Il pleut ou il fait beau... (Fin)

De la poche de chemisette je sors le feuillet en boulette,
il a dû voyager d'intérieur poches en bonnets de soutifs,
en ombre de bonnets A et en pointe de bonnets F,
de trous de balles d'espions en occultation via chaussettes élastiques ;
les plis sombres sont striés de radicelles échevelées ; proche du mouillé
le mot est mou, sans ressort, je l'ai ouvert moi-même
pour qu'il cesse de se taire, froissures et micros fentes,
illisibilité s'étend sur surface entière – j'écarte pli sur baie :
rideau ! sur la pénombre, je vois, c'est écrit en bleu
avec palmiers découpés, sun éclairé et des cocotiers aux boules pleines,
elle apparaît alors sur les façades roses en secrétaire, médicale austère
(l'envie me reprend en imper d'enjamber discret une fenêtre)
et sonnera bientôt à la porte, je lis les mots écrits,
et c'est je t'aime, mais qui l'a écrit ?
Faut que je trouve – et du cadavre couvert arrache mon imper.

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.

 

Ainsi s'achève

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », écrit par St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

Poème express inachevé

Vous avez la possibilité de terminer à votre guise ce poème express...

Niveau Huit par Mimosa (7)

une voiture accoste dans la rue de Solférino

conduite basse peinture grise métallisée une

voiture lourde une ligne marron sur le flanc

un homme complet veston m’interpelle un mâle

rasé poivre et sel une bague cachée dans son

poing il la dépose dans ma paume ouverte son

souhait de me la vendre pour deux francs ses

yeux s’allument dans l’attente de ma réponse

cela se passe au bout de la rue à l’écart du

centre de ses commerces de ses bars à topins

 

je narre l’histoire à Jean-Françoé qui passe

à l’improviste il m’en récite la fin qu’il a

lui-même éprouvée sur sa chair parlons d’une

autre chose ainsi donc il serait possible de

retourner à l’école plutôt que de devenir un

homme moyennant simple demande la mesure est

paraît-il bien plus élaborée que la pratique

qui primait jusqu’à hier puisqu’il ne serait

plus exigé de porter ni complet veston blanc

ni casquette d’amiral à boudin démontable en

feignant d’apprécier le bon vin de Bandol je

me rends donc à la caserne de la rue Jacques

pour signer c’est donc ainsi que ça se passe

la literie est humide et pourtant nous avons

dévalé la France jusqu’à sommeiller dans une

gare où un triste sire est entré en écartant

les jambes comme Little Bob au saloon le gus

pas franc les yeux camuchés par des lunettes

de bave si bien qu’on ne sait pas comment il

regarde il se poste face à une dame frêle et

son enfant puis les expulse d’un geste de sa

main grasse et baguée d’or comme la patte du

coulon champion d’aller-retours dans le ciel

la cucaracha ne se trompe pas de chemin elle

arconno les ouvriers nous sommes donc au sud

le portail demeuré clos j’aurais pu enjamber

le mur sous les rafales de p.m. et mon corps

aurait dérivé les balles non parce qu’il est

fort mais parce qu’un cœur bat à l’intérieur

c’est la gare du midi c’est Jean-Françoé qui

rejoint Jeannette pour aller minger chez Don

Pino une pizza aux chandelles ma destination

est entre les gares du Nord et de l’Est tous

les phares des voitures sont jaunes avec des

gouttes sur le carreau de la ville l’auberge

avec son comptoir et sa caisse enregistreuse

est collée sur le trottoir par une vitrine à

la place du mur comme la supérette de Marie-

Groëtte mais en beaucoup plus grand un groom

fait l’accueil je me présente et il m’envoie

d’où je viens de l’autre côté de la pluie de

néon j’ai pourtant réservé il sort une carte

de la corbeille qu’on pose sur le côté de la

caisse pour les sous du pourboire je pense à

un fragile édifice qui s’écroule sur sa tête

qui la coince dans une cité hostile entre sa

gare du Nord et sa gare de l’Est je suis les

sommaires indications du groom puis je tombe

sur l’enseigne rouge et jaune où le nom d’un

ami scintille au dessus de deux étoiles cela

ressemble au début d’un miracle on pousse la

porte comme on entre dans un ventre assourdi

de velours rouge je monte les étages j’ai le

sentiment d’avoir compris que tout est remis

d’aplomb j’espère que nous n’avons pas perdu

nous buvons du vin de Poltou au goulot c’est

le sang du Christ c’est passé présent avenir

dans la bouteille un grand barman qui flashe

le cadre comme une mire dans la bouteille un

petit chat dans la bouteille des enfants qui

dansent sur le trottoir au bas de l’immeuble

JOURNAL INCOMPLET DE MME B. - octobre 2007 - IV

Mardi

Je suis ma seule lectrice. Je me berce en relisant. Je me berce en lisant d’une voix monotone. Avec France-Musique en sourdine, la voix contralto de Kathleen Ferrier.

Parfois la maison me semble un décor en réduction de l’hôtel de Shining. Je me rappelle de cette phrase écrite des milliers de fois par l’acteur : « all work and no play makes jack a dull boy ».

Mercredi

Sans doute l’évocation du film et le vent qui souffla sur la vitre la nuit entière et le résultat fut un sommeil éparpillé dans des draps qui piègent les mollets s’enroulent en tortillons. Les tempes qui m’écrasent comme un serre-livres. Obligée d’avaler un gros paracétamol 1000 avec mon premier café. Je n’ai plus de Spartan. Je mange la moitié d’une Belle-Fleur-Double. Ces pommes sont trop grosses pour ce qui reste d’appétit à entretenir ma carcasse allégée.

Vendredi

Plus jeune, je goûtais volontiers l’acrimonie et la précision du Journal de Léautaud mais trop de ragots, pas de compassion. J’ai besoin de compassion même feinte, sans doute toujours feinte. Alors je préfère celui de Kierkegaard. Et aussi celui de Kafka qui me fait rire et pleurer d’une page à l’autre.

Dimanche

J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends. J’attends.

Collage de Claude Pélieu (44)

Il pleut ou il fait beau... (57)

Fumée du chien, ça me démange de loger encore quelques balles
en cadavre trop gracieux, jambes superbes dénudées jusqu'à l’aine.
Est-ce que rebondi s'affaisse en même temps que sa maîtresse ?
Je me tire de la pénombre macabre aux jalousies écartées raides,
je vomis fort, faut qu'on m'aide, le cadavre pâlit.
Je l'ai recouvert d'imper – elle gît, c'est achevé,
il faut que je m'échappe pour rester bien en vie,
terminée l'espionite, je m'arrache en chemisette Prince de Galles
avec le bas d'un complet sobre, pèlerin de taille moyenne.
Retenu par la fenêtre d'où le rideau tiré est parti,
où le mot disparu s'est volatilisé, j'entre en mélancolie,
entrevois le déluge en absent, l'imper beige c'est fini,
pluie ne fait plus bander, ni cheveux frisant sous les parapluies.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.

Poème express n°368

Niveau Huit par Mimosa (6)

Urse Olson succède aux clairons

comme une caravane de réfugiées

Urse Olson vient d’Ukraine elle

est une vedette de cabaret post

punk elle est un visage des ans

octantes les bras en porcelaine

elle a tout lu Dorian Gray elle

a tout lu Patricia Kaas jusqu’à

Dominic Sonic à peine débarquée

c’est l’aventure avec mon grand

blond de fils qui a vocation de

chauffeur routier lui qui s’est

cassé le nautilus un jour qu’il

faisait le pitre en bord de mer

Urse Olson est souvent allongée

Olson fait la dandie Urse Olson

se dandine sur des canapés mous

convertibles les épaules vêtues

de draperies de dentelle marron

avec la fente de son bas ventre

stabilotée par un trait de khôl

il faut que nous nous trouvions

rapport à ce qui s’est passé au

départ avec mon routier de fils

et rapport à la mythologie post

punk des ans octantes mais elle

court toudi dans l’espace et le

temps elle part sans tambour ni

trompette pour ailleurs loin de

notre accueil au p’tit matin au

p’tit gris avec une jaquette de

fines côtes en polyamide et une

longue jupe de chez Direct Mode

une tache noire au dessus de la

lèvre les rêves n’auront jamais

l’odeur de la sardine sa peau a

imprimé les plis du lange de sa

naissance mais nous sommes trop

âgés pour nous en rendre compte