Claude Pélieu au Silo - III. 6.

III

DEBOUT ! TOULOUSE-LAUTREC !

par

Claude Pélieu (1971)

6

Le brain-trust gouvernemental flippe...

Le brain-trust gouvernemental ne comprend pas qu'aux yeux de la majorité silencieuse, la loi et l'ordre n'ont plus de raison d'être. Cette majorité conne et bâfreuse se rend quand même compte que les libertés fondamentales sont éliminées, et malgré les tours de passe-passe du gouvernement, cette majorité ne comprend pas l'arbitraire. Ce n'est pas son arbitraire. Car, il y a bien, en France, une MAJORITÉ et un GOUVERNEMENT. Ce n'est pas une majorité de hippies, de drogués, de pédés, de chiens enragés et de détrousseurs libertaires --- c'est une majorité de veaux, de moutons, de brutes, de débiles, d'alcooliques, de boutiquiers, de minets, de SS en jupons, d'hétéroflics, de militants et de vautours... mais il y a les groupes marginaux, et surtout les individus... les pionniers ont bonne mine ! Les hippies en papier aussi --- le pain béni de qui dans les égouts de Megapolis ? --- les portes sont ouvertes ou fermées, la violence est téléguidée et financée, subie et imposée. Les techniques anti-insurrectionnelles sont infaillibles. Le reste ? Magouille, agitation de circonstance. Ceci fait l'affaire de la classe dominante et des robots... tu vois la coupure... guérilla urbaine, ouvriers-et-paysans-unis-dans-un-même-combat... prêchi-prêcha... mucus de mulet... et surtout CONTRÔLE... dans l'enfer des interdits, des hystéries et des illusions, nous allons décrire les limites étroites de notre monde.

Il y a chez les pionniers un p'tit côté « maréchal nous voilà » vachement débile et irritant. Le retour à la terre, l'artisanat, la vie claire, etc... peu planant !... et les mauvaises vibrations, quelle déprime !... quant à la révolution sexuelle, eh bien, ça-va-ça-vient, hi han !... quant au reste ? Beuark !... Le Président de la République ne vous a pas menti, il vous a dit d'un ton bonhomme (ce n'était pas le trip gaullien) qu'il ne fallait pas mettre du hash dans les épinards, et que pour la pornographie, eh bien... Il ne rigolait pas M. Pompidou, malgré le fondu « veillée des chaumières »... il a su se servir de la TV (je n'ai vu que des extraits, BBC 1 & 2), avec l'électronique vous possédez bien votre monde.

Par contre, une action Yippie, comme la publication d'un rapport secret, dans le New York Times, et repris par CBS, NBC, ABC, ITN, annule la merdouille que les militants entretenaient depuis deux ou trois ans, plus ou moins bien. Même la Cour Suprême a désavoué Nixon et son brain-trust.

L'argent pop est une chose, et beaucoup de musiciens sont restés honnêtes et branchés. Ils se marrent avec le fric. Ils font vivre et aident des tas de gens... le Système veut privilégier l'Art --- Madison Avenue pense pour vous --- Madison Avenue a déjà dessiné les vêtements que nous porterons en 1975 et choisi la musique que nous écouterons. Cette nouvelle décennie nous allons la consommer par le gros bout de la lorgnette.

Des fraises et du sang dans l'ordinateur...

L'herbe s'évanouit...

Le drugstore du ciel est fermé...

Toutes les drogues sont maudites...

Les vieux junkies ne décoloniseront pas l'Empire de la Merde.

Aucune étude sérieuse n'a été faite sur le LSD. Et des écrivants nous accusent parce que nous écrivons. Nous écrivons parce que précisément nous sommes des écrivains, ou quelque chose comme ça... ils ont signé les mêmes contrats que nous, chez les mêmes éditeurs... une douche-cirrhose inonde la nation... distributeurs automatiques et self-services sont bien dressés... le boss, conforme aux images des vieux westerns et des affiches d'avant-guerre, s'éteint sur un lit de cendres.

Il y a cette campagne anti-jeune. Hargne débile contre tout ce qui est différent : jeunes, hippies, beatniks, négros, pédés, trippeurs, planeurs, étrangers, que sais-je encore...

Stéréotypes et préjugés, tout ça c'est dans la tête... la chasse aux jeunes est ouverte... le ministre est sur un trip pas possible. L'ange de la mort remplace la justice par la haine, le singe creux et le crabe sont chargés de l'intox...

La vie s'étiole dès que l'imaginaire est exclu.

De nos jours il faut aller vite (Fachos et gauchos sont d'accord sur ce point). Mais qu'est-ce qu'un facho ? Un Gaucho ?... c'est quelqu'un qui ne plane pas... nous planons --- dans le bleu le rose le noir-orange le vert --- et toutes les étoiles pirouettent, flamboient, et les néons dansent dans nos yeux... il y a une base humaine Hip sur chaque continent... la romance politique des uns et des autres contamine les mondes-consciences. Rien n'est gratuit. Rien ne sera gratuit avant longtemps. Une cure inimaginable... les vieux bulletins d'information agonisent dans les jungles de la nouvelle décennie.

Les dessous de la consommation --- distribution gratuite de brouillard et de largactyl, une retombée dépressive dans la Fenêtre Rose --- Les mecs qui font la route ne couleront pas le Système.

