SILO

Toujours Mallarmé

2012-02-03T07:31:00.009+01:00

Je participe pour la deuxième fois au projet des vases communicants.
Tous les premiers vendredis de chaque mois, des auteurs se prêtent leurs blogs, écrivant en duo l'un chez l'autre.
Ce premier vendredi de février, je suis heureux d'accueillir le travail de Jean-Christophe Cros, entre image et mot (voir par exemple ses "Phalanges terreuses").
Voici dans Silo sa série photographique "Toujours Mallarmé", un travail en cours Pour un tombeau d'Anatole de Stéphane Mallarmé.
Jean-Christophe Cros anime le site BOAT A IDÉE pour lequel j'ai écrit "Maumau se met en boîte", une petite suite en vers justifiés.

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TOUJOURS MALLARMÉ

Jean-Christophe Cros

Pour voir ces images en grande version, suivre ce lien vers la galerie de Jean-Christophe.

Trous noirs

2012-02-02T08:53:00.002+01:00

La bouteille plastique

2012-02-01T08:51:00.005+01:00

la bouteille plastique

des écologistes posent
des questions question
de quantité combien de
litres d'eau faut-il à
l'industrie pour faire
une bouteille d'eau en
plastique la bouteille
vide à remplir combien
d'eau pour l'emballage
transparent gaspillage
encore une question de
réactionnaire négateur
du progrès à la fin du
tournage des spots des
clips publicitaires de
la réclame dans l'aube
claire la montagne les
rochers cristallins la
vierge nature quand le
tournage se termine il
aimerait savoir ce que
deviennent les acteurs
tous les figurants les
bouteilles vidées sont
-elles abandonnées sur
les pentes verdoyantes
ou sont-elles amassées
dans le plastique noir
du sac en polyéthylène
pour finir cramées sur
les grilles sélectives
d'un incinérateur four
moderne sans effet sur
l'effet de serre l'eau
coule dans la gorge du
randonneur il tète son
biberon de plastique à
l'image de cet athlète
virtuel l'eau de pluie
de la flaque s'évapore
autour de la bouteille
ordure abandonnée dans
la campagne une ordure
dans la boue du chemin
ordure pour l'eau pure

BLANCHE ETINCELLE D'HUMANITE

2012-01-31T09:34:00.003+01:00

Le premier article de la presse nationale à propos de "Blanche étincelle" a été publié par L'Humanité-Dimanche (26 JAN/01 FEV).

Lucien Suel, la banalité comme vertu

Lucien Suel sort son troisième roman, «Blanche Étincelle». Un livre émouvant où l'amitié est une nécessité et rouvre l'appétit de vivre.

Lucien Suel est un homme simple et un écrivain discret. « Un poète ordinaire ». comme il aime lui-même se présenter. Chez lui. la banalité devient une vertu. Dans son troisième roman, Blanche Étincelle, la narratrice Mauricette Beaussart se raconte. Elle égrène un quotidien où la solitude et la mélancolie ne sont que ses seules partenaires. Une rencontre la sortira de sa torpeur, engoncée qu'elle est dans son petit village des Flandres. L'amitié naissante entre elle et Blanche lui ouvre l'appétit de vivre.
Subtilement, l'écrivain abat un mur, franchit les frontières pour que l'amitié et l'amour se rejoignent. D'autant que Suel ne fait pas qu'écrire, il dessine. Son écriture est une carte. Lire Lucien Suel est une balade en Nord-Pas-de-Calais. Autour d 'une phrase, d'un style d'apparence plat, l'émotion culmine à l'instar des monts Noir, Cassel ou des Cats de sa Flandre natale. Les sentiments s'étirent à l'égal des vastes plaines d'Artois. Le roman stimule notre rapport à l'autre, cingle notre réflexion, comme le vent, nos visages sur la Côte d'Opale.

LIONEL DECOTTIGNIES
ldecottignies@humadimanche.fr

« Blanche Étincelle », de Lucien Suel,
Édition La Table Ronde. 240 pages, 17,75 €

La limace à tête de chat (28)

2012-01-30T08:17:00.002+01:00

La limace à tête de chat observe le poisson rouge.
The cat-headed slug is watching the goldfish.

KURT WITTER (3.IV)

2012-01-28T09:12:00.003+01:00

KURT WITTER est un roman-feuilleton expérimental.
Chaque chapitre est constitué de 10 blocs de texte (épisodes tweets de 140 signes) publiés sur mon compte Twitter. (#KurtWitter)

Première saison : été 2011
Deuxième saison : automne 2011

Troisième saison

Zurich. Hugues Haubal se fraie un chemin dans la foule qui encombre le trottoir. Avec Blanche, ils entrent dans le cabaret. L'endroit est bondé. À travers la fumée de tabac, ils observent la scène cernée sur trois côtés par les amateurs de poésie. Blanche et Hugues marchent vers le frontstage, se glissent entre les spectateurs. Ils remarquent des Turcs et des Japonais. (171-173)

Krippenspiel en cours sur la scène. Assistance silencieuse, surprise par la rencontre entre récitatif et concert bruitiste. Après les applaudissements, Blanche Sélavie se tourne vers son partenaire pour partager l'émerveillement. Hugues a disparu. (174-175)

Sur chaque côté de la scène, on installe maintenant trois pupitres supportant chacun un manuscrit rédigé en lettres rouges. Les lampes s'éteignent. Silence. Dans la pénombre, on distingue des silhouettes déplaçant une masse sur l'estrade. Lumière. (176-177)

Oh et ah stupéfaits. Le personnage en scène a les jambes prises jusqu'aux hanches dans un brillant cylindre de carton bleu. Il arbore un énorme col-manteau, couvert de papier, rouge à l'intérieur et doré à l'extérieur, qu'il remue comme des ailes. Avec son chapeau de chaman à rayures blanches et bleues, on dirait un obélisque. Blanche, sidérée, reconnaît Hugues Haubal. (178-180)

Express Poem #565

2012-01-27T12:48:00.001+01:00

Les coups (4)

2012-01-26T15:11:00.003+01:00

"Les Coups" est un poème ready-made mystérieux obtenu en mixant deux œuvres, l'une intégrale, l'autre partielle. Les judicieux lecteurs du Silo vont facilement découvrir d'où proviennent ces fragments recomposés.

à Georges R. & à Stéphane M.

— Ça y est : voilà la pluie !... Vite, rentrons !

BOM RROM BOBOM

— Excuse-moi, Hippolyte, mais je crois qu'on a frappé à la porte.

— Tout est en ordre ?... Sourdant que nié et clos quand apparu enfin par quelque profusion répandue en rareté. Parfait... En tout cas, cette fausse alerte nous a permis de constater que la maison est bien gardée.

— Oui, évidemment, évidemment, Tout de même, il faut être très prudent. Toute pensée émet un coup de dés.

— Mais, puisque nous parlons de cela, que pensez-vous de cette affaire des boules de cristal d'où sursauta son délire jusqu'à une cime flétrie ?

— Ce que j'en pense ?... Pas grand chose... A vrai dire, j'ai rédigé un mémoire... sur les sciences occultes de l'ancien Pérou, qui semblent en jeu ici, mais je doute qu'il apporte une explication au mystère qui nous occupe...

— Voyez ceci... C'est la traduction d'une partie des inscriptions qui se trouvaient gravées sur les murs du tombeau de Rascar Capac... "Soit que l'abîme blanchi étale furieux sous une inclinaison plane désespérément d'aile la sienne par avance retombée d'un mal à dresser le vol et couvrant les jaillissements coupant au ras les bonds très à l'intérieur résume l'ombre enfouie dans la profondeur par cette voile alternative vaine." Asseyez-vous et lisez...

"Dans des milliers de lunes viendront sept étrangers au visage pâle, et ils profaneront la demeure sacrée de Celui-qui-déchaîne-la-foudre. Et ces profanateurs emporteront le corps de l'Inca dans leur lointain pays, quand bien même lancé dans des circonstances éternelles du fond d'un naufrage. Mais la malédiction divine s'attachera à leurs pas et les poursuivra par delà les mers et les monts..."

— Ça, par exemple !... Mais c'est extraordinaire !

— N'est-ce-pas ?... Mais lisez la suite... "jusqu'à adapter à l'envergure hors d'anciens calculs où la manœuvre avec l'âge oubliée que se prépare s'agite et mêle au poing qui l'étreindrait comme on menace un destin et les vents. Esprit pour le jeter dans la tempête en reployer la division et passe fier..."

à suivre...

La pomme

2012-01-25T09:33:00.005+01:00

LA POMME

Qui babille les soies ou bien est-ce une pomme ?
De pétoncle strié le gras de son karma
Tant d'hélices filées vertige qu'elle aima
De lard ou de cochon ou bien l'odeur des gommes.

