Le Mastaba d'Augustin Lesage (13)

L'Oeil d'Horus erre sur la tapisserie
de la chambre. Il me regarde parmi le
lacis des buissons de fleurs peintes,
se fige entre deux ornementations des
bordures, puis glisse vers le plafond
dont les écailles soulevées dessinent
l'ombre fantastique du reptile divin.

Je frotte mon nez aux brins de paille
du matelas rayé. L'odeur de poussière
traverse la toile. Le drap est lourd.
Les pieds sont brûlants. Je transpire
sous la couverture. Je serre les yeux
et les poings. L'Oeil d'Horus monte à
l'échelle du grenier. Le bois grince.

Devant la voiture noire, les enfants,
la croix et les chevaux se balancent.
Sur un coussin jaune, brille un cadre
de marbre noir. À genoux, je fixe les
fils d'or qui s'entrecroisent dans le
dos de la chasuble violette et noire.

Je sais que mes reins sont comme ceux
d'un lapin dépiauté, qu'il y a toutes
les canalisations, tous les tuyaux de
pipi et de sang de chaque côté. C'est
un grand tableau sur le mur. Je vois.