Poème express : Vague de pitié

RETOUR À LA CASE DÉPART (3/7) - Daniel Fano

3.
Cette fille de diplomate n’hésite pas à déclarer qu’elle

utilise le plus souvent des papillons et des insectes,

elle situe l’épiphanie après l’effondrement de

l’action Blackberry, la capacité d’émerveillement prend

des allures de Fukushima, le même dieu

que les Martiens, H&M se prépare à délocaliser une partie

de sa production en Éthiopie et la petite balle de 45

grammes rebondit jusqu’ici, c’est un extraterrestre

qui a l’esprit de compétition, s’affranchit de la lourdeur

historique, se déploie, se retire à toute vitesse

et la serveuse de bar les seins à l’air, les cheveux

en bataille en guise de boussole.

Un autre poème visuel de John M. Bennett

Sombre Ducasse (version justifiée) 58

à l'ombre des jeunes fesses en pleurs

appel sous les drapauds et défense du

territoire par des aides de technique

militaire modernisée aux pays en voie

de sous-développement y a bon boucher

tous les trous fondateur inexprimable

Kronos jette le temps par une fenêtre

la musique une grève éternelle sur la

banquette de l'autobus vomir la secte

des skopsys scope le ziz lui commence

de glisser dans sa main tremblante et

il rejoint au bord du vide sa feuille

de vigne comme à dikili où frottaient

ses lèvres sur le sable brûlant comme

les petits grains y collaient sur son

bras brun qu'il suçait tiède dans les

cuisses ouvertes au soleil de turquie

La limace à tête de chat (60)

Le Train de Tarkos 62

Christophe Tarkos

Le Train (62)

Je ne nulle pas. Je n'ai pas humé. Je ne m'humerais pas, je ne voudrais pas humer, je ne fais pas comme si de rien n'était, je n'ai pas voulu nullé, rien qui ne soit, je n'ai pas voulu, je n'humilie pas, je ne m'humilie pas.

Pour ce qu'il devient, le train

Je n'ai plus un sandwich. J'ai mal calculé. Je n'ai su garder assez de nourriture pour la longueur du voyage dans le tunnel, je ne suis pas tunnelier, je ne peux penser à tout, j'y penserai une autre fois. Je suis dans le tunnel sans sandwich. Et sans monture, et sans cheval, et sans armes, et sans blason et sans trompette.

RETOUR À LA CASE DÉPART (2/7) - Daniel Fano

2.

Grands cabinets de conseils

comme Ernst & Young, KPMG ou PricewaterhouseCoopers,

pas curieux ceux-là qui passent leurs soirées à fumer

des cigarettes magiques, un long manteau oversized vieux

rose – de préférence tombant jusque par terre,

une jupe crayon en cuir, une collection d’animaux

empaillés pour l’instant, l’impression

de voir un prototype Aston Martin se crasher

au Goodwood Festival of Speed, un iPod pour faire son

shopping au Luna2 à Seminyak et qui oserait encore

annoncer que Tiger Woods va révolutionner

l’histoire de l’humanité, l’animateur de télé a toujours

besoin de s’inventer des ennemis pour exister.

Sombre Ducasse (version justifiée) 57

oui au combat contre la vie halte oui

halte à la vie il y a une carence des

pouvoirs publics pour faire baiser un

prix il faut réprimer une spéculation

supprimer les inutiles organiser tous

les cons & réformer réformer réformer

c'est pourquoi la confédération à ses

organisations fidèles demande une des

lignes refus sur sa ligne de conduite

de l'indépendance de son mouvement le

combat contre la vie ne peut se mener

dans la confusion non à l'action stop

La limace à tête de chat (59)

Le Train de Tarkos 61

Christophe Tarkos

Le Train (61)

Ysengrin n'est pas dans le train

Je ne suis pas à l'entraînement, je ne suis pas là à m'entraîner, je ne peux pas m'entraîner là, je m'y suis mis entier. Je m'en remets à moi, je ne me mens, ce n'est pas de l'entraînement, c'est moi en permanent, je n'ai pas honte, je me mets à moi, et pas une honte ne viendra même si ce n'est pas l'entraînement. Je ne me kidnappe, je ne me suis assommé puis kidnappé puis emporté puis assommé puis emmené puis ligoté puis enterré contre mon gré. Qu'aurais-je profané.

Tout le monde a déjà pris le train

RETOUR À LA CASE DÉPART (1/7) - Daniel Fano

1.