Bucolique le jaune et nous serons des hommes
Un cosmonaute mort étoile des traumas
D'une étable fleurie simplement les frimas
Une vareuse d'ail emplie par les arômes.

Pour éclairer les morts comme un scintillement
Laissant le vespéral être un morcellement
Qui bouda la guitare et son huître de gueuse.

Et les selles de cuir les figues du redoux
Des sortes de safran et de molles scabieuses
Comme de se mêler aux cuissons de saindoux.

Jean-Marc Thévenin

La limace à tête de chat (27)

2012-01-24T08:51:00.001+01:00

KURT WITTER (3.III)

2012-01-21T10:19:00.009+01:00

Troisième saison

III

Badcop 1 : "On a retracé les tweets que Mishoko a échangés avec vous après son évasion du Therapy Center. Où est-il ? Now." (161)
Anna : "Nao ! Elle est peut-être impossible, mais n'a rien à voir Han Ri. Et lui, il est loin, parti dans la tweetosphère." (162)
Badcop 2 : "Tweetosphère ! Tweetosphère ! Est-ce qu'on a des gueules de tweetosphère ? Faut changer de refrain, Mme Blooma!" (163)
Anna : "Si vous voulez, je peux vous imiter le pinson dll rrrrr beeeee bö dll rrrrr beeeee bö fümms bö rrrrr beeeee bö wö." (164)

Soudain surgit Kurt Witter, générateur à la main. Les premières syllabes de l'Ursonate ont joué un rôle de signal d'alarme. Les deux flics ont le souffle coupé. Kurt les braque avec le générateur de champ temporel et les expédie à l’ère glaciaire. (165-166)

Débarrassé des fâcheux, le duo WitterBloom se branche de nouveau à la MerzDreamMachine. Direction le Cloud de Costume Noir. Les explorateurs se glissent à l'intérieur du Simulacron, trouent le mur de glace noire et fusent dans la purée de données. Enfoncés dans le fouillis des fichiers, ils entendent un marmonnement "whisper" qui va crescendo, voix mp3 de Costume Noir. Calling partisans of all nations/Shift linguals/Cut word lines/Vibrate tourists/Free doorways/Break through in grey room...(167-170)

Les coups (3)

2012-01-20T08:16:00.003+01:00

à Georges R. & à Stéphane M.

III

PAN

— Vous avez entendu ?... Un coup de feu !

— Là-bas !... Un homme qui court... C'est un des inspecteurs qui gardent la maison... (Cadavre par le bras écarté du secret qu'il détient.)

— Vite ! Allons voir ce qui se passe...

— Ça vient du côté de la grille, la neutralité identique du gouffre.

PAN

— C'est vous qui avez tiré ?

!

— Personne n'a tiré... Mais vous avez eu tort de laisser votre voiture en plein soleil !... Voyez, les pneus ont éclaté!... Sa béante profondeur en tant que la coque d'un bâtiment penché de l'un ou l'autre bord.

— Eh bien ? Qu'y a t-il ? Rien de la mémorable crise ou se fût l'événement accompli en vue de tout résultat nul humain n'aura eu lieu.

— Ce n'est rien : deux pneus qui ont éclaté...

!

— Deux pneus ?... C'était le nombre issu stellaire.

— Deux pneus de ma voiture ?... Se chiffrât-il évidence de la somme. Et vous trouvez que ce n'est rien, mille sabords. Ce serait pire non davantage ni moins indifféremment mais autant s'ensevelir aux écumes originelles.

BANG

— Mille milliards de mille sabords de tonnerre de Brest !

— Qu'allons-nous faire à présent... Deux pneus !... L'unique nombre qui ne peut pas être un autre. Et je n'ai qu'une roue de secours ! Une chance oiseuse.

— C'est bien simple : vous allez passer la nuit ici, faux manoir... Et demain matin, vous téléphonerez à un garagiste... Choit la plume rythmique suspens du sinistre.

Express Poem #564

2012-01-19T08:00:00.001+01:00

Une autre mort d'un jardinier

2012-01-18T09:19:00.003+01:00

Un poème de Philippe Fumery

Le jardinier rejoint à pas lents
son royaume au potager attenant,
simple remise
à la belle saison chaulée.
Quitte son tablier
usé jusqu'à la corde
la poche percée
le canif deux noix.
L'accroche au clou
derrière la porte
qui traîne un peu
quand il la referme.
Monte sur une caisse
qu'il a retournée.
Trois ou quatre caïeux
éclats de bulbes oubliés
ont roulé à ses pieds.

Ce poème est extrait de « Saule abattu », un superbe recueil de Philippe Fumery paru en octobre 2011 dans la collection « La main aux poètes », aux Éditions Henry.

Un commentaire justifié

2012-01-17T07:44:00.005+01:00

Une fois n'est pas coutume, un commentaire de lecteur en vers justifiés devient un message du blog.

FD a ajouté un nouveau commentaire sur votre message "Express Poem #557" :

"Serait-ce déjà lui ? C'est bien à l'escalier
Dérobé." V. H., H.

(la suite en fonte face lucide à console)
(Blogger ne la propose pas, je choisis courier - note de l'éditeur)

non pas que je me sois
DÉROBÉ depuis le temps
C'EST BIEN ce que vous
dites et faites et que
vous faites enfin vous
donnez à rêver je suis
plein d'embarras plein
à chaque fois je crois
qu'il s'agira pour moi
de dire merci pour ces
choses toutes les fois
se superposent je vous
souhaite de m'inspirer
toujours et c'est DÉJÀ
le cas toujours SERAIT
CE là des bouts d'ado-
ration -lescente quand
ça LUIt je ne suis pas
très A L'ES-CALIER mmm
je tendrais même mmmmm
un peu à m'étaler dans
les non-sens de termes
à justifier ce qui n'a
pas lieu de l'être par
du silence d'une façon
de la bavardise donc à
l'instant je reviens à
vous lire au plaisir à
l'instant des plaisirs
de vous lire donc sans
abuser nommément calme
remerciement à toi mon
très précieux monsieur
suel m'sieur si mercis

La limace à tête de chat (26)

2012-01-16T09:29:00.002+01:00

KURT WITTER (3.II)

2012-01-14T08:10:00.004+01:00

Troisième saison

De son propre chef, Anna propose à Omer et Pénélope de l'accompagner dans une dérive originale. Ithaque-Troie aller-retour. Kurt n'apprécie guère l'initiative et laisse éclater sa colère. Il préfère que la découverte de l'effet Merz reste secrète. Le vif éclat de Kurt détruit les relations déjà distendues avec Omer et la tisseuse. Anna se sent très desperate housewife. Pour se dérider, elle décide de créer une ligne inédite de dadas en mâchant ensemble chewing-gums et Léonidas (autre Grec). (151-154)

Ailleurs, outre-temps. Blanche se sent coupable. Malaise. L'ingratitude du groupe vis à vis de L'Impossible Naoko. Oubliée. En s'appropriant passé et avenir, le royaume des morts et le pays de ceux qui ne sont pas nés, ils abandonnent les vivants. Spiegelgasse, l'astropataphysicienne et son partenaire de translation avancent main dans la main, vers le Cabaret Voltaire. (157-157)

De son (leur) côté, KurtAnnaWitterBloom a (ont) localisé la signature numérique de Costume Noir dans une database orbitale. Pendant l'interfaçage au serveur de l'Irréalité, les sbires du Bureau de Salubrité Mentale cognent à la porte de la maison. Ils sont toujours à la recherche de G.P.S. Anna se déconnecte pour les accueillir. Ils sont deux et jouent Bad Cop/Bad Cop. (158-160)

Les coups (2)

2012-01-13T07:55:00.004+01:00

à Georges R. & à Stéphane M.

Wouah ! Wouah ! (Commençât-il et cessât-il.)

— Eh bien, Milou ? Que se passe t-il ? Un coup de dés jamais n'abolira le hasard, plume solitaire éperdue sauf que la rencontre ou l'effleure une toque de minuit et immobilise au velours chiffonné par un esclaffement sombre.

HA - HA - HA - HA - HA ! (Une insinuation simple au silence enroulée avec ironie ou le mystère précipité hurlé dans quelque proche tourbillon d'hilarité et d'horreur voltige autour du gouffre sans le joncher ni fuir et en berce le vierge indice.)

— Je comprends ! C'est notre ami Rascar Capac qui a effrayé votre chien !... Rire que si la lucide et seigneuriale aigrette au front invisible de vertige scintille puis ombrage une stature mignonne ténébreuse en sa torsion de sirène debout. Rascar Capac : Celui-qui-déchaîne-le-feu-du-ciel, l'ultérieur démon immémorial ayant de contrées nulles induit le vieillard vers cette conjonction suprême avec la probabilité...

