Il pleut ou il fait beau... (41)

« Je descendrais bien, maquillée, contre-marches lumineuses, ces plumes pointées en cul !
Tu as joué barbouzes bruns et poilus plus vrais que nature,
garagistes en bleu graissé, mains en souille empoignant des outils gras,
imper de travail sous trombes d'eau – ton bleu capital imbibé –
j'émoustille en lèvres à fond et je fonds aux écoutilles »
dit-elle en voix enveloppante et feutrée de vamp alanguie sur coussins.
Certes, mais en crâne, circonscrit de papier couvert en notes manuscrites,
une déprimette à l'entour des plis en fenêtre m'assaille :
que faire de vide mallette et des fines plumes soustraites demain ?
Entre mot aux rideaux tiré et fourré en poche de soie
rien n'est retrouvé, tout est en brèche et en trouées,
cabine enfoncée en profondeurs de cage et gorille emplumé en rage.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.