Claude Pélieu au Silo - I. 2.

I

« PASSE-MOI LE SEL MARCEL, FUCK OFF ADOLF ! »

par

Claude Pélieu (1970-73)

2

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Weak

Wind

Wild punks

Beat Hip

Yip Zip

Rock & Poetry

Street fucking

this is my generation baby !

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Leary on the scale of Himmler ? ! Susan Atkins a figment of a dictator's dream ? ! ! and Hitler behind it all ? ? ! ! ! --- Leapin' Lizards ! ! ! ! --- three faces that helped shape the 60's : Ginzap & Burroughs, the MC 5 & Iggy Stooge, who may well be setting the trend of the 70's --- Yech ! It's so nasty ! Jerking off over a radioactive spider ? Naw, it was just a black widow --- nobody fucks mah 12 years ol' daughter ! It's so nasty ! Yech ! YECH !

LES SPECTRES DE LA GUERRE FROIDE

MASTIQUENT LES DÉCHETS DE L'HISTOIRE

MOBFUCK

Les bruits viennent mourir sur cette plage.

Les afficheurs aboient dans les rues enciellées.

Une larme happe un sourire --- le cœur dit.

Roses-télégrammes & tatouages miraculeux éclaboussent les téléviseurs, trépanent les mots croisés, les icebergs retiennent les vieux films, l'art est une banque suisse --- les touristes politisés escaladent une pyramide de linge sale --- traces de pas sur la mercerie révolutionnaire. Ne ramassez pas le message d'autrui.

Les survivants, à l'aide de leurs tentacules, essaient de saisir la mousse qu'a laissée le vaisseau spatial, l'écume de vie. Les projecteurs baignent la piste d'envol d'une lumière verte, hideuse. Les survivants s'empiffrent, avalent, meurent, d'autres sont pris de convulsions, bavent, pissent, et chient. Les singes mystiques filment.

Des nains, à bord d'une soucoupe volante, enregistrent leurs agonies. Les doigts noueux des assassins manipulent le Rayon de la Mort.

Le ciel a perdu toutes ses couleurs.

Visage-hurlement défiguré par l'aube-naufrage.

La réponse SOFT SPOT est remise aux voyageurs.

Vision décapitée par le bleu d'un tremblement de terre.

La lune se lève au-dessus d'une forêt de pluie.

La lune, haute dans le ciel, hache les nuages.

Retour en force de l'image et du mot.

L'Univers est un buvard. Bruits et bruitages.

Engins-prépuces décollent --- l'ange a mis un loup en peau de porc sur ses yeux, ne voulant pas vomir sur ces viandes, sur ces nappes gluantes, sur cette foule, sur ces engins-bites remorquant les photocopieurs-culs.

Chapitre pornographique cousu de silence. De minuscules transistors sont greffés sous mes aisselles rasées, mon maquillage fout le camp, j'enregistre l'imperceptible bande dessinée qui émerge du sirop-sperme. Transfusion vie/mort, voici les faits, le film brûle dans le halètement de Dieu, le néon danse.

L'eau dépeigne la forêt. Les jukeboxes crachent le sang.

Nous sommes devant la morgue de l'Univers, cristallisés au-dessus de ces vides, ethnocide fondu sur un jeu de miroirs dans un bordel d'Acapulco.

Journal parlé. Obsolescence des faits.

Dieu n'a jamais pu vous mentir, car c'est VOUS qui parlez.

Télégramme neigeux sur ma table. Écho de papier de verre.

Guitares blondes au-dessus de Magical Street. Les herbes magiques s'envolent. De main en main le soleil passe et tatoue rires et sanglots.

Invisible dé/figuration, matinée dansante sexy, récital Sperme, tabac-chair et collision-spectacle. Les fleurs reviennent pantelantes de lightshow anémique. « L'important est de vendre le plus de tickets possible », murmure Andy Warhol.

Le diapason de Dieu vibre au-dessus de ce far-west de carton-pâte. Surréalisme Dixie, couleurs anciennes. (Spectateurs, regardeurs, auditeurs, consommateurs, acteurs et acheteurs coincés dans l'immeuble-odeur). La tête bleue du soleil pend dans le ciel, Dieu enfouit son visage sous l'oreiller ; programmant le dernier LP des enfants de la Lumière.

Le Catalogue vie de la Planète est un environnement multiple, spécifiquement humain. Les Archives de la Mort explosent dans l'écho du soleil levant, au-dessus des jungles roses de Technopolis.

Les fous de Dieu et les poètes envahissent la vitrine-océan.

Tessons sexuels effacent les instructions psychiques du vieux monde.

Le soleil crache un serpent vert. (Vous êtes libres. Libres. Vous êtes libres d'avoir tort ou raison, de faire ou de ne pas faire, d'entrer et de sortir). Poussière-néon de l'avant-futur dansant autour de la fontaine électrique. AQUARIUS, MOBFUCK, la guerre des songes --- éternité bleue, veloutée --- les machines rugissent et attaquent la grande banlieue planétaire. Les robots répètent une dernière fois devant les ordinateurs.