Il pleut ou il fait beau... (16)

Le type retourne à l'aéroport, où carlingues en acier conspirent
et je ne veux négliger aucune piste. Valise posée en hôtel
il fait plus chaud à Belgrade qu'à Paris en juin.
J'ai le même complet depuis l'envol et odeur épicée
de mon corps diffuse et les plis, les froissements sur tissu,
trahissent la discrétion. Et tout est trop neuf dans cette capitale.
Les bâtiments coupent les nuages de manière trop nette,
angles et arêtes, vitres-miroirs, les édifices offrent trop de reflets techniques,
trop de poésie suffisante, alors qu'imper absorbe toute la lumière,
même from Dublin il en bouffe et je rêve du jour
où il va lâcher ce qu'il a épongé en vrac.
A ce moment-là je retrouverai ce que subreptice j'ai enfoui.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.