La pomme

LA POMME

Qui babille les soies ou bien est-ce une pomme ?
De pétoncle strié le gras de son karma
Tant d'hélices filées vertige qu'elle aima
De lard ou de cochon ou bien l'odeur des gommes.

Bucolique le jaune et nous serons des hommes
Un cosmonaute mort étoile des traumas
D'une étable fleurie simplement les frimas
Une vareuse d'ail emplie par les arômes.

Pour éclairer les morts comme un scintillement
Laissant le vespéral être un morcellement
Qui bouda la guitare et son huître de gueuse.

Et les selles de cuir les figues du redoux
Des sortes de safran et de molles scabieuses
Comme de se mêler aux cuissons de saindoux.

Jean-Marc Thévenin