BOOUM (Le maître surgi inférant de cette conflagration à ses pieds de l'horizon unanime.)

— Ça, par exemple ! Nous qui parlions précisément de Rascar Capac, Celui-qui-déchaîne-le-feu-du-ciel, je crois que nous allons être servis : regardez... Une élévation ordinaire verse l'absence.

— Vous avez une voiture découverte, n'est-ce-pas ?... Je vous conseille de la mettre à l'abri, plutôt que de jouer en maniaque chenu la partie au nom des flots. Les orages, dans la région, sont souvent très violents.

— Entendu, puis-je la conduire au garage ?

à suivre...

BLANCHE ETINCELLE

2012-01-12T08:18:00.006+01:00

Blanche étincelle, mon troisième roman, sort en librairie aujourd'hui aux Éditions de La Table Ronde.
Le livre se présente comme le journal intime de Mauricette Beaussart, écrit pendant les premiers mois de l'année 2011. La rencontre avec Blanche Delorme et ses enfants va illuminer son existence.

Blanche étincelle
Éditions de La Table Ronde
Collection Vermillon
240 pages
17,75 €
140 x 205 mm
ISBN : 9782710369011
Code sodis : I23262

La première page du livre :

Blanche étincelle au creux de mes nuits. Blanche étincelle dans mon sommeil. Le plus souvent, au milieu d’un rêve, elle apparaît. Quelquefois, cela me réveille et les yeux encore fermés, je la regarde s’évanouir. C’était ainsi, ce matin, avant l’aube. La neige et le gel s’en sont allés, je ne tire plus les volets, seulement les doubles rideaux. Au bout d’un moment, coup d’œil à la veilleuse rouge qui disait 5:23. Retour sous la couette.
C’est un principe, je ne me lève jamais avant 6 h, en toute saison. Parfois, je me rendors. J’ai essayé, ramené la housse par-dessus ma tête, pour encore vivre la lumineuse apparition, éclairant un nouveau rêve, une source de beauté comme la neige de ces derniers jours.
Elle avait recouvert, égalisé le paysage, s’était attardée longtemps sur la terre, sur les branches des érables et le macadam de la rue. Le sel et les roues des voitures ont travaillé la pâte. Les degrés du thermomètre sont redevenus positifs et les éléments du décor habituel ont remonté à la surface. Mais dans le jardin, j’ai l’impression que des grosses vaches se sont couchées sur les plantes, ont tout aplati.

Toilette avec de l’eau très chaude, le reste de la bouilloire, de l’eau pour le café. Je m’économise la bouteille de gaz, quelques molécules. Par la fenêtre, j’ai regardé une grive musicienne qui picorait les croûtes de fromage dans le parterre. Un merle noir est venu la chasser.

Express Poem #563

2012-01-11T08:06:00.002+01:00

Assortiment

2012-01-10T07:46:00.009+01:00

1. Sur le site Tentatives , le projet Todoliste : une photo L.S. avec un texte de Christine Jeanney.

2. Sur l'audioblog de Valérie Champigny, lecture d'un extrait de Théorie des orages.

3. Superstition, utilisation de "Mort d'un jardinier" par Pierre Foglia dans La presse.

4. Sur le blog d'Ana nb, Le jardin sauvage, dans le cadre des Vases Communicants, lire "Maumau dans le jardin sauvage de son enfance nue."

5. Dans la revue D'ICI LA n°8 (La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le cœur d'un mortel), direction par Pierre Ménard sur Publie.net, lire "Je marche dans la ville".

6. Sur le blog "Littératures européennes", mon compte-rendu (scolaire) de "Litteratroijka", deux jours à Düsseldorf et Essen en décembre 2011.

7. A l'occasion de la sortie en librairie de "Blanche étincelle", mon nouveau roman à La Table Ronde, rencontre au Bateau-Livre, rue Gambetta à Lille.

La limace à tête de chat (25)

2012-01-09T09:04:00.001+01:00

KURT WITTER (3.I)

2012-01-07T08:19:00.004+01:00

Troisième saison

I

Saut majeur, l'intégration de la Dream Machine à la sculpture permet aux explorateurs de patrouiller dans le temps du Merz. Un championnat de dadas a entériné la sélection des zones temporelles et des artefacts récupérables dans l'hémisphère Nord. De Zurich à Hanovre, Blanche Sélavie et Hugues Haubal collectent, numérisent cylindres, rouleaux et disques de phonographe. Scrutant les menus évènements de l'année 2023, an XI de l'ère nouvelle, Anna Bloom et Kurt Witter recherchent Costume Noir. (141-144)

Georges Permeke-Spilliaert alias Han-Ri Mishoko, ouvrier agricole dans un élevage de rennes en Laponie ; il peint la neige. Blanc sur blanc, il entasse ses toiles dans un congélateur. Il crée des statues de neige, armée de fantômes sur la toundra. G.P.S. rêve parfois de ses vieux amis, croit les reconnaître dans une marine peinte par Schwitters sur une île norvégienne. Un quartet de bonhommes de neige monte la garde devant l'entrée de l'étable. On entend les rennes qui ruminent leur lichen. (145-148)

La bulle temporelle dépose Blanche et Hugues, Spiegelgasse à Zurich, explorateurs invisibles aux yeux des passants de 1916. Anna et Kurt naviguent dans les données de l'Académie 23, traquant les occurrences de Turing Stephenson Gibson & Burroughs. (149-150)

La valse absolue de Trayère par ANA NB

2012-01-05T19:37:00.010+01:00

Pour la première fois, je participe au projet des vases communicants.
Tous les premiers vendredis de chaque mois, des auteurs se prêtent leurs blogs, écrivant en duo l'un chez l'autre.
Ce premier vendredi de janvier, l'échange se fait avec ANA NB et sa valse absolue.
Pour ma part, je publie une histoire d'enfance nue sur son blog, "Le Jardin sauvage".

La valse absolue de Trayère

Ça colle sacrée ça colle sacrée Dora à la pointe de la langue sacrée Patti à l'avant du dos de la langue sacré Lulu ça colle à la médio-dorsale sacrée Marlène à la post - dorsale à la glotte sacrée Maumau ça colle aux dents à la langue aux lèvres ça colle à la bouche de l'homme de Maumau.

C'tun magicien c'tun ganster c'tun rivieur c'tun chasseur c'tun guetteur c'tun maraudeur c'tun parleur de la langue d'aile d'eau rat d'eau c'tun buveur de brume c'tun avaleur d'aube c'tun batteur avec ses yeux avec ses oreilles.

Il part quelque part il trace six cercles de danseuses légères il danse sur l'arête du vent entre ligne de taire et trait d'horizon il dort sous une mer d'arbres il chevauche le grand cheval, il sourit à la grande étoile plus tard.

Plus tard il croise crâne cru croix au cou, rase les chevaux à coups de lame et dessus l'herbe des petits pics de poils blancs, plus tard dans la plaine des saules il file. Il voit la jeune danseuse à l'air féroce à huit heures.

Il rentre par le chemin inaccentué la rue prononcée comme impaire il gagne le lendemain un soleil une traînée d'orient une harmonie du soir.

Ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls saules ces seuls.

Il s'enferme c'est la fin du jour.

Il tape trois trucs trie tape trente trucs trie trois cents trucs trie où l'avez vous vue la première fois quand est – elle venue quand ? Il tape au bord de la rivière, là le saule un jour grimpée à la haute branche penchée pour écouter les boucles du vent le battement des cloches la course du grand cheval , et elle il la voit à l'envers dans sa combinaison blanche petits points rouges perlant taches.

Et il traverse avec elle la rivière avec son grand cheval. Ils voient les bas blancs des saules les centaines de petits pics de poils blancs, ils tranchent la tête au jour la déposent sur un plat d'argent.

Ils avancent maintenant dans la musique du retour, dehors les têtes de saules s'inclinent, vingt sept chaises sur le sol damier tombées au son de la valse de Trayère.

Suite la vaste étendue des voix suite la trompette pour un seul chemin suite l'anarchique batterie suite les deux guitares saturées suite boucles rares de la cithare suite suite

suite sueur soûle soupir suspense des siècles suite suite soupir suite suspense suspense suspense suspense suspense suite sueur soûle suite sueur suite sueur soûle suite sueur suite sueur suite sueur soupir soupir soupir sueur suite soupir suite soupir suite soupir suite suspense suspense suspense des siècles suspense suspense suspense sueur soûle suspense suspense suite sueur soûle soupir suite sueur soupir suite suite suite soupir suite suspense des siècles sueur soûle des siècles suite des siècles soupir des siècles suspense des siècles suspense suspense suspense suspense suspense sueur soûle suspense suspense suspense suspense

ana nb

Les coups (1)

2012-01-05T09:40:00.004+01:00

à Georges R. & à Stéphane M.

