Il pleut ou il fait beau... (6)

C'est beau je me dis, enchaînements de mots, jouissance immuable
qui me donne envie de me branler, mais c'est impossible :
je viens de jouir et je n'ai pas le temps,
aucune indication, pas de météo et aucune information sur les saisons,
le soleil de Manacoa ne me laisse aucun rayon d'action
et l'imper de Dublin il y a mes mains enfouies
quand je le porte avec pluie, tout le temps – mais là,
je suis revêtu d'un peignoir de bain en tissu éponge
après la douche qui m'a débarrassé d'odeur de vase.
Je n'évoque pas odeur à elle, j'invoque bafouille égarée,
bouillasse épaisse en psycho liquéfiée que je me traîne, gelée abattue,
ornières creusées dans le gazon sur papier et sillons en méandres
dont je n'ai rien lu mais que j'ai gardés,
qui ont disparu, qu'en poche de soie j'aimerais retrouver.

à suivre...

« Il pleut ou il fait beau tout le temps au début », un feuilleton de St. Batsal, (le pôle qu'elle nie)

ce texte n'est pas tiré d'un vrai fait divers, de même que toute ressemblance, y compris en URSS.