Elle prend l’avion pour aller acheter

des livres d’art à New York, elle connaît les trucs

super pour upgrader son look, elle vous répète mille

et dix mille fois qu’elle a une vie géniale,

une vie de fêtes, plages, palaces particulièrement bien

choisis pour les plans culs, c’est qu’elle

photographie tout sans désemparer, c’est une rebelle

et une esthète, elle sait effacer un nuage au filtre

Willow, ne fait pas la différence entre le vrai

et le faux, elle préfère ne pas avoir de

souvenirs personnels, n’a d’ailleurs aucune idée

de ce qu’ils pourraient représenter, elle ne peut pas

s’imaginer qu’Instagram est déjà ringard, que la violence

et la vulgarité vont avec les cheveux

bleus, la robe de so princesse et le plus gros hold-up

de tous les temps se poursuit, plus personne

pour souhaiter le retour de l’information, des fleurs

de verre ou de porcelaine : et le tube de

peinture aplati.

Sombre Ducasse (version justifiée) 56

sois précis dans la dérision vise les

lunettes de la désolation dis Mädchen

Mädchen wie lieb' ich dich pleure sur

la vareuse d'un matelot d'anathème la

femme sur divan soyeux le pendu de 23

heures épinglé au réverbère all along

the watchtower nuit et soleil dans le

bruit assombri du typhon plus lourd à

saisir sous l'aisselle il se freinera

avec la joie d'un prince émacié de la

gueuse charmant l'épine raide avec la

main venteuse & la suite faible après

minuit sur des dindons & une brouette

lumineuse image troussée dans le poil

de barbes rêches carnaval des spermes

d'oreillers la saison fait relâche en

enfer démocratique vide & passe-temps

place de l'empire horloges fixées sur

les tranquillisants il a bu relevé au

triangle d'eau vive soufflant dans un

jouet cendre noyée chaises escaladées

par des sangliers bleus il sciera les

antennes de télévision herbe féerique

dans la cheminée lui crachant sur les

seins cul tournoyant con plaisant que

slurp slurp slurp slurp slurp & slurp

splatsch slurp slurp sluice slurp oui

juice susse slussjuice slurp splatsch

La limace à tête de chat (58)

Le Train de Tarkos 60

Christophe Tarkos

Le Train (60)

Partout où le train va , je suis le train

Je ne peux pas savoir, je n'ai pas d'antennes, je ne sais pas, je ne l'ai pas entendu, mes antennes ne sont pas assez longues, ou assez fines, ou assez souples ou mes antennes ne marchent pas. Je n'ai pas d'antennes, je n'ai probablement pas entendu. On ne peut pas tout savoir, je ne le savais pas, je ne le sais toujours pas, je ne suis pas tout nu, je ne change pas, je n'ai pas changé, je m'y suis habitué. Je ne change pas, il n'est pas venu le moment de me changer, j'ai emmené de quoi, ce qu'il me fallait, je ne me change pas, je ne me suis pas, je ne me changerai, j'ai emmené mon habillement, je me suis habillé, je ne veux pas changer.

"Mort d'un jardinier" lu par Jean-Pierre Bobillot

Lucien Suel : Mort d’un jardinier, La Table ronde, 2008.

Plût au ciel que le lecteur, point trop oublieux des grandes œuvres d’un passé turbulent, voulût bien se reporter, une fois de plus, aux pages liminaires du « Chant sixième » de Maldoror : « je crois avoir enfin trouvé, après quelques tâtonnements, ma formule définitive. C’est la meilleure : puisque c’est le roman ! » Ironie, dira-t-on ; mais depuis quand l’ironie n’aurait-elle plus affaire à la vérité ? Mieux, un peu plus haut, les cinq « Chants » précédents ne sont-ils pas, rétroactivement, rebaptisés « récits » ? Ce qui n’empêche pas Isidore Ducasse d’affirmer : « je suis certain que l’effet sera très-poétique », ou : « ma poésie n’en sera que plus belle. »

Pour Lucien Suel, jadis auteur de Sombre ducasse (Ducasse ?) — recueil de « tâtonnements » —, c’est toujours de cela qu’il s’agit : « le roman ! » (avec le point d’exclamation) comme aboutissement de ce qui se joue, sous l’appellation fallacieuse de « poésie »…

En conséquence, Mort d’un Jardinier est une longue prose litanique, à la scansion évoluante et prégnante (une prose versée, donc), d’un lyrisme poignant et drôle tour à tour, où se déploie, ordinaire et sublime, toute une vie soucieuse de tout le vivant — « des végétaux même », comme n’a pas écrit Rimbaud… —, une méditation toujours recommencée, à la ferveur des plus humbles gestes et préoccupations d’un homme soucieux de tout l’humain : le senti mental a b c à la puissance métaphysique. « J’ai tant fait patience / Qu’à jamais j’oublie », écrit celui qui est trop « pressé de trouver le lieu et la formule » : Lucien, plus proche d’Isidore que d’Arthur ? mais plus besoin de « chanter le Mal »…

Parmi tous les souvenirs qui, entre autres souvenirs et rêves ou souvenirs plus ou moins rêvés, viennent irriguer l’esprit — en flottaison trouble — du narràterre (tout le texte est à la 2^e personne et la terre, on s’en doute, y joue un rôle primordial et ultime), aurait pu figurer sans hiatus celui qui fait l’objet de Patismit : le premier concert de Patti Smith auquel Lucien Suel (« poète ordinaire », ex-éditeur après son créateur Bernard Froidefond de The Starscrewer, revue punk beat [1972-73, 1978-81] qui aujourd’hui mérite d’être ardemment recherchée), raconte avoir assisté, en compagnie de sa fille, à Dranouter, en Belgique, non loin de chez lui…

On ne peut sortir que bouleversé — et heureux — de cette haletante et résumante confession, où allégorie et réalisme se côtoient jusqu’à se confondre : autoportrait d’outre-tombe d’un homme à la fois profondément « enraciné », par le travail de la terre et le souci des ancêtres et des morts, et aériennement « disponible », par l’accueil de toutes les cultures et des contre-cultures et la pensée de l’universel. Ce sédenterre no mad déplace résolument les termes de la vieille dialectique Barrès/Gide — et la périme —, sans pour autant céder à la fallacieuse et paresseuse facilité consistant à dénier l’un, à l’exclusif profit de l’autre (ou à dénier les deux) : tu trouveras peut-être là celui que tu cherches, ô Diogène, mon semblable, mon frère !...

[Cahier Critique de Poésie n°18, 2009 + Action Poétique n°196, 2009]

Reprises de positions - Tom Nisse (9/9)

Ceci dit, la poésie n’est pas que lutte désespérée avec le quotidien, ses mensonges et ses appauvrissements, ses afflictions et la tournure que ça a pris ; elle est aussi hommage, exaltation des manifestations infimes de la vie, de l’intimité vulnérable et de brins de submersions amoureuses – et tentative agile de faire toucher cette intimité à l’universel. Exaltation d’amitiés artistiques aussi, et toujours et encore adresse afin de regarder à travers les fissures de la chape de plomb (fissures qu’elle crée), pour voir et donner à voir et donner à entendre les infinies charges émotionnelles possibles face aux plus menus, aux plus délicats miracles de la vie. Et c’est par là où elle peut remplir une de ses fonctions les plus hautement importantes, l’invention puis l’intervention de nouveaux sentiments, et sentiments nouveaux qu’elle seule est apte à proposer à autrui. Et c’est sans doute sa fonction la plus gracieuse et la plus subversive à la fois. La place qui lui appartient avec le plus de virulence se trouverait donc au lieu d’échange entre l’expression vécue du sensuel le plus nuancé et la position insoumise dans les spasmes maladifs du monde contemporain. Ce lieu est un mouvement perpétuel. S’il est donc question d’un mouvement de va-et-vient entre les émotions personnelles et la place publique, entre l’intime et le vaste du monde, des mondes, il est forcément question de mouvement de vie, précieux, extrêmement précieux mouvement de vie. Mouvement éphémère après mouvement éphémère, et donc mouvement éternel après mouvement éternel. Car où réside l’éternité si ce n’est dans l’instant vécu ? Qui dit mouvement, ou peut-être errance, dit action, action génératrice de souffle. Souffle vital, essentiel dans le vaste des mondes, dans l’ère de Fukushima, en temps de guerre.

Tom Nisse

Bruxelles – Wimereux, été 2011

« Le reste est mystère, et c’est très bien ainsi. »

Antoine Wauters (Liège, 12 juillet 2011)

L'édition originale de Reprises de positions a été publiée sous forme de 140 MI(ni)CROBES numérotés - suppléments de la Revue Microbe, Pont-à-Celles, Belgique, mars 2013, par les soins d'Eric Dejaeger.

Une synovie de mots

Sombre Ducasse (version justifiée) 55

la chaleur que pisse le soleil sur la

tour crénelée de lierre open fire les

filles nues et dorées les hanches des

pendules mouches de Galata ronronnent

sur les pages le boire de son ami les

yeux les arbres sont réels bizarre un

mets découvert dit calmant couverture

en conserve qu'on serve alors un plat

des qualités ou d'égalité le temps du

vol le temps qui vole et le temps qui

pique le tam-tam tant bourre le temps

que tournent les vents le banc public

tout noir venu d'égypte ou d'on ne le

sait où des nacelles des ficelles des

selles telles des amphores des jarres

telles des tonneaux & des barriques &

des furoncles-fusils oh que cela sera

délicat ubi solitudinem faciunt pacem

appellant seulement avec un tout doux

ban 1 2 3 même sur les mains pour les

acrobates agronomes & spécialistes de

l'amendement les laqués les fifres et

le soulogographe de l'autobiopoétique

révolutionnaire & guérir la cicatrice

d'Isoudore Doucasse 10 sous d'or tout

casse pas habillé d'argent de velours

bleu-pâle aubergine à l'huile d'olive

bicornes académiciens le troupeau mou

La limace à tête de chat (57)

Le Train de Tarkos 59

Christophe Tarkos

Le Train (59)

Le petit train rouge dans le vent

Je m'en contente. Je ne suis pas en coton. Qu'il y aille après tout. Je veux bien, je consens. Qu'importe, je ne suis pas plus contre que ça, qu'il aille en avant après tout, je n'ai pas dit non, je ne suis pas contre, je suis content, qu'il y aille tout seul si ça lui chante, j'y consens, je veux bien. Je ne serais pas le premier à me contredire.

Reprises de positions - Tom Nisse (8/9)

Il n’est pas vraiment l’heure d’être optimiste pour autant, le rapport de force linguistique et/ou de visibilité est loin de pencher en faveur de ces certains d’entre nous. Citons ici la conclusion d’un texte récent d’ordre plutôt politique de l’ami poète Serge Delaive : « Notre parole, le Verbe. Et quand les mots se révèlent inutiles, engloutis par le flot continu des mots inutiles, ils conservent encore le devoir d’être énoncés. » A l’intérieur d’une époque qui persécute la liberté, la seule liberté possible réside dans l’action de se battre pour elle. Par tous les moyens opportuns, parmi lesquels la poésie est une lame avec une pointe en diamant. Pendant ce temps, la femme du bourreau fait la vaisselle et la victime consentante visite le salon de l’automobile.

Aussi, être gardien de cette réserve naturelle du langage est, certains d’entre nous le savent, le vivent, hautement risqué. D’une part parce que nous sommes particulièrement exposés à la tristesse du monde, aux blessures de la terre, aux successifs cultes, moribonds et mortifères à la fois, entretenus par les pouvoirs politiques successifs. Et conscients aussi des phénomènes du vide. D’autre part parce qu’il nous incombe aussi d’entretenir une réflexion virulente sur le langage en lui-même, sur la communication et la communicabilité, ainsi que de toiser, et parfois l’abnégation s’introduit, ses limites, étant inévitablement aux antipodes de l’autosatisfaction créatrice. La gestion de notre passion ne saurait admettre la stagnation. Elle réclame la mise en question radicale des limites de la perception. Et des limites de communicabilité de cette perception. Elle réclame de sans arrêt s’aventurer vers les domaines indomptés du signe et du son. Et ce dans un âge de l’humanité où ces domaines sont livrés à une désertification de plus en plus rapide. Toiser de la sorte les limites du langage est aussi jeu de danse tout près des précipices du vide. L’épuisement et l’abattement rôdent, latents, en filigrane. Parfois pourtant, certains d’entre nous arrivent à un endroit, parfois une étape, de calme sérénité épanouie. Tendre vers cela se fait automatiquement mais se mérite aussi. Et se produit la plupart du temps quand le poème, l’œuvre, est achevé et se détache de son géniteur pour vivre sa propre vie à l’état sauvage.

Le souffre-douleur

Sombre Ducasse (version justifiée) 54

esprit appétit de petits rats pris au

piège dans un ancien bocal & pourquoi

fallait-il que ses yeux se posent sur

cet instant sa main tressautait nerfs

galopants tant pis pour les marchands

de médicaments à pendre par la bourse

au plafond du carrosse avec un oiseau

fou voletant autour d'eux & une fille

aux longs ongles rouges ça lui aurait

fait trop plaisir et ce rêve de Brige

en bord de mer surtout la mer du nord

vent sur les épaules lèvres soulevées

couvertures sourires battements de la

laine frange déchirée sur les yeux et

sourire encore sur l'infinie plage la

plage infinie de Berck maintenant les

vapeurs rouges de cuivre elle tremble

cueille pourquoi j'dirai pas Brige tu

gazouillais cherchant les pipes seins

sur son visage pistache les rayons de

vélos la lessiveuse traumatisé il lui

avait ri au cul elle lui disait on va

dans cette cuisine t'ôter le superflu

de ta substance et il regardait comme

avec curiosité les décimètres d'acier

qui entaillaient sa peau & le contact

du liquide brûlant l'avait arraché au

vertige algide des mains pendillantes

La limace à tête de chat (56)

Le Train de Tarkos 58

Christophe Tarkos

Le Train (58)

Le train roule dans la brume, le train se roule dans l'herbe

Je ne m'emporterai pas. Je n'en ai pas envie. Je ne m'emporterai donc pas. Je ne cafouille pas, je n'ai pas cafouillé, je n'en ai pas partout, je ne cafouille pas avec moi je ne fais pas d'histoires, je ne veux pas me cafouiller, je ne cherche pas noise. Il n'y a personne.

Reprises de positions - Tom Nisse (7/9)

La poésie est ensuite aussi la réserve naturelle de la parole, de l’espèce langage en péril. En effet, dans un contexte où les médias de masse, les discours politiques abrutis et dangereux, ainsi que la publicité ont le monopole du langage et tentent de le transformer en marchandise jetable parmi les autres, de le rendre inoffensif, il est à certains d’entre nous d’une nécessité limpide de tenter de participer à sauvegarder, ou dans le cas échéant de réhabiliter, d’un côté son potentiel de pensée critique et autonome, de l’autre sa part de virtuosité consistant à plonger dans le sublime. Qu’a-t-on à opposer aux médias de masse qui sont les véhicules des calomnies langagières politiciennes et des divertissements spectaculaires infantilisants qui exhortent la sclérose grandissante de la pensée de la foule ? Quant aux discours politiques, après dissection on ne peut que constater qu’ils sont dépourvus d’analyses véritables ainsi que de toute empathie, fondés sur des idéologies grabataires qu’ils tiennent à maintenir en vie à tout prix, et ce à tout prix fonctionne par l’écartement des vérités, par l’obscurantisme, par la manipulation falsificatrice du tangible, par la pratique et le montage du mensonge. A cette entreprise courante la poésie oppose sa capacité à trouver et à offrir des bribes de vérités, bribes coulées en œuvre d’art. Ces bribes de vérités sont ennemies intègres de tout dogme qui prétend détenir une quelconque vérité absolue. La vérité absolue n’existe pas, les vérités existent et sont changeantes parce que la réalité elle aussi est sans cesse mouvante. Autre particularité du discours politique est que, pour maintenir son cap, pour parvenir à ses fins égocentriques, il se fait lui-même façonneur de langage, de néologismes et d’expressions toutes faites ; avec des termes comme « discrimination positive » ou « frappes chirurgicales », il atteint des sommets acides de cynisme – et on constate que le langage répressif et militaire, truffé du zèle du langage managérial et couplé à des adoucissants ésotériques, se banalise un peu plus tous les jours. A cela la poésie oppose sa permanente agilité mutante qui est sémantiquement alerte de manière continuelle et détourne ou réutilise ces slogans officiels pour les épingler, les ridiculiser, dénoncer et anéantir. Aux imbécillités spectaculaires, de plus en plus appelées culture, la poésie oppose sa capacité à trouver et à offrir des voies de descente dans l’essence des sens, dans le sublime. Et puisque la sensibilité aussi se travaille, chacun pourrait, au fond de lui-même, s’y sentir là bien mieux que dans les vacarmes ambiants. Quant à la publicité, là aussi la poésie est antidote potentielle. Adrian Kasnitz, important poète et éditeur de Cologne, a très justement remarqué dans une conversation, que la publicité est, à son stade de vulgarité et de bêtise actuel, presque une aubaine pour la poésie. En effet, a-t-il poursuivi, un nombre croissant de quidams est, avec une dose de dégoût en croissance quasi équivalente, lassé de l’artillerie publicitaire et commence à chercher autre chose. La poésie, et en particulier parce que dans la majorité des cas poème elle est contenue dans une forme assez brève, est une réponse allègrement appropriée aux recherches de ces âmes fatiguées. Quant à la pratique de récupération, puis de transformation en marchandise, par le système dominant de tout ce qui pourrait lui être nuisible, le poème, tel que nous l’invoquons, lui échappera toujours. Notamment grâce à l’énergie de sa fragilité.

Les secrets de la vie

Sombre Ducasse (version justifiée) 53

quoi de neuf à pataud-city le rock et

le roll sur le brouillard dégoulinant

tttchac ce jus de groseille fixant sa

chaussette droite dans le sous-sol de

la salle d'attente svp madame elle se

move s'écarte pour laisser le passage

au docteur Omnes ma foi on est choqué

anesthésié même mangeant dans ce plat

en étain à l'usage de l'écorché glacé

le squelette sapin de Noël perché sur

la table d'opération & le pataud père

du bedeau bouffant une salade pourrie

ce fidèle serviteur décédé à l'âge de

47 ans avec l'action catholique grise

générale des hommes énormes il avance

traverse les bois de p. city marchand

de savoir-saucisson qui contemple les

peupliers du haut de son vélo rose en

route pour le prosélytisme (idiotisme

épatant pour auteur de la capitale) à

cette femme mouillée double mouvement

onirique et évanescent jouent enfants

et douces fesses cuisses molles lampe

horloge maldive maladive endive l'eau

salée glougloutant sur le tas tout le

tas de pauvres ensevelis sous le caca

de surface bouillant d'insatisfaction

La limace à tête de chat (55)

La limace à tête de chat se sent pousser des ailes...

(peut-être en raison des compliments reçus de Mesdames Martine Sonnet et Mathilde Roux et de Monsieur Séné ; ce dessin leur est dédié.)

Le Train de Tarkos 57

Christophe Tarkos

Le Train (57)

Le train dans sa barque, tournicoti

Je ne m'attache pas aux feuilles attachées attachées comme le sont les rames des métros entre elles, les charmilles, les charmes, les chars, je ne me suis pas attaché, je ne m'attache pas, je ne me suis pas attaché au méli-mélo, je ne m'attache pas, je ne voyage pas en avion, j'ai mon fauteuil, je ne m'attache pas au fauteuil, à moi, à mon fauteuil, je ne suis pas collé comme le courant électrique.

Poème ou papou

tôt ou tard

le bout t'aim' mon gars

tôt ou tard

l'atout s'barre

le gratin du bateau s'teinte au bout du mât

boul' qui t'abat le totem

où ta boue gâte le bagout de l'autel

le hangar où le loup joue et loue

la tôl' des morues

au ras de l'amour

au rat d'eau du gras tas de balourds

dedans la boue du patin de thème

de l'auto-topologique

car thot t'aim' debout

ou t'abat tôt le dard dur à boules

bout à bout

le tabou

le gâteau

t'aim' le brou

le tabac

les cadeaux

le tas d'boue tôt t'aime

ou du sale bout de ta gadoue

tagada

sème le larron

boute au gala le lardon

le trop de son bout à thème

la peau du boubou

au bout du tapis

tata gât' le tout du bas

d'où t'aime le tas qui boule

qui s'éboule en trop

au trot du ragoût de rat d'égout

qui déroul' son bas en bas

au thé-moutarde sur l'art

mais toto t'es mou

ta bouche chérie

me touche la mouche

par où t'aime l'état de butor

du moutard de l'aine

à tâtons

ton bouc tue le thon

ton tonton tiss' ton boubou

ton trois-quarts de bout

bout du mitron sur le tard

sur le totem où t'as bu au bar

tes bouts d'sous sur le compt'tare

tes compt's sous l'carbure

bouc de ta bure autour de tes mots

tels des embouts de sabots

au bec des aoûtats dans trop d'eau

t'aurais beau t'ôter

mêm' le goût du pot

mêm' la peau de crème

mêm' l'épée du loup

au lourd tabouret du cupidon

d'aine à la coupe au lait doux

qui bout à bout

se boute à tes mots

sans les poux mystiques

qui mastiquent ton appeau

aiment les mots dits

le premier pas pour en rire

bout à bout

le papou parie

bout à bout

le papa pourrit

bout d'abîme

le poèm' tarit

bout d'abysse

le poèt' tamise

le tabou t'habite

le totem t'entube

L. Suel (1989)