— Mille sabords ! Quelle chaleur ! Cette blancheur rigide dérisoire en opposition au ciel !

— En effet, je crois qu'il y a de l'orage dans l'air... Ce doit être le Septentrion aussi Nord, une constellation froide d'oubli et de désuétude pas tant qu'elle n'énumère sur quelque surface vacante et supérieure le heurt successif sidéralement d'un compte total en formation.

TOC TOC TOC (Hésite.)

— Entrez. (Clapotis quelconque comme pour disperser l'acte vide abruptement.)

— Ah ! vous êtes là, monsieur le professeur !... Legs en la disparition. Voici les visiteurs annoncés, à quelqu'un ambigu...

— Bonjour, Hippolyte. Un naufrage, cela envahit, le chef coule en barbe soumise.

— Tournesol ! Comme si, comme si...

— Ce cher bon vieux Tournesol ! Naguères par hors l'intérêt quant à lui signalé, en général selon telle obliquité, par telle déclivité de feux vers...

— Mon cher Hippolyte, je me suis permis de t'amener deux de mes amis... fiançailles dont le voile d'illusion rejailli leur hantise ainsi, trop pour ne pas marquer exigüment quiconque...

— Messieurs, soyez les bienvenus ! Que le lieu inférieur qui sinon par son mensonge eût fondé la perdition dans ces parages du vague en quoi toute réalité se dissout !

— Je te présente monsieur Haddock, capitaine au long cours. Jadis il empoignait la barre.

— Enchanté, prince amer de l'écueil, capitaine né d'un ébat, la mer par l'aïeul tentant ou l'aïeul contre la mer.

— Et voici mon jeune ami Tintin, le reporter bien connu, excepté à l'altitude peut-être aussi loin qu'un endroit fusionne avec au-delà.

— Enchanté, comme de l'héroïque irrésistible mais contenu par sa petite raison virile en foudre soucieux expiatoire et pubère muet.

— Tonnerre ! Quelle poigne ! Ancestralement à n'ouvrir pas la main crispée par-delà l'inutile tête.

à suivre...

Express Poem #562

2012-01-04T13:58:00.002+01:00

Taureau par Anne Ansquer

2012-01-03T08:43:00.002+01:00

TAUREAUaaaaaaaaa (de combat)

Rouge douleur

les étocs fichés rouges
tracent de sang
qui te regarde
voit
la robe noire de beauté

mon animal
j'ai sur la tête un chapeau de journal

toi seul
entravé d'innocent
veille ma nuit d'enfant

ton sang
bat plus fort que le mal
de mort

(Un taureau de combat, pour Goya, été 2010.)"Suite animalière, suite."
©Anne Ansquer(souvenir de corrida, Nîmes,1962.)

L'écran cathodique

2012-01-02T07:39:00.003+01:00

l'arrogant inculte
contemporain pense
que Platon n'était
que le nom donné à
un simple primitif
homme des cavernes
ignorant vêtu d'un
pelage animal mort

en réalité le vrai
réel c'est à noter
puisqu'existe dans
le contemporain la
réalité fausse une
lumineuse illusion
vérité précise des
luminiques réelles
virtuelles saintes
icônes glacées sur
l'anima des écrans

souviens-toi de ce
libelle de Spinrad
bug jack barron ou
l'éternité animaux
humains piégés par
les filets croisés
en lignes brouille
généralisée brumes
neuronales disques
champignons collés
aux façades images
vraies tombées des
nuages digitalisés

le rayonnement des
esprits ne pénètre
plus le néo-cortex
l'atmosphère gazée
entre le soleil et
leurs yeux l'écran
entre leurs amours
et leurs mains les
rayons bleutés des
écrans entre leurs
mots et leurs yeux

l'écran l'écran la
fumée publicitaire
les dissimulations
des pouvoirs dieux
d'opium copulant à
sec dans le réseau
planétaire one one
zero zero one zero
le système binaire
marche marche zero
one zero one droit
devant le néant et
one zero one droit
devant le néant et
le néant la grotte
obscure la planète
devenue la caverne
de Platon entourée
par une gangue une
espèce de gang une
toile un filet oui
c'est net le piège
des satellites non
oui non oui non le
rideau d'électrons

La limace à tête de chat (24)

2011-12-31T08:28:00.004+01:00

La limace à tête de chat arrose la fin de l'année sans modération.

N'hésitez pas à cliquer sur la limace pour la faire grossir.

Express Poem #561

2011-12-30T08:24:00.002+01:00

RUMEURS D'AMOUR

2011-12-29T09:15:00.006+01:00

Les mots tombaient. La blessure était toujours présente. Tout en elle était douloureux. Elle avança vers la salle de bains. Un frisson glacé la secoua. Elle aspira profondément. Une torpeur infinie l'envahit. Mais c'était peut-être une illusion ? Elle ne parvenait plus à parler.
Elle avait vécu de ses rêves. Elle ingurgitait cuillerée sur cuillerée. Elle ferma les yeux durant une seconde. Le monde devint morne et mouillé. Ses jambes refusaient de lui obéir. « Tout le monde est si joli. » Cette pensée tournait dans son crâne. C'était si pratique et si universel !

Elle vit un homme sous la pluie. Elle vit ses yeux surprenants. Ils étaient sombres, gris, froids comme la glace. Il hocha très calmement la tête, puis retroussa avec soin les manches de sa chemise.
La chambre tournoyait autour d'elle. Le plancher usé grinçait. Son corps se crispait, raidi. Le plancher ondulait. « Mon Dieu ! Sauvez-moi ! » Elle courut dans le salon. «aPourquoi était-ce impossible ? » Cette brusque pensée lui serra le cœur. «aÉtait-ce la simple vérité ? »
La rage paralysa sa langue. « Il y a un couteau à pain dans la cuisine. » Elle n'avait envie de rien et lui non plus. « Tout n'est pas perdu, dit-il en souriant.a» Elle n'avait plus faim et lui non plus. Il ramassa son chapeau noir. « C'est une plaisanterie ! » Il n'attendit pas sa réponse. Elle se releva, se rhabilla.
La terre était rouge. Ce n'était plus remarquable. Elle vit un jeune garçon arriver. Un jour, il lui avait offert des fleurs d'artichaut. Ses yeux gris avaient un éclat d'acier. Elle chanta en silence. « Dis oui, dis oui ! » Il parut éberlué. Elle resta bouche bée. Son corps récupérait. La complaisance lui cassa le cœur.

GOLD & BLOOD

2011-12-28T08:37:00.002+01:00

La Panne

2011-12-27T08:26:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

10

La Panne

ça court

la plage

ils sont
empêtrés
dans les
capes et
bandeaux

machines
coassant
derrière
eux dans
le sable

hachoirs
abrasifs
ça remue
tronçons
varlopes
cassoirs
carcasse
blafarde
affichée

la loque

bouchère
d'amours
sang des
planètes
de l'est

revenant
aujourd'
hui sûre
que Dieu
pourrait
toujours
parler à
ces gens
pourquoi
n'est-Il
pas plus
plaisant

même pas
pucelles
rêvant à
leur cri

pensions

Onan des
cerveaux
répétant
une même
chose on
happe la
surprise

un abîme

coupe la
manche à
coups de
couteaux

échafaud

il entre

collèges

du doigt
au poing
de métal
voilà ta
ténacité
farouche
angoisse

caleçons

aussi de
maléfice
et prier
pour les
révoltés
un temps
avec une
adorable
hilarité
devenant
mou leur
bave m'a
lavé les
neurones

St. Idesbald

2011-12-26T11:00:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

9

St. Idesbald

pas de repos

plongée dans
l'eau froide
au bout d'un
filin encore
et encore et
genoux pliés

prouver agir

enveloppe de
chair autour
d'un paquet-
cadeau porte
de l'armoire
à mémoire tu
t'entrouvres
en gémissant

ne pas rêver
bile brûlant
le gosier un
verre de vin
et le porter
à ses lèvres
âcres larmes
globes boxés
dure douleur

vivre au lit
défait envie
de dormir et
il doit être
moderne pour
ricaner avec
rancoeur aux
oreilles des
docteurs son
coeur rempli

une angoisse
absurde voix
sèche objets
au-dessus de
la tête oser
il craignait
ses sanglots

une reculade

s'arrêter là
le ventre et
la tête dans
la poussière
âme riche de
chair Dieu a
lâché l'azur

une illusion

Blanche étincelle

2011-12-24T14:13:00.003+01:00

Merveilleux cadeau de Noël.
"Blanche étincelle",
1er exemplaire arrivé aujourd'hui par La Poste.
En librairie, le 12 janvier 2012.
Éditions de La Table Ronde

