Le lapin mystique (10)

Le lapin mystique

par Lucien Suel

10




La ficelle de sisal serpente sur le sol
poussiéreux. Depuis que nous avons vidé
le colis, des flocons de balayures sont
venus se joindre aux fibres rêches. Les
débris retombent doucement quand, ayant
ramassé la corde, je la fais glisser de
bas en haut dans le creux de mon poing.

Je partage la ficelle en deux longueurs
égales en frottant longuement le pli du
milieu contre l'arête coupante du cadre
du vitrail. J'ajoute un noeud coulant à
chaque bout de mes deux liens. J'enfile
les pattes arrière de la dépouille dans
les deux cerclages de ficelle. Je serre
juste au-dessus de l'articulation de la
cheville. J'enlève le corps appareillé,
le portant vers l'entrée de la chapelle
car j'ai besoin de la lumière pour ôter
la fourrure du Géant. Laure repose dans
la pénombre. Le kangourou lui soufflera
son haleine alcoolisée dans la tiédeur,
la mollesse de ses neurones abandonnés.

Que son rêve soit long, doux et fertile
dans l'apaisement retrouvé ! Je mouille
le galbe de mon oeil. Mon coeur vibre à
l'abri de mes côtes. Le sang bouillonne
dans mes narines. Mon souffle creuse la
touffeur des poils du lapin. La couleur
rosée de cette entaille me ramène alors
dans le présent clair et vif. J'arrive,
l'esprit raffermi, sous le porche de la
chapelle, dans la lumière. J'attache le
lapin aux deux battants du portail, une
patte de chaque côté, la tête ballante,
dans l'ouverture entrebâillée. Je cale,
en glissant dessous divers gravats, les
portes entre lesquelles, le lapin mort,
lentement oscille, pattes écartées, nez
pendant à soixante centimètres du seuil
bétonné. Je recule devant l'entrée pour
le regarder. La brise folâtre parmi les
poils de son ventre. Je m'approche pour
lisser la douceur blanche. Je n'ai plus
de couteau. Je l'ai sûrement perdu dans
les prairies, après l'ingestion latine,
quand je courais à travers la campagne,
en déchirant mes vêtements aux barbelés
d'acier, aux ronciers hérissés. Il faut
pourtant que j'écorche, que je vide cet
animal. Déjà, beaucoup de temps a passé
et la peau risque de coller à la chair.

Le bruit d'un moteur s'insinua virulent
dans mon oreille. Je me retournai. Dans
l'enfilade des haies riveraines, levant
derrière elle une brumeuse boursouflure
de poussière rurale, une longue voiture
noire progressait vers moi par à coups.

Elle s'arrêta devant la chapelle. Alors
je la reconnus. Je lui avais caressé le
flanc, il n'y avait pas si longtemps...

Une nonne jeune et souple couverte d'un
vêtement noir serré à la taille par une
large ceinture de cuir marron descendit
de l'automobile. Cent questions étaient
entre mes lèvres. Je n'eus pas le temps
d'émettre un son que, d'une voix suave,
dans une haleine de café réchauffé, les
paroles de la religieuse percutaient ma
surface tympanique : "Loué soit Christ-
Jésus ! Bonjour, monsieur. Je n'ai plus
de clé à pipe de vingt-et-un. Voudriez-
vous m'en prêter une ? La vidange m'est
nécessaire. Je ne peux continuer ainsi.
Le moteur fume. L'huile est noire. Dans
le carter, le démon fulmine. Aidez-moi,
je vous prie !" Elle me souriait, comme
un ange de la route. J'étais idiot. Que
cette religieuse me demande de l'aider,
de trouver la clé qui permette de faire
sa vidange, je n'en revenais pas. Et le
lapin m'attendait toujours. Les mots se
glissèrent entre mes dents : "Oui, bien
sûr, ma Soeur, j'ai une clé de vingt-et
-un. Je vais la chercher mais moi, j'ai
besoin d'un vrai couteau pour dépiauter
mon lapin..." La main de la Soeur coula
dans la vaste poche latérale de l'habit
et en exhiba un canif au manche de bois
verni. Elle me tendit l'outil. Je posai
le couteau sur le ciment nu (mes poches
étaient crevées, mon pantalon troué, et
mon paletot idéal...). L'échange devait
continuer. Je rentrai dans la chapelle,
me courbant pour passer sous la tête du
cadavre écartelé. Laure avait dû ranger
les clés à pipe dans le carton derrière
l'autel après avoir revêtu cette parure
excitante. Je ne voulais pas qu'elle se
réveille. Heureusement, le kangourou de
la temporalité continuait de la bercer.

Clé en main, je ressortis de l'oratoire
sécularisé. La voiture de la religieuse
attendait comme le lapin, l'une la clé,
l'autre le canif, tous deux, la vidange
parfaite, purificatrice et parégorique.

à suivre...