Niveau Huit par Mimosa (10)

la poudre de parfum rose léger

en flacon d’ébène la boîte aux

caractères pyrogravés la mince

feuille cristal s’écarte comme

un aéroplane avec des ailes de

papillon jaunies dans un livre

le couvercle en bois pyrogravé

est une trappe sur le monde un

bientôt demain qui scintille à

la surface des bibelots en toc

les flacons d’ébène sont l’œil

d’où s’envolent les gitanes et

la dentelle sombre qui dessine

des ombres sur leur peau comme

le soleil qui danse au cœur de

la forêt des puits cerclés par

le khôl la peinturlure qui dit

le chemin au travers du miroir

la gitane est jeune belle dans

ses bas de coton et sa robe de

laine noire les cheveux Brooks

la gitane sait dire les choses

sans trop parler ni trahir ils

boivent un Martini ses yeux ne

trahissent pas ils parlent peu

ils disent sur maintenant puis

promettent la lune sur tout de

suite rien pour après rien sur

les volutes derrière l’horizon

Lagitane n’a plus d’âge de son

œil torve elle voit la rue son

espace et ses années la gloire

de l’automobile française pour

gens comme il faut les Citroën

DS puis les Citroën CX sur son

perron dans sa combinaison qui

coule le jus de vaisselle dans

sa combinaison qui conserve la

marque de tous les potins plus

que le plomb de l’encre elle a

toute la ville à ses pieds nus

couverts de crasse le syndicat

des commerçants le notariat et

le conseil communal et tertous

l’histoire s’achève en terrain

vague sans chrysanthème perles

de rosée sur les herbes folles

ensommeillées au ptit matin au

ptit gris la ville se réveille

amputée d’un monde et continue