La limace à tête de chat (23)

2011-12-24T08:43:00.001+01:00

Coxyde

2011-12-23T12:10:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

8

Coxyde

mur de
colère
sonore

tribus

remous
de ses
fesses

renvoi
aqueux
éructé
bulles
qui se
lèvent
de ces
fanges
denses

tomber

soleil
sur la
mer où
la vie
tangue
au ras
du gaz

pilote
exalté
l'ange
du sel
fortes
gifles
garder
un bon
déchet

faveur
féroce
pivots
disque
du nom
vaches
fumier
cochon
pourri
glande
ventre

le sac
ouvert
prison
la vie
petite
à mort
aimant
femmes
frêles

angine
bovine
il est
adulte
maigre
pauvre
soldat

colons
corons
l'idée
retour
morose
accord
toubib
nurses
hardes
salons
cheveu
au sec

tel un
gosier
cireux
l'oeil
ouvert
noirci

Oostduinkerke

2011-12-22T08:55:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

7

Oostduinkerke

c'est bientôt
la rénovation
une agitation
souterraine à
proximité des
pieds donc je
marche sur la
marge du quai
en évitant le
joint cimenté

l'oscillation
hésitation un
mégot éventré
trempé sur le
sol une trace
blanche c'est
une déjection
d'avion chiée
dans mon azur

pantalonnades
avinées c'est
dimanche soir
derrière leur
rideau tiré à
la luminosité
sanglante des
écrans molard
jaune épanoui
sur le bitume

un enfant qui
traverse tout
en courant et
la capuche du
duffle-coat a
le hoquet des
hommes jouent
aux cartes la
manille boire
des genièvres
regards lents

des livres de
prière moisis
dans un arôme
d'haleine les
diabétiques à
l'extase haut
le coeur haut
les tactiques
habiles je me
doute à peine
myope ne veut
rien voir les
connaissances
du cortex usé
du doigt sucé

intelligences
vitres noires
je n'ai guère
envie tu n'es
pas la partie
excuse-moi je
suis distrait
tu as ramassé
les cartes et
nous reposons
là deux êtres
comblés c'est
comme la main

un frère doit
le faire trou
dans une tête
comme un lion
et la lumière
jaillit créer
la matière du
temps et lire
des romans je
me spécialise
par les pieds

autre bout de
la chaîne les
très doux qui
prennent tout
joie perverse

Nieuport

2011-12-21T07:46:00.000+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

6

Nieuport

la corde
vocalise

la noyée
s'emmêle
dans les
flots un
malstrom
dans une
niche de
varech à
raser au
couperet
qui luit
dans les
systèmes
de nerfs
externes

tramways
enfoncés

l'estran
submergé

volaille
maritime
plonge à
l'aplomb
plouf du
ponton à
la vague
bec bleu
fracassé

électron
grésille
dans les
sels les
cailloux
mouillés

une joue
rouge au
pied des
échelles
en acier

moi donc
assis là
la gorge
nouée oh
déserter
tous ces
lieux un
jour une
portière
dernière

derrière
y pousse
le corps
et adieu

on livre
retourne
farouche
et ouvre
le canon
menaçant
d'emblée

la hache
admettre
que tout
contrôle
les voix
grondant

un ordre
puissant
un large
fourreau
de peaux

le crâne
se casse
les yeux
fixés au
point de
croix le
secret à
protéger

éprouver
l'enfant
sécurité
à petits
pas avec
un poste
de radio

l'alcool
un roman
l'argent

Middelkerke

2011-12-20T08:12:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne

5

Middelkerke

ailleurs le
monde vibre
ferry suant
bafouillant
dans la mer

gélatine au
trou bouche
grand béant
sur le vide

borborygmes
intestinaux

mes pas sur
le sable en
reculant la
mèche entre
deux lèvres
cheveux les
coquillages
débris sous
la dent qui
crisse dans
parfois une
volée babil
d'ondes sur
les eaux un
transport à
interpréter

boue bouées
la dent qui
saute et un
râle secret
sourd d'une
mousse rose

mâchoire de
tôle dureté
inhumaine à
poser cette
arme sur la
tempe fixer
le corps il
se pétrifie

un point là
il la verra
tressaillir
pâlir mains
sur la tête

rassasié il
se lève tue
la bactérie
qu'on coupe

la porte de
service une
seconde qui
s'ouvre ses
bras virils
pour lâcher
la salle et
les regards
demeuraient
dehors dans
l'air glacé
qui le mord
abandonnant
le vêtement

de stupides
automobiles
munies d'un
numéro sont
stationnées
rapidité de
l'exécution

Ostende

2011-12-19T08:19:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne
(initialement paru dans la collection Ecbolade)

4

Ostende

lumière
pourpre
moiteur
de leur
pelisse
et buée
sur les
miroirs

brasier
immense
rote un
sfumato
gris et
noir un
brin de
crachin
coulant
le long
du bois

guitare
chiffon
déroulé
sur les
châssis
fenêtre
imbibée
de fuel

le saut
un pied
puis un
pied du
dieu le
vestige

j'avais
mis une
panique
à votre
porte à
la mort
jeu par
moi des
âmes de
pendule
pour un
amour à
l'art à
la base
assurée

l'école
seconde
en fait
seconde
horloge
sablier

à tire-
larigot
dans la
péniche
dessous
dans un
hypogée

orifice
frivole
senteur
un râle
et fait
jaillir
lumière

couches
impures
de sang
un oeil
crevé y
coulant
immonde
effigie
ignoble
formule
ventres
intacts
miracle

Pelletée pêle-mêle

2011-12-17T15:45:00.005+01:00

Divers articles ramassés sur la toile

Les terrils, photos de Patrick Devresse.

C'est le sort du tutu, un texte homosyntaxique, une réécriture (parmi plusieurs) d'un paragraphe d'Harry Mathews.

Wissant et alentours, un extrait de "Théorie des orages", choisi et accompagné d'une photo par Brigetoun.

Purdey, recette pour un régime sans suel par les Impromptus littéraires.

"Todo liste 162", un texte de Christine Jeanney sur une photo (Ajaccio) de Lucien Suel.

Blankenberge

2011-12-16T07:28:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne
(initialement paru dans la collection Ecbolade)

3

Blankenberge

des mouettes
tournoyant à
douze heures
sur le sable
interminable

ai froid aux
mains bleues
et une coque
puise un air
raréfié tape
s.o.s. parmi
le vide gris

diamant noir
d'anthracite
âme en vague
et lèvres de
l'écume leur
vapeur s'est
déchirée sur
la pierre un
halo jaune y
effiloche le
crabe saleté
dégringolant
dare-dare et
celui-ci pas
celui-là les
voitures ont
été arrêtées
en haut mais
le réverbère
zébre dessus
les parapets
balance leur
paquet aussi
loin que les
murs du quai

je peux être
dans l'eau à
mon tour sur
un risque de
l'oeil à cet
instant leur
rayon sombre
masse au gré
du remous la
crécelle est
rageuse puis
la mort pour
garder trois
cochons trop
tard et trop
d'innovation

j'avais bien
rêvé déguisé
protestation
signature de
la lune chat
noir infinie
réjouissance

Zeebrugge

2011-12-15T16:52:00.003+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne
(initialement paru dans la collection Ecbolade)

2
Zeebrugge

le vent a
soufflé a
gémi dans
le goulot

bouteille

serveuses
au bar tu
passes un
index sur
le rebord
du calice

les morts
subites y
carburent

sensation
que l'âme
flotte au
devant de
moi comme
la vapeur

fumée qui
coulerait

ma bouche
ouverte à
l'obsèque
de bombes

le défilé
conscrits
peau pâle

l'eau qui
ruisselle
de l'abri
nucléaire

écritures
loufoques
fragments
le chemin
frémit et
le cosmos
s'exclame

serpentin
qui court
sur l'axe
des quais
un ultime
serpentin
intact la
vérité la
tradition
le navire
les quais
blancs un
bleu puis
le safran
un ultime
ruban qui
pousse un
grandiose
hurlement
projetant
d'un seul
coup leur
corps sur
le miroir
du fleuve

lentement
escaliers
parapet à
l'arrivée
dernières
marches y
sortir le
mauser au
crâne des
hommes la
crosse de
l'arme la
noix coco
brisée et
les autos
de police
ombre des
phares au
mur jaune

Knokke-Le-Zoute

2011-12-13T08:00:00.002+01:00

Chapelet, un voyage en vers justifiés de Knokke-Le-Zoute à La Panne
(initialement paru dans la collection Ecbolade)

