Tours et détours (3/3)

Les lettres sont jetées. Le stylo ira

couler jaune comme un chien mort. Les

murs de ma tête sont fissurés. Algues

molles, colonnes de sable liquide sur

les ombres glacées. Le tatou ondulait

dans l'amertume. Le chevalier manchot

glissait de sa selle. Le halo mourant

de la lune s'effilochait dans le soir

tombant. L'épine infectait le majeur.

La rétine se desséchait. La fée liait

les gerbes de blé nain, suçait avide,

les épluchures d'une orange. Qu'ai-je

donc fait ? J'ai parlé violemment par

plaisir. La douleur efficace m'a noué

les nerfs, lacé les bras. Je n'ai pas

pu traverser la manche, ni la piscine

miraculeuse. Au lieu de ça, la fée me

bourrait de crêpes au sucre. Solution

angélique de la nuit à l'hôtel. Toute

l'eau de la poche ruisselait dans les

gouttières de zinc. Pigeons griffant,

poissons soufflant, je soupirais. Mes

paupières se fermaient dans le miroir

du couloir. La moquette rasait le mur

du silence. De fait, j'étais terrifié

dans mes chaussons. Un somnambule qui

voyait tout et n'entendait rien. Voie

sans issue. Artères bouchées. Le sang

cogne. Finalement, j'ai réussi. Faire

passer le tout avec des bouteilles de

vin, des canettes de bière. Un simple

jeu d'enfants. Sauter, sourire, nier.

Tours et détours (2/3)

La morosité fond aussi. Le paradis de

l'osmose tend son voile. L'erreur est

humaine. L'horreur, de même. La tenue

est colorée, l'habit est jaune, bleu,

vert, violet, indigo, la veste rouge,

orange, mais la cendre couvre la tête

des orphelines. Mignonne, allons-voir

si la rose ne s'est pas flétrie. Soin

du visage, pansement, yeux, paupières

noires. Je ne vois rien de rien. Tout

est bien. Je me sens bien de bien. Je

peins le ciel. C'est féerique. Avide,

le chien rogne l'os odorant. Le zeste

de citron bâille au fond du sachet de

la poubelle. Les crayons s'évaporent.

Le bois m'épuise, couleur de reptile.

Ne pas bramer en ma présence, le cerf

le comprend. L'oeil violet encore, et

l'orteil atrophié, l'archiviste boude

au milieu de ses cartons. Ostéoporose

qui menace, les hanches gonflent. Ils

(les savants) enfilent les jambes des

pantalons par la tête. La vie mélange

les douleurs. Le feu étincelle. Néon,

napalm. Tout roussit et Osiris aussi.

La lune sombre dans le violet, drapée

dans un pagne synthétique. La joue du

noyé mastique l'orange. Icare se perd

dans les coussins, bat des ailes, bat

des pieds, piaille dans le soleil. Je

ne sais pas pourquoi il pleut. L'ours

des montagnes déchire les semelles de

ses baskets aux ronces du sentier. La

terre s'éboule. Le sable s'égrène. La

boue s'étale. Le goudron fond sous le

piéton. La rillette s'étale. La lutte

continue. Dans le milieu de bruyères,

le mâle s'incline, son chant sonne en

cascade métallique. Le sédatif glisse

le long des longues tresses de la fée

Viviane. Combien parmi les veilleurs,

se sont endormis dans les vignes ? Le

soufre s'infiltre dans les labours de

neige noire. L'Hadès de pérégrination

écrase les tempes. Le ministère de la

vérité sera exercé par des garçons de

cabine. Tout cloche. On va décrocher.

Tours et détours (1/3)

C'est un train à prendre. J'ai gaffé.

Sans doute. Cela ne me tourmente pas,

pas plus. Rien. Sur le pouls, le coup

de mon coeur battait la charade. Dans

les débuts, j'avais éliminé la raison

radicalement. Seule, une tarte maison

pouvait me donner un renforcement des

plus positifs. A force de faire clown

blanc, je transpire un peu. La farine

s'agglutine dans les pattes des oies.

On m'assied de force avec une semelle

de caoutchouc, comme si je pénétrais,

l'air emprunté, dans un nouveau monde

idyllique (sic). L'union syndicale du

monde piscicole rejoint la fédération

des mollusques. La démocratie avance.

Mes jambes se détachent. Ma gorge est

sèche. Le médecin est malade. Dieu va

mieux. J'ai parlé pour le plaisir. Je

n'étais pas payé pour être contrarié.

C'était avant. J'étais dans une tour.

Je filais parfois pour un autre tour,

tour de piste à l'université : poésie

très ordinaire & poèmes élémentaires.

Toujours les tours sont des trous sur

le miroir des eaux. Toujours s'oublie

tout. En quatre temps, les tétraèdres

s'ouvrent en grand pour déglutir père

Ubu, papa farfelu, celui qui se croit

au zoo. Il rue sur le char, tel l'âne

velu s'invitant à un délire illimité.

Les toussotements me font noircir. Un

os courbé se tend vers moi. L'usure a

jauni le lavabo. Le cerveau rapetisse

dans sa loge. Les oreilles se vident.

L'arc-en-ciel butine les odeurs, sans

fin. La forêt attend la tempête. Avec

moi, ou sans moi, les choses se font.