psychiatres juifs de Greenwich Village - le Dr Szabo mélange les images affreuses, Hiroshima On Ice, Treblinka, Saïgon, le Goulag, Cape Town - et voici le Métis Planétaire pété comme une huître, sortant du « Pink Cloud » un bar de pédés de Frisco - il est arrêté et embarqué à bord d'une soucoupe banalisée, traversant deux univers - nous le projetons dans une bulle de néon, direction KETCHUP ÉNIGMATIQUE...

Southside Johnny, agent à mi-temps, gynécologue amateur, pianote sur le siège du cabinet de toilette, écoutant les bandes magnétiques du swami - des images sexuelles flottent dans les rues grises - je tourne le bouton, l'écran devient rose - une vue de Paris, la Goutte d'Or, et cette bonne vieille pédale qui a des ardoises dans tous les bordels à garçons du Tiers-Monde est déguisée en marchande de quatre saisons - le film est en mauvais état - murmures chauds et froids, odeurs de banlieue et de bidonville, trous du cul ridés, bouches édentées - Apocalypse sonore derrière l'écran de fumée... partouze, muzak et drugstore , minets et loubards... le cerveau du président explose comme un fruit blet, se transforme en poussière, se perd dans l'infini - un missile intercontinental déchire l'air.

FLASHBACK - les gens qui vivent dans la nature n'ont rien à foutre des discours des écologues - ils savent ce qu'ils font en toute occasion. Ils connaissent leurs animaux et leurs hommes. Métal de mort dans l'aube froide - plein de bruits bizarres repoussant les signaux de l'ombre, sur le rivage, contre une balustrade de nuages. Un ange éteint toutes les lampes et donne l'alarme - des culs-de-jatte gesticulent dans leurs boîtes à orgone, des pygmées se réfugient dans les chiottes de l'Hôpital de la Légion d'Honneur, les cradingues occupent les grands hôtels - le goût de l'oubli se répand, et l'ennui pompeux, dialectique, pesant, ésotérique, vaguement scientifique - une voix nasillarde, d'outre tombe, se répand dans l'univers blafard.

Claude Pélieu au Silo - IV. II.

IV

NOUS VIVONS L'HISTOIRE DANS UN CAUCHEMAR.

par

Claude Pélieu (1977)

2

J'étais bien ici - le vent gémissait entre les feuillages des eucalyptus et des séquoias - odeurs de bruyères roses, de tamaris, de feux de bois, de barbecue et de poissons grillant sur des lits de fenouil.

La mort sans phrase éclate à travers les murs d'écrans - paysages iridescents - émeutes téléguidées par la police de mixage - les manifestants se roulent avec bonheur dans la merde de cochon, se livrant à d'horribles orgies - des flics schizophrènes en congé de maladie se branlent dans les églises et les synagogues - Images brouillées... Je jette un coup d'oeil sur le rapport intitulé : ILS FLIPPÈRENT SUR LA LUNE...

1990, les missiles sont mis à feu - les chinois débarquent à Big Sur avec les japonais, les russes défilent dans Londres, les tartares pillent - un bruit infernal jaillit du complexe stéréo, MARCHE FUNÈBRE DANS L'ESPACE... L'Homo Atlanticus est menacé... les chinois sont à Versailles - la tension est telle que tout ressemble à la mort... le temps contre l'éternité...

FLASHBACK, rapide coup d'oeil en arrière... tout ce qui se dit se mélange aux excréments du Diable - je me souviens des années noires, des bébés psychédéliques, de la merde et des morbaques dévalant les rues de San Francisco. Nous avons effacé tout ça, de Los Angeles à Amsterdam, Dieu merci - aujourd'hui les gouvernements de la Terre et les nations paranoïaques financent l'Industrie de Mort, maintenant les populations marquées par la vacherie biologique à un certain niveau de misère, de stupidité - la merde obstrue le tunnel du temps - dans la gadoue, jusqu'au cou - ce vieux matériel génétique ne fera pas long feu dans l'espace - le vieux baratin s'empare des corps et des âmes, l'ombre du marxisme plane, les nains prennent parti pour ceux-ci ou pour ceux-là, bafouillant sur des montagnes de discours et de manifestes - ils écrivent l'histoire avec de la merde - l'incurable baratin est une manoeuvre stratégique, tous les coups sont permis, tous les numéros sont gagnants - un chef d'oeuvre de stratégie, une contre-offensive capable de balayer ces révolutions de merde et de sang... C'est le terme final de notre représentation... Évidemment nos ennemis ne cessent de faire courir les bruits les plus maléfiques : « Ce sont des fascistes, des agents de la CIA, ils représentent les banques, les multinationales, la Fraternité Arienne »... les politiciens bavent d'admiration devant le Syndicat du Crime, et le président se pose des questions en grignotant des cacahuètes... par exemple : COMMENT ASSURER NOTRE SURVIE ET CELLE DE L'HUMANITÉ ? COMMENT ÉTABLIR LA SÉLECTION QUI S'IMPOSE ? COMMENT ALLONS-NOUS ACCUEILLIR LES HABITANTS D'UNE AUTRE PLANÈTE ? COMMENT ALLONS-NOUS AGIR VIS-À-VIS DES RÉPUBLIQUES BARBARES ? DES RÉGIMES TOTALITAIRES ET DES CONTINENTS COMMUNISÉS ? COMMENT ALLONS-NOUS DEVENIR DES HOMMES MODERNES ALORS QUE LES REPRÉSENTANTS DE L'ONU REFUSENT DE DESCENDRE DES ARBRES ? - bruits et images toxiques - les otages crachent sur le folklore une fumée d'os et disparaissent sur le tapis de chair morte - un western électrique - des chinois ivres, grognant comme des cochons sur leurs bicyclettes, aspergés de jus de concombre par la Police Macrobiotique... exclue des bandes dessinées l'humanité est maudite. Les survivants rampent sous des piles de magazines pornos de la seconde guerre mondiale et s'engouffrent dans les bouches de métro - Nous nous sommes réfugiés dans l'hyper-espace, provoquant des émeutes chimiques et génétiques - Les médecins du Space Civic Center ont monopolisé les unités de temps et semé l'horreur dans les rues de Technopolis - la populace est prise de panique... ça commence bien... incident technique, vous comprenez ? Cette galaxie se compose de mondes disparates.