1
Knokke-Le-Zoute

la houle pulsée
tympan décharné

au loin un ange
de l'Apocalypse
abat le sablier
polychrome arme
tachée couverte
de sable marron

Nemo nommé Dieu
dans l'escalier
du Nautilus moi
regard clos lui
respire le vide

la pensée lèche
mes oreilles et
l'étrave acerbe
du chalutier un
dauphin de bois
à la mer sévère

grand salon les
tuyaux d'orgues
Titanic délabré
nodules attente
patiente depuis
des siècles las
d'écoeurer dans
la suspicion le
monde des rares
plaies charogne

avaler toute la
drogue en suant
l'austérité les
travaux sourire
sur la lèvre et
mépris dans les
tamis serrés du
grillage envies

écrire articles
et poèmes rêvés
une boîte dorée
sang qui écoule
mauvaise rumeur
troisième homme
fils de pouacre

méditation à ne
pas finir et la
présente et ici
la bise adoucit

femme souffrant
du poumon aimer
sa famille tout
d'abord l'amour

il apparaissait
ailleurs oublié
elle regarde le
quai autre quai

La limace à tête de chat (22)

2011-12-12T14:02:00.002+01:00

Cat-headed slug : Incognito

La montre

2011-12-08T16:34:00.003+01:00

LA MONTRE

l'oreille
des bébés
n'ouït ni
clic clac
ni tictac

la montre
à pile se
tait chut
Kronos le
maître du
temps est
à l'affût
tient les
commandes
caché par
les piles
quartz et
digits le
ressort a
laissé la
place son
temps est
révolu de
même pour
la chaîne
remplacée

bracelets
de chrome
comme ont
aussi les
condamnés

La limace à tête de chat (21)

2011-12-05T08:10:00.003+01:00

Cat-headed slug 's travellin'.

Mort d'un jardinier en Norvège

2011-12-04T09:38:00.002+01:00

Parution à Oslo de "Mort d'un jardinier" aux éditions Solum, collection Fabula

Incipit : DU GÅR UT AV HUSET, over den steinlagte terrassen, du går oppover, stien går i svingar mellom dei sørvendte staudane, du bøyer deg litt...

Express Poem #560

2011-12-02T07:31:00.002+01:00

Kurt Witter 2ème saison

2011-11-30T07:51:00.007+01:00

« KURT WITTER » est un roman expérimental. Chaque chapitre est constitué des dix blocs de texte (« tweets » de 140 signes) publiés au cours d'une semaine sur Twitter. Pour une lecture plus aisée, les blocs ont été regroupés en paragraphes « normaux ».
7 chapitres constituent une "saison".
Le roman terminé comprendra 28 chapitres, soit 280 tweets à suivre en direct pendant toute une année sur mon compte Twitter.

Première saison : été 2011

Deuxième saison

Kurt plane en rase-mottes au-dessus du M.E.R.Z. Au pays fantasmé de Costume Noir, Flight Simulator remplace le jeu de dadas. Le paysage planétaire garnit les murs de l’habitation, s’étend au plafond. Kurt domine le hérisson damé, pâquis de piquants. Bras tendus, il survole les moules Broodthaers, mine de schistes marins à ciel ouvert. Les déchets palpitent artistiquement. Épaves stellaires. Éléments récupérés du satellite crashé dans le jardin de L’Impossible Naoko, une amie de Blanche Sélavie.
Kurt sent la robuste énergie symbolique présente dans la sculpture. Choix, collecte, recyclage. Moteur d’Éclosion. Rite Zen. L’eau utilisée pour fabriquer les objets fixés aux parois sourd et ruisselle en cascade sous les yeux de l’aviateur endormi. Le pétrole brut réintègre également le circuit sous la forme de filaments irisés qui surnagent dans les méandres aquatiques.
Kurt est en vol stationnaire. C’est l’appartement au complet qui semble tourbillonner. Les couleurs du M.E.R.Z se coagulent. Tout est blanc étincelant, comme la nacre de ses yeux. Le rêveur aérien flotte dans l'ardeur lumineuse. L’horizon a disparu.
Comme des feux dans la nuit, trois trajectoires cernent Kurt : Anna et Blanche sur les ailes, Hugues à l'arrière du quatuor.

L'escadrille des joueurs de dadas dessine un + au-dessus du bas-relief merzien. Constellation positive sur l'univers recréé. Les quatre sont unis dans le temps du rêve, interconnectés en altitude. La distance autorise un panoramique spatio-temporel. Ils se voient bébés au sein, enfants aux genoux écorchés, adolescents romantiques écrivant des poésies gorgées de Sehnsucht.
Anna Bloom lit un roman de James Joyce. Blanche Sélavie coupe les cheveux de Tonton Marcel. Hugues Haubal loue une caravane. Kurt entend les bombes s'écraser sur Hanovre. Il trempe son pinceau dans l'huile de térébenthine et joue sa première sonate.
Tout arrive simultanément. Le temps s'abolit comme un bibelot d'inanité. L'espace est parcouru de vibrations synesthésiques. La tapisserie de papiers de chewing-gum clignote dans les éclairs orangés des orages qui se succèdent en une longue théorie. L'amas de prospectus dégouline d'encres de couleurs et de pâte à papier. Le M.E.R.Z. bouillonne dans l'électricité statique. Le grondement du tonnerre couvre toutes les pistes sonores. Les quatre oniromanciens décontenancés font face au pot au noir.
"TOWERS! OPEN FIRE!". Médiocre parodie de Darth Vador, la voix de Costume Noir émerge du chaos ambiant. Kurt éclate de rire. (90)

III

Au ciel de lit, les quatre cavaliers manœuvrent à l'unisson au milieu des éclairs engrenés par l'injonction de Costume Noir. Anna repère le thaumaturge juché sur la porte ouverte de la salle de bains. Il tient à la main un tuyau métallique flexible. Kurt envoie aux trois copilotes l'image d'un sous-marinier marmonnant dans un tube. Le cylindre s'étire, palpitant vers lui.

Serpent annelé rivant sa bouche grande ouverte à l'oreille du rêveur volant. Voix de Costume Noir enserrant la tête de Kurt. "Vous décodez hier maintenant instantanément image par image avec accélération efficace. Ensemble inside the dream machine." Kurt veut poser la question de l'énergie noire, mais le flexible se rétracte comme le cordon d'alimentation d'un aspirateur. En même temps, le costume de Costume Noir se brouille. Un crrrépitement parasite monte et descend comme une tornade blanche.

23:23, Kurt remarque les diodes du radioréveil. Il se souvient de tout, et notamment du vol en commun initié par le M.E.R.Z. De son lit, il twitte @AnnAbloom @ugobal @blanche_selavie : Merci de noter vos visions pour le tournoi de jeudi. #dada #rêve
En se rendormant, Kurt voit Georges fuyant vers le nord radical sur un traîneau tiré par des chiens à pattes télescopiques.

La grande ourse blanche est invisible dans le ciel norvégien. Midnight Sun over les logogrammes dessinécrits dans la neige. Georges Permeke-Spilliaert s'imagine Jack-James-Oliver London-Curwood filant au nord sur les traces de Christian Dotremont. En fuite loin des sbires du Bureau de Salubrité Mentale, depuis qu'il a quitté ses amis, G.P.S. avance vers le Septentrion. Il a traversé la Flandre et les Pays-Bas, de Breda à Rotterdam. Il a trouvé le bon dosage pour ses bonbons à la mescaline.

Dans sa réalité norvégienne, Georges se transporte en commun, autocar ou train. Il atteint Molde, Comté de Møre og Romsdal. De là, il prendra le Hurtigruten vers Kirkenes et le Cap Nord. Pour l'instant, il observe le trafic maritime dans le fjord. Un ferry blanc et bleu contourne paisiblement l'île de Hjertøya. Un couple de touristes français bavarde à côté de Georges.
La femme en tailleur sombre désigne l'île à son compagnon barbu. "C'est là que Kurt Schwitters venait passer les vacances."En l'entendant, Georges tressaille. Il pensait être à la poursuite du COBRA à trois têtes et voici qu'il rencontre le MERZ.Il comprend qu'il n'est pas arrivé à Molde par hasard. Il prendra l'Express Côtier un autre jour. D'abord, aller sur l'île.

Tandis que G.P.-S. arpente l'île de Hjertøya sur les traces du grand dadaïste, ses amis se réunissent dans le logis de K.W. Mardi, traditionnelle partie de dadas opposant par tirage au sort Bloom-Sélavie à Witter-Haubal. À l'ordre du jour : rêves.
Le jeu commence sous le signe de la méditation. On n'entend que les dés roulant sur le tapis et le piétinement des chevaux. Chacun rassemble les bribes intimes des rêves de la semaine passée en regardant le déplacement discontinu des dadas durcis.

