Il est minuit... par Benjamin Alexandre

Il est minuit,

Dans mon minuscule appartement

Rue de la Verge d'or

À Toulouse.

Il est minuit

Comme toujours

Dans cet appartement...

Il est minuit

Et je songe

- Alors que mes yeux galopent

Et franchissent un à un mes livres rangés en haies -

Je songe,

À la chambre d'hôpital d'Artaud,

Voisine,

D'à peine quelques années,

De celles de Thierry Metz

Et de Rodanski,

Aux cellules de Céline

& Genet

Dont les barreaux formaient un même alphabet

Ésotérique

& brumeux,

À la colocation insensée

De Burroughs

& Bukowski

dans les rayons d'une bibliothèque municipale...

Je songe

À Duprey

& aux conversations qu'il sculptait

dans la tôle

Dans cet atelier qu'il partageait

Avec lui-même,

Aux nuits échevelées

Que passent encore Ginsberg

& Whitman

Dans les allées bronzées

D'un supermarché

En Californie

Je songe enfin

à Huysmans

Roulant une cigarette à Selby

Avec le manuscrit caché

des "Chants de Maldoror"...

J'y songe et je m'endors

Ivre

Tandis que le cendrier

Fume encore

Il est minuit

À Toulouse.

Il est minuit

Comme toujours

Et je songe

À tout cela,

Coincé

Dans un appartement

Dans lequel j'invite parfois les flammes

A s’asseoir.

BenjaminAlexandre