Moue de Veau, le retour

J'ai publié le magazine culturel Moue de Veau pendant 10 ans (1989-1998).

Le n° 1 est daté du 2 janvier 1989 et le n° 1111 du 11-11-1998.

Le tirage original était de 23 exemplaires (16 pages au format A7). Il existait aussi des exemplaires uniques.

La ligne éditoriale obéissait à ces trois principes : un contenu à base de déchets, un regard dubitatif sur le monde et une mise à l’honneur du veau sous toutes ses formes.

Dans mon esprit, la publication de Moue de Veau répondait à l’idée de produire quelque chose qui soit non rentable, inefficace, engendrant une « perte » de temps, un objet « culturel » à rebours de l’ambiance dominante basée sur l’efficacité, le profit, la reconnaissance et le prestige. D’où le titre, ridicule, le tirage, infinitésimal, le format, minuscule, le prix, dérisoire et le contenu, majoritairement abruti.  

Je me propose de déconfiner les maquettes originales, de les scanner et des publier en ce Silo afin de proposer aux nouvelles générations digitalisées la possibilité de ressusciter ces reliques de papier. Si vous possédez une imprimante, une agrafeuse et un cutter, il vous sera possible de fabriquer vos propres exemplaires.

Pour éviter des torticolis aux amateurs, sous le hashtag #MoueDeVeau, je publierai page à page sur mon compte twitter les 16 pages de chaque numéro présenté ici.

Maquettes recto et verso
du n° 1 de Moue de Veau (02/01/1989)

 

Poème express n° 804

 

Poème express n° 803

 

"Chance Centaure", un poème d'Anne Ansquer

 

J’ai la chance

 

d’être dans ma maison,

dans mon jardin,

qui, même par temps gris et pluvieux

n’est pas triste,

j’ai la chance

c’est une prison dorée

mon taf est exciting

même si...

enfin j’me sens pas vieux

 

J’ai la chance de faire partie

des gens qui vont sans risque,

je mesure,

car j’ai la chance,

d’en faire partie

-j’en suis sûr-

des gens

qui font partie

 

Je suis privilégié

mes entrants mes entrées mes enfants

tous, viennent,

reviennent

nous avons des conversations

je suis léger,

confiniment

 

J’ai la chance d’avoir

j’ai la chance de le dire

j’ai la chance d’en écrire

des textos

 

Le matin en regardant ma face

je me trouve pas mal

dans la glace

pas trop carbonisé mais prêt,

 

J’ai la chance de dormir

avec quelqu’un qui dort

ça va

j’ai hâte de prendre ma retraite

je suis aspirant

à l’étranger partir, je sors du rang, nomade, ah, nul ne m’arrêtera

 

J’irai vivre je sais

où tout est

j’ai hâte et je suis au taquet

taquet taquetje cours, demain j’aurai le temps,

j’arrête, pas le temps, j’arrive

chez moi.                                                                               et toi ?

 

 

 

Tu as bien de la chance, alors

d’être sans risque

et de dormir avec la même,

depuis

Si quand on aime, et qu’on n’a pas blêmi...

Moi ? mon jardin est triste

sous une belle pluie

de mer- c’est le mien,

il y pousse des herbes vulgaires

des sons de rien, des oiseaux-chats et

des poissons souris,

des giroflées

aimées

si, si

 

Ce jardin-là est sis en moi,

près des amis et de la solitude,

les animaux, leur gratitude

 

                       la présence

                       m’est le sel

                          absolu

 

Du pain du vin

le ciel peut me tomber dessus,

je lis toujours

Tintin, 1954, on a marché sur la Lune

La nuit,

multicolore

 

Ta souffrance indolore

elle a bien de la chance,

 

-Si je chancelle... ?                           

Oui

Pour un Centaure

qui

ne marchait,

ne respirait,

ne connaissait

ne savait ne pensait ne sentait

 

ne vivait pas

dans un smart-faune.

 

Lettre « de la tèquenaud en temps de Covid. »

                                        Anne.Ansquer©

Poème express n° 802

 

Poème express n° 801

 

Poème express n° 800

 Pour célébrer ce 800ème poème express et en attendant le n° 1000, Daniel Cabanis nous offre cette variation plastique ;

Poème express n° 799

 

Poème express n° 798

 

Poème express n° 797

 

Poème express n° 796

 

Poème express n° 795

 

Poème express n° 794

 

Poème express n° 793

 

Poème express n° 792

 

Poème express n° 791

 

Le commentaire cinéphilique de Piero-Cohen Hadria

(c'est ce que je pressentais : toute la filmographie (comme on dit) de Stanley K. va y passer) (je ne suis pas certains des ingénieurs, mais c'est quand même la dernière image du film qui est décrite dans le poème) (je me souviens du moment où le film est sorti (il y a juste quarante an, octobre 80) : on attendait un petit peu de voir - il était précédé d'une aura du même genre que celle qui précédât l'Exorciste (William Friedkin, 1973) quelques années auparavant (Max Von Sydow dans le rôle du prêtre : formidable)- marketing du type "a masterpiece of modern horror" - c'est aussi une histoire de famille - le titre, c'est cette petite voix intérieure que certaines personnes entendent (c'était aussi les débuts du steadycam : une image et un cadre au cordeau, des travelling veloutés sur les moquettes des couloirs de l'hôtel) (ce film est une merveille : tout le début, le générique même je crois bien, qui suit la voiture dans les montagne du haut d'un hélicoptère...) (si Sir Alfred avait réalisé ce film (mais il est mort le 29 avril 1980, il ne l'aura pas vu, pauvre chou) on l'aurait vu dans l'image de fin (mais le caméo n'est pas le genre de Stanley K.) (pas du tout) (l'image du film est due à John Alcott qui faisait déjà partie de la plupart des équipes image des films de Stanley : l'un des meilleurs opérateurs du monde et de l'univers du cinéma) (j'aime particulièrement (tout dans le film mais surtout) le vieux cuisinier noir (incarné par Scatman Crothers - il jouait déjà avec Jack Nicholson dans The King of Marvins gardens (Bob Rafelson, 1972)(les débuts du Nouvel Hollywood...) et dans Vol au dessus d'un nid de coucous (Milos Forman, 1975) - faut que j'arrête mais il y a Shelley Duvall (tellement bien) dans le rôle de la mère - le cinéma dans toute sa splendeur : Shining (Stanley Kubrick, 1980)

 

Poème express n° 790

 

Poème express n° 789

 

 Barbara Loden

Le commentaire cinéphilique de Piero-Cohen Hadria

(il y a des films qu'on ne peut pas oublier - on a aurait presque le sentiment qu'ils seront là pour toujours (ça ne se voit pas au départ - ou alors ça se voit c'est selon) - on aime à les revoir d'ailleurs parfois - parfois ils déçoivent : pas celui-là même si l'héroïne (une héroïne dans ces années-là dans un film c'est rarissime (je me souviens, bien avant cependant aussi, de "Forty Guns" (Samuel Fuller, 1957) et de Barbara Stanwick "Quarante tueurs" en français : tu saisis la différence ?) l'héroïne donc est tellement le sosie de la réalisatrice - aujourd'hui, downtown il passe au Grand Action à midi tu le crois ça ?) Barbara Loden (elle joue - fatalement - le rôle titre comme on dit : Wanda, c'est elle, et Barbara Loden c'est Wanda) une vraie merveille - l'un des plus beaux films du monde et "son sentiment d'impuissance", c'est juste tout à fait ça - la grande classe - Wanda, Barbara Loden, 1970)(trop vite, trop tôt disparue, quelle pitié que cette vie...) (n'importe on l'aime toujours, un joyau)

Poème express n° 788

 

Poème express n° 787

Poème express n° 786

Poème Express n° 785

 

Poème express n° 784

Ivar Ch'Vavar : Devant l'automne

Le paysage d’hiver empile des couleurs effilées,

des blancs, des roses… quelques violets de charcuterie.

Suis bien la route, car le printemps vient là déjà. Il nous croise

sans un regard, sans avoir à nous avoir vus. Il a filé et le bord

de route maintenant est plein de poussière jaune et de bouts

de fumée. L’été a investi du site le moindre interstice, sans

même avoir eu à être subreptice. C’est juste qu’on a eu,

nous autres, cette absence, oui : tourné la tête au mauvais

moment en dedans. Et à cette heure (fort décolorée)

les insectes du ciel et du sol sont à leurs industries.

Poème express n° 783

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (fin)

L’image

dans le téléviseur est une poignée bleutée d’os et de carti

lages qui bougent lentement, pris dans une sorte de brou

et / Un nuage de mites est venu pendre sur notre village ;

la rouille gagne les planètes et un vieux belphégor va

de porte en porte pour mendier. Loin sur la gauche, un

gros aboiement, comme un paquet posé à terre, paquet

lourd de glaire ou de viande en gelée : c’est l’impression

qu’il donne et il se mettrait à sauter tout seul, retombant lourdement, sautant encore, retombant. Oui, les lampes

crépitent au-dessus des portes, mais qu’on se rapproche,

c’est plutôt un marmonnement. Les cultivatrices s’agi

tent dans la lumière en cube des maisons. On les croirait

montées sur des roulettes, car on ne voit pas leurs pieds.

Leurs gros derrières passent et repassent avec autorité.

Leurs mains remuent la monnaie dans les tiroirs ; elles trempent leurs doigts dans la menouille, les picaillons et

elles les enfoncent jusqu’au fond ; elles secouent le tiroir

tout cliquaillant puis le repoussent d’un brusque geste et

elles croisent les bras, se coinçant fermement les pouces

sous les aisselles. La nuit ne songe qu’à noircir, les bruits

se rangent sagement ; les lumières, une à une, les écrans

des téléviseurs sont soufflés. Gare, demoiselles vous qui ne

seriez pas encore rentrées du lait ou des cabinets. Les gros

hiboux ont pris leur vol, déjà ils roulent les épaules, ils sont

à peaufiner leur ricanée. — À l’angle des granges, ou bien

au coin d’une haie, ils se jettent devant vous tout à coup ils

écartent les ailes dans un froufrou. Ils ne vous feraient pas

de mal, non, rien à craindre de tel. Mais vous ne pourriez

plus chasser de votre esprit l’image de leurs parties géni

tales si étonnamment semblables à celles des garçons.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (6)

Dans leurs survêtements d’un autre temps les variqueux

courent le long du petit bois clairsemé, d’aucuns donnent

dans le fossé, s’abattent dans les hautes fougères, d’au

tres tombent et tout à coup sont à genoux sur le gravier

de la chaussée, mêlé d’une espèce d’obsidienne. Le ciel

est gris-beige, il tremble comme un animal apeuré. Et il

y a un vieux dépôt d’ordures avec juste au milieu un ma

telas crevé. Une grande femme nue s’est levée juste à côté

.Elle regarde passer les joggeurs, qui mettent du temps à

le faire car leur troupe s’est défaite, égrappillée... Aucun

ne fait attention à elle. Elle a dans les mains et dans ses

cheveux de la laine grise ou comme soufrée, qu’elle aura arrachée à l’entraille du matelas. Moi je suis à un bon cin

quante mètres, mais, même à cette distance, je vois que

cette femme grande et large d’épaules, est idiote.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019

Poème express n° 782

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (5)

À la « ducasse », des torches passent dans la nuit : la

barbapapa. Il y a des lampions dans les marronniers.

Les visages suent, totalement inconnus. J’ignorais qu’il

il y eût tant d’inconnus dans mon village, en fait je

ne reconnais personne. Un grand miroir à cadre doré

est là, posé contre un tronc. J’arrive juste devant, et c’est

pour y voir, alors, un garçon à la lèvre tordue, retroussée,

avec un œil fermé ou recouvert d’une taie. Les cheveux,

noirs je crois, avalés par la nuit. Si jamais c’est moi, non,

je ne me reconnais pas. — Je regarde les gens : ils se

« démoulinent » et les clapets buccaux ont l’air de fonc

tionner rudement bien. Pourtant, je n’entends rien —

qu’une sorte de grésillement — qui a des sautes, des fois

ça crépite, ça claque quasi. Une libellule de grande taille

frôle ma pommette, deux ou trois manèges continuent de tourner. — Loin par là, il y a comme un grand flamboie

ment sur les haies, et une rumeur. Ça n’est pas tout près,

ça touche un autre canton. Les romanos montent et des

cendent sans cesse le petit escalier de leurs roulottes, ils

courent partout, ils paraissent préoccupés. Les villageois,

eux, bien aise, font de lents allers et retours, à trois ou

quatre de front, parfois bras dessus bras dessous devant

les baraques, sous les lourdes guirlandes de lampions.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019

Poème express n° 781

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (4)

Et je le dis, ça ne

me plaisait guère, je sentais comme si quelque chose m’é

tait retiré, comme une clé, peut-être, une clé invisible :

un fourmillement au bout de mes doigts : l’instant d’a

vant la chose était juste encor là.

— Et revenant vers les ha

bitations des hommes je constatai maussade et résigné,

que sur le seuil de chacune d’elles, il se tenait un gar

çon-boucher. D’une voix claire et musicale, lui criait

quelque chose dans la maison. J’enfonçais mes poings

dans mes poches je haussais les épaules j’affectais même

d’écarter un peu les genoux en marchant, en leur laissant

un peu de mou : chacun de ces grands garçons avait une

grosse paire d’ailes blanches dans le dos, évidemment.

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019

Poème express n° 780

Ivar Ch'Vavar : Hypnos mal au centre (3)

Souvent il y a un pâlissement au bord

de ce pays. Sur le bord ; séparé de l’horizon juste par la lon

gueur de quelques cils ; le bas du pâlissement tenait sur quelques pointes de cils, qui pliaient plus ou moins dans l’eau lacrymale (ce n’est qu’une image). Le haut du pâlis

sement se perdait insensiblement là où il se mêlait plus ou moins au bleuté. La bleuité... On peut chanter ces mots si on y tient, mais se rappeler qu’on est dans la « prose du

monde » là.

Ce pâlissement les vieilles gens en parlaient en

allongeant la mâchoire. — C’était assez sérieux pour que

les hommes, les hommes « faits », on va dire : retirent leur pipe de leur bouche, sans pour autant dire rien de parti

culier. Je me demande encor si j’avais bien compris, et si

ça n’était pas talisman, le mot ? mais non. « Pâlissement »,

sans aucun doute possible. Du reste, on le voit... aussi faiblement que ce soit et toujours dans une sorte de dé

sarroi. Mais depuis si longtemps qu’on l’observe on le

sait, quand il est là. On le sent derrière son épaule, c’est

quelque chose de subreptice assez, jusque dans ses reprises ; on éprouve une sorte de gêne il y a comme u

ne glaire dans l’air. On ne le voit jamais que de ce coin

et tout le temps j’y reviens, une fois que j’ai oublié le phénomène. Ou le souvenir m’en est revenu sublimina

lement ? Toujours je reviens à ce coin. Deux ou trois au

tres garçons aussi, des cloches, comme moi. — Mais par

exemple on n’y ! croise jamais le moindre commis !

de boucherie ! Cette engeance... ça a l’air d’une plaisan

terie, mais c’est — une image qui reflète une vérité :

dans cet angle (j’ai dit coin, oui... précisons que cet angle

nous n’en connaissons que le côté convexe, c’est un pas

sage à vaches et un endroit de rebut une haie le serre bien

un peu mais maigre et toute trouée : il n’y a pas de

place où se dissimuler) ; dans cet angle, cette engean

ce des garçons-bouchers brillait par son absence (c’est,

j’y insiste, dans ce texte-ci cette image qui reflète le plus

de réalité). Eh bien ce jour-là la terre était d’un bel oc

re violet, l’herbe des prés luisait comme le poil ras

des taupes, des chasseurs passaient au loin avec de

gros culs et parfois un peu de détonations groupées :

fusils pointés vers les nuages —. Quelque chose se

passait, les couleurs avaient toute leur force en cet in

stant les sons toute leur acuité, je me redressais… Inu

tile de relever plus haut mes manches, c’était tout à coup

évident… Le baquet de lait rouge ne contenait qu’un li

quide crémeux et rouillé ; la poupée aux seins précoces

était derrière la touffe d’ortie où je l’avais poussée,

je distinguais (me repenchant un peu vers le mur)

la plante rose-jaune d’un de ses petits pieds. Eh bien,

un événement d’importance était en train. 

 

à suivre...

Pages écrites courant 2003. Revues en mai 2016 et en avril 2019