Quand tous les chevaux sont sortis des stalles, Kurt prend la parole pour décrire son vol aéronirique au-dessus du M.E.R.Z. L'ahurissement se lit sur les visages des auditeurs. Anna est si surprise qu'elle renverse le premier dada d'Hugues Haubal. Kurt relève l'animal et achève son récit par l'épisode Costume Noir Dream Machine. Blanche, Hugues et Anna sont bouche bée.

Stade suprême de la connexion, ils ont expérimenté pour la première fois le rêve partagé. Blanche est la plus enthousiaste. L'astropataphysienne, en notant la présence bénéfique du M.E.R.Z., pense qu'il faut aussi prospecter la voie de la Machine. Kurt est OK. Il reste assez de place au centre du living pour l'installation. Hugues accepte de réunir tous les composants.

"Toute révolution autre qu'électronique ne peut qu'échouer." Encore une phrase que Costume Noir avait tatouée dans sa tête. Kurt la voit scintiller sur les parois de son crâne comme un de ces slogans maléfiques au sommet des tours du centre-ville.

De son côté, Hugues récupère un baril métallique dans le jardin-jungle de l'Impossible Naoko et le charge dans son pick-up. Chez Pénélope et Omer (ils sont réconciliés), Anna emprunte une débobineuse d'écheveau à moteur électrique et axe vertical. Pour la cause, Blanche accepte de se séparer de sa lampe de chevet globe orange verre dépoli 4 x 25 watts design années 70.

Pendant que Kurt cogite sur les mots qui tombent dans la chambre grise, ses camarades déchargent et installent le matériel. Le vacarme de la meuleuse découpant des alvéoles dans la tôle du baril suspend les spéculations de Kurt. Le M.E.R.Z. vibre. Avec des écrous, Hugues fixe le fond du tonneau troué aux bras de la débobineuse. Un rhéostat règle la vitesse de rotation. Pendu à la potence d'un pied de micro, le globe orange oscille au centre du baril ; rais lumineux jaillissant des alvéoles.
Blanche branche la prise du moteur. Le gros cylindre commence à tourner sur sa base. La Machine à rêver est opérationnelle.

VII

La confrérie est debout devant la machine. Yeux clos, face à face, deux par deux, les voyageurs encerclent le baril ajouré. Le clignotement coloré sur les paupières fermées modifie les ondes alpha de Kurtannablanchehugues Witterbloomsélaviehaubal. Sur le tapis rétinien, torsades d'arabesques chamarrées, aurore boréale cérébrale. Solénoïde invisible reliant les rêveurs. En arrière-plan, cette pensée commune : La Dream Machine est l'unique objet d'art que l'on puisse examiner les yeux fermés.

Pendant que les quatre synchronisent la sphère de leur rêve, Georges Permeke-Spilliaert essaie de maîtriser son mal de mer. Il quitte Hjertøya en bateau pour explorer l'archipel de Bjørnsund, sur les traces des paysages peints par Kurt Schwitters.

Dans l'alentissement de la rotation, mouvement et couleur s'harmonisent pour devenir flux et reflux dans un bleu océanique. Les dreamers se polylocalisent. Debout dans le salon et, en même temps, ailleurs, allongés sur l'eau. Étoile de mer géante. Kurt Nord, Anna Sud, Blanche Est, Hugues Ouest, soulevés par la houle, dérivent psychogéographiquement dans le Gulf Stream. Goût de sel. Sillage d'un bateau. Éclaboussures. Éructations. Crachats. Soudain, ils VOIENT Georges vomissant dans l'océan.

Fin de la deuxième saison

La 3ème saison commencera en janvier 2012...

La limace à tête de chat (20)

2011-11-29T09:04:00.002+01:00

La limace à tête de chat écoute de la musique en forme de poires.
The cat-headed slug is listening to Erik Satie's music.

Le crayon

2011-11-28T07:56:00.001+01:00

à
cet
objet
utile à
mon poème

poème qui
le décrit
le met en
abyme par
la marque
sur pages
le crayon
ne craint
point les
rongeuses
digitales
la souris
plastique
grise sur
son tapis
ne semble
pas avoir
une bonne
mine noir
sur blanc
le crayon
un repère
un voyage
de l'oeil
à la main
la pensée
le stylet
stylo sur
la viande
des logos
une façon
de saisir
trois des
doigts la
trinité à
l'origine
triangles
doigts et
pointe du
crayon il
montre le
mot avant
qu'il ait
surgi sur
le papier
il pointe
l'endroit
où naîtra
la poésie
le crayon
est tendu
déjà vers
une cible
un dessin
un crayon
à dessein

Arnaud Mirland

2011-11-26T08:00:00.003+01:00

Sur le nouveau blog d'ArnaudMirland

Écouter une nouvelle version de D 341 par Cheval23
Musique Arnaudmirland / Texte Lucien Suel

Lire le texte intégral de D 341

Ici ou là

2011-11-22T08:14:00.006+01:00

Christine Jeanney écrit une "To Do List" d'après une de mes photos sur son blog "Tentatives"

Creative Writing French, Poèmes express : l'atelier d'écriture dirigé par Abdourahman A. Waberi, écrivain et professeur de français aux aux Claremont Colleges, en Californie.

Parution de "Mort d'un jardinier" en Norvège chez Solum Forlag sous le titre "Ein gartnar døyr" dans une traduction de Grete Kleppen.

Ma participation au projet "Tours et détours en bibliothèque : Carnet de voyage 1992-2012" pour les 20 ans de l'Enssib. L'Albatros est le nom de la médiathèque d'Armentières (à suivre).

Ma préface aux "Dérives immobiles" de Jean-Pierre Sautreau et Jean-François Bourasseau, ouvrage qui vient de paraître aux éditions Soc et Foc.

Philip K. Dick interviewé par Charles Platt en 1979, un document rare. (2 h en anglais)

La limace à tête de chat (19)

2011-11-21T08:05:00.002+01:00

La limace à tête de chat rentre du supermarché.
The cat-headed slug coming back from the supermarket.

KURT WITTER (2.VII)

2011-11-19T07:57:00.003+01:00

VII

Pendant que les quatre synchronisent la sphère de leur rêve, Georges Permeke-Spilliaert essaie de maîtriser son mal de mer. Il quitte Hjertøya en bateau pour explorer l'archipel de Bjørnsund, sur les traces des paysages peints par Kurt Schwitters.(135-136)

Dans l'alentissement de la rotation, mouvement et couleur s'harmonisent pour devenir flux et reflux dans un bleu océanique. Les dreamers se polylocalisent. Debout dans le salon et, en même temps, ailleurs, allongés sur l'eau. Étoile de mer géante. Kurt Nord, Anna Sud, Blanche Est, Hugues Ouest, soulevés par la houle, dérivent psychogéographiquement dans le Gulf Stream. Goût de sel. Sillage d'un bateau. Éclaboussures. Éructations. Crachats. Soudain, ils VOIENT Georges vomissant dans l'océan. (137-140)

Fin de la deuxième saison.

Express Poem #559

2011-11-18T08:32:00.002+01:00

La limace à tête de chat (18)

2011-11-17T09:07:00.002+01:00

La limace à tête de chat guette le facteur.
Cat-Headed Slug : "I'm waiting for my postman."

Suburban Monastery Death Poem 6

2011-11-15T10:39:00.003+01:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

« la seule différence
entre les matadors & les poètes
c'est que les uns flirtent avec la mort
et les autres avec la folie »
rik davis

ils vous ont presque tous menti
moi y compris je suppose
« le poète joue avec la folie »
c'est ridicule - nous sommes tous fous
c'est à vous de réveiller les poètes
perdus dans leurs passés mystérieux
le poète mange & dort & pisse
& pète & chie & écrit
des poèmes - c'est ça, la folie ?
c'est un maître zen sous barbituriques

c'est l'homme d'affaires, le commerçant
qui joue avec la folie - le
docteur qui joue avec la médecine - l'imprimeur
le fabricant de bombes & le type
qui fait des baguettes & des croissants de 9h à 5h
se réveille à 6h
conduit son camion
à travers la ville
vivant jour après jour
la même routine
insensée
sans même le temps
de se demander pourquoi
poètes paumés dans le luxe de pouvoir
poser des questions de pouvoir
se cogner la tête contre les murs
& dire « hé c'est mon boulot »
& ils savent déjà - qu'ils ne veulent pas de réponses

ah mais ce matador en transit rapide
embroché chaque jour par des cornes
invisibles - intérieurement
& les transactions commerciales qui ne se font pas
& le cow-boy de la CTS assis sans un mot
cherchant à décrocher du boulot - n'importe quel boulot
& qui sait qu'il crèvera tubard
ou du cancer à 65 ans- incapable de trouver un poil de
signification dans tout ce jeu
ah la douce folie que de pouvoir
balancer toutes ces journées désespérément identiques
alors que le matador reçoit une rose
d'un petit boudin cradoque
dans la foule
il lui donne les oreilles du taureau
plus tard au lit

& un poète qui bande avec une pauvre vision
nettoie pour vous le tableau
mais maintenant vous avez la télévision
& vous rêvez trop

l’éboueur le matin
connaît sa propre réalité
les éboueurs ne se font jamais descendre pendant les émeutes
peut-être sont-ils les vrais saints
avec une aura protectrice
leur réalité - la merde de
la corbeille à papier de votre chambre à coucher
il faut être un maître zen
pour être éboueur
& les poètes mentent quand ils essaient de trouver
quelque beauté dans les tas d'ordures
les ordures sont les ordures
la poésie est une ordure sentimentale -
les détritus
& la beauté ne sont que des rêves
mais maintenant vous avez la télévision
pour vous aider à rêver

hommes sans âme
toreros de magasins sans importance
fantômes décervelés qui jamais ne possèderont d'esprit
avec lequel jouer
hommes aux rêves télévisés de lycéens
qui se signent en des rites de mort
qui murmurent « doux jésus » avant d'affronter
leurs concurrents chaque jour
qui jouent à la guerre - & deviennent des policiers
jouant avec la folie
ils conduisent leurs autos
se moquent des hippies boivent le vendredi
jouent aux quilles chient sur Dieu chaque jour & meurent
& meurent & meurent tout seuls
enveloppés dans des drapeaux
fiers de leur folie
& les poètes académiques
écrivent pour vous leurs rêves proprets
& prétendent que tout est beau
assis dans un bar
le confessionnal alcoolique

& chaque jour je m'assieds ici
& j'essaie de devenir chacun d'entre vous
l'un après l'autre
essayant ces rêves de lycée
pour voir la taille
ça marche pas
vous n'êtes pas à ma pointure

poète j'essaie d'apprendre
à rester humain
malgré la technologie
& il n'y a personne pour m'enseigner
je suis encore trop jeune pour
être tranquille & contemplatif

je ne veux pas devenir une carte vermeille
tremblant de terreur devant la télé

des hommes d'affaires dans leurs ego-trips amphétaminés
me racontent leur dernier coup

je visite des églises & des temples & je pose des questions
& on me donne une brochure
ou un livre idiot
on dirait qu'il n'y a personne
d'autre que moi pour répondre à mes questions

une hideuse responsabilité
avec des conséquences encore pires

adieu télévision
je rentre dans ma tête

ma femme & moi
faisons notre promenade du soir
autour du bloc
(sommes-nous si vieux)
il y a quelque chose de beau
en elle quelque chose
une sorte de rêve dans le ciel sans nuage

je sais que mes rêves sont irréels
mais ce sont mes rêves

parfois
par les chaudes nuits d'été
nous nous haïssons
& c'est merveilleux...

d.a. levy
août 1968
e. cleveland ohio

note :
paix & lucidité sont
deux petits oiseaux
qui cherchent à quitter la planète
parce qu'ils sont las de mourir

je n'ai pas de conseils à donner

Éditions précédentes
“Suburban Monastery Death Poem”, Zero Edition, Cleveland 1968
“Suburban Monastery Death Poem”, Second Zero Edition, Cleveland 1976
“Poème sur la Mort d'un Monastère de Banlieue”, in Starscrewer Spécial, Berguette, 1981
“Poème sur la Mort d'un Monastère de Banlieue”, Station Underground d’Émerveillement Littéraire, Berguette, 1993. ISBN 2 909834 11 5 (traduction Lucien Suel)

Pel & Mel

2011-11-14T07:54:00.005+01:00

Nako, Cynthia 3000 & Co improvisent à partir d'un de mes poèmes extrait de "Un jardin re[garde un] jardin regarde".

Sur le site de la Contre-allée, le programme de mon invitation à Düsseldorf et Essen.

Sur Le Clavier cannibale, une chronique de Claro à propos de la réédition du Temps des assassins de William Burroughs, traduit par mes soins et originellement publié dans Starscrewer n°s 7 et 8 en 1978-1979.

Participation photographique au projet "To Do List" de Christine Jeanney, sur son blog Tentatives.

20 titres pour la série "Miroir du jour" publiée par Laurent Margantin sur son blog Œuvres ouvertes.

Le catalogue de l'exposition An American Avant-Garde Second Wave organisée par John M Bennett à l'Université d'Ohio.

Un extrait de ma traduction du Livre des esquisses de Jack Kerouac publié par Eric Poindron sur son blog Curiosa et Caetera

KURT WITTER (2.VI)

2011-11-12T08:08:00.002+01:00

Deuxième Saison

De son côté, Hugues récupère un baril métallique dans le jardin-jungle de l'Impossible Naoko et le charge dans son pick-up. Chez Pénélope et Omer (ils sont réconciliés), Anna emprunte une débobineuse d'écheveau à moteur électrique et axe vertical. Pour la cause, Blanche accepte de se séparer de sa lampe de chevet globe orange verre dépoli 4 x 25 watts design années 70. (123-125)

Pendant que Kurt cogite sur les mots qui tombent dans la chambre grise, ses camarades déchargent et installent le matériel. Le vacarme de la meuleuse découpant des alvéoles dans la tôle du baril suspend les spéculations de Kurt. Le M.E.R.Z. vibre. Avec des écrous, Hugues fixe le fond du tonneau troué aux bras de la débobineuse. Un rhéostat règle la vitesse de rotation. Pendu à la potence d'un pied de micro, le globe orange oscille au centre du baril ; rais lumineux jaillissant des alvéoles.(126-129)

Blanche branche la prise du moteur. Le gros cylindre commence à tourner sur sa base. La Machine à rêver est opérationnelle. (130)

Min granperr

2011-11-11T08:07:00.003+01:00

Min granperr

Fleury Verbrugghe (1896-1985)

1. Kank kech juj iavo rintré dinch tribunal, ché jin issétott elvé.
Ia anonché chverdik : el mor !
Ak in bio sourirr, chell sachfamm aladi : chétin guershon, in gro guershon.

2. Sin perr esmerr il lon batijé Fleury.
Chéto kor in non kin dono souvin din chkoin lau, dinchpé-i dlalyss, a Haverskerque.

3. Cha été laguerr. Class 16, iavo été blessé ach Chemin des Dames. Akoté dli achlopital, iavo in tirailleur sénégalais, ki-indzou dsin li, dinss muzett, avo muché el tett d'in boch à mitan pourritt.
Cha sinto !

4. Kank eul guerr al sa fini, après kizeuchtté bu touché sé-i-o dpinar ed lamnisti, ia rinkontré Rachel.
Ia frékinté. I sa marié.

5. I ouvro a luzinn d'iberk, al tolri.
I dékerko ché ouagon dkok, épi dminn'ré ;
dé ouagon dkarantt tonn, aveuk ses camaratt.
Izavott des caskett in coton bleu, leu kémish in toual ak leu manch inroulé su leu bra, ak leu gross veinn bleu odzeur dleu min.

6. Fleury iatrapo enn swé.
Chakoulo indzou deuss kaskett.
Iéswui yo sfigurr ak sin gran mouchoir à karo violet et blan.
Irako din sé min ; iarpréno spell.

7. Ia dusfer opéré del kolonn vertébral.
Iadu resté pudd tromo ralongé su enn plank.
Rachel alavo gliché enn plank indzou dsin matla, indzou dsé rin.

8. Toulé diminch ach kabaré, ijuo a kartt, al manill cwoinché, ak sé camaratt ouvrié épi sincié.
I buvott enn per ett perno.
Fleury, ché serveuss al lavott ker !

9. Cha été lartrett.
Rachel ala u enn atintt, al pouvo pu boujé.
Ché Fleury kil conduijo din sin foteul aroulett.
O swar i méto Rachel din sin li.
Epi alé mortt.

10. Enn per dané apré, cha été sin tour.
Ia gramin mégri.
Indzou dess kémish, té pouvo presk vir les zoch eud sé gampp.
Dell pio, dé veinn, dé zoch.

11. Su sin li dmor, in liavo mi sin bio palto in lénach nwar.
Dzeur in navo akroché smédal deul légion d'honneur.
Sé do, tourett, izétott croizé such drablan amidoné.

12. Chcrokmor i a aleumé enn kandell.
Ia fékerr deul bouