Claude Pélieu au Silo - VIII.2.

VIII

DE BAS EN HAUT

(Cut/up & Fold/In d'après une communication de Lucien Suel)

par Claude Pélieu

2

Pacifica, le lierre empoisonné étouffe les cèdres du Liban - Rien n'est permis dans ce brouillard - les otages sont sains et saufs - terroristes effacés du bout des doigts. Suicide électronique - la paire de ciseaux est l'ennemi intérieur, attention, plus rien ne sort du trou du cul d'un Nègre - pas de commentaires ?

Palo Alto, 8h30, le marchand de pastilles est abattu par cinq voyous - miroirs racornis sous la fourrure des mots - le pécore psychédélique est devenu Ministre de la Guerre - soucoupes volantes dans le ciel du Nouveau Mexique - faisait son service militaire dans l'émail bleu du ciel, au service du pays qui n'existe plus - il s'est fondu dans les yeux d'un camionneur, soprano-sagittaire, à Hee-Haw Junction - rappelez-vous, le Poète et l'Enfant, le petit Renne Blanc, Marie Chapdelaine - braises ardentes perdues dans le brouillard.

Un colombophile mort dans la neige, dans le Nord de la France - mort en service commandé après avoir trop longtemps tiré le diable par la queue - Ni bleu ni rose - herbes folles et fleurs sauvages dans la Basse Rue qui mène à la mer, au pied du mur du ciel. Nuages chloroformés - brouillard rouge sang - billet argenté sur buvard rose - je me souviens, la nuit de Pâques, la Croix fleurie - franges de ciel dans l'après-midi-bulle. Il fait encore très chaud ici. Voilà ce qui reste d'une étoile.