« L'État a aussi, naturellement, son rôle, a dit le Président de la République. Il doit préserver la jeunesse des agressions extérieures de la drogue, de la pornographie. » --- vous voyez, d'étranges petites phrases tout au long de la trame de cet entretien télévisé... l'hommage aux brutes... une obscène politique au service du profit, abstraite, théorique, socialiste... l'évidence même... Mais qu'est-ce que vous croyez images, ici, de ce qui se passe là-bas ?

Réponse : « Chacun dans son ghetto ! »...

Le Système n'est pas prêt à couler... le coup du poisson dans l'eau, vous comprenez ?

Les robots répètent encore une fois, avant le lever du rideau.

Les robots et les machines sont prêts à frapper.

Des mecs qui s'y connaissent en révolution vont occuper le pavillon en meulière de M. et Mme Glauque, libérer la pelouse, la fête quoi ! Et puis ils feront du vélo pour combattre la pollution, et ils casseront la tête d'un débile à coups de barre de fer, et les flics arriveront --- et ils brancheront leurs guitares à neuf cordes sur des bouteilles de gaz butane, les cuisines roulantes distribueront le riz, le viandox et la soupe à la grimace, et vous serez parqués, encadrés, contrôlés. Quel pied !...

« Les hippies sont des débiles ! »

« Les marxistes sont des cons ! »

Tu as besoin d'une idéologie toute neuve entre ça et ça, on va te retailler la vision, vin rouge, camembert, maxiton fort et poil à gratter. Le ministre approuve ce festival. Un pinball-machine approbateur clignote dans la nuit noire. Des images dures et molles orientées vers le Mythe. L'Agence Marie Jane a fermé ses portes, et la musique des yeux fait même mal à Cleaver... et Leary est aux mains du FBI... et nous avançons sous la lumière d'aujourd'hui, le néon... --- une certaine magie fut broyée par la machine et ressuscitée par l'électronique --- mais les militants font leur guerre sans l'aimer, et l'odeur des vacances va tout emporter...

Le drame éclate dès que vous emmerdez les gens dans leurs têtes, dans leurs corps. Et ils sont nombreux. Ils subissent. Ils imposent. Ils sont malheureux, torturés, bêtes, méchants, malades, sympas, flippés, ils ont besoin d'air, d'espace personnel, et on leur censure leur soleil... Je pense que la parole devrait peut-être ÉCRIRE l'inconscient collectif, comme ça, très vite, sur les murs de préférence, comme le font les enfants quand ils veulent semer la merde, pour que tous deviennent mondes-consciences...

Les musiciens savent ce qu'ils peuvent faire avec l'énergie de 500 000 personnes, c'est pour ça qu'ils se refusent à la diriger, d'une façon ou d'une autre... ce ne sont pas des agitateurs politiques... Superjets, sonos, lightshows, videocorders, fêtes psychédéliques, les media traditionnels ne flippent même plus. Même avec le crayon-feutre et le spray une nouvelle expression est née. Le Village Global ne peut pas ne pas vulgariser sa nouvelle façon de voir et d'entendre...

Les agents de publicité furent exilés derrière les feux de la rampe. Et dès que les flics entassés dans leurs cars aperçurent les cheveux longs... les militants ont entonné le Chant des Cochons...

Hippieland n'existe plus.

Un commando de lesbiennes envahit le Soft-Drouot...

Des SS en jupons, moutards en bandoulières, sont subjugués par l'avenir d'un mini-Woodstock aux alentours de Limoges... « Nous allons mettre la France Pop à genoux ! », s'écrie le puriste, fondu dans la lumière stroboscopique, entraîné par Jumping Jack Flash, un planeur comme vous et moi --- ils se sont branchés sur la même pipe --- sunshine orange se répandit sur la Planète Verte... un trip merveilleux... pas une boîte crânienne n'explosa... mais là-bas, Dachauland, Rock à gogo... les fleurs mortes pourrissent sous le Dôme du Désir... Militants, UFO, Underground Fuck Off... OFF... OFF... OFF... OFF... OFF... l'argent pop est entre vos mains... Janis et Jimi doivent se marrer dans leurs ciels... le trip, vous comprenez... et que demandent des milliers de gens lorsqu'ils se réunissent hors de tout contrôle et influence politique ? De la musique. Uniquement de la musique. Planante et très chère. Le hasard collectif doit tenir compte de cette sono planétaire. Tant pis pour ceux qui ont mal interprété ces évènements.

Plus de parano ! Laissez les narkomasos monter la garde devant les pharmacies... l'ombre incendie ce qui nous reste à vivre... les billes multicolores des enfants mûrissent en ce jardin... foutez leur la paix-!... foutez la paix... à propos, lisez Jail Notes de Timothy Leary... maintenant je me tire...

Julian Beck, Judith Malina sont détenus par la Police Politique Brésilienne. Richard Neville et OZ sont inculpés. Pierre Clémenti est emprisonné en Italie. Tous les swamis et les gourous sont des agents de la CIA. « Hello ! Yes, good-bye » --- nous allons charmer les oiseaux, hideusement vôtre --- moi, je me tire, salut --- nous sommes tous exposés, les médiocres et les ordinaires plongent dans le bouillon de Kulture, à l'aise, les autres, bouillants virus persistent à se mêler de ce qui ne les regarde pas. Ne parlez plus des drogues, l'intérêt tombera, l'affaire nationale tournera en couillasse, l'hystérie des minus est incontrôlable --- Foutez-moi la paix, j'ai la chevrotine facile ! Un beau merdier, n'est-ce pas ? enterré vivant dans le Blues de l'Eau Lourde. Il n'y a plus grand chose à faire ici, sinon entrer et sortir.

29 juin-4 juillet 1971.

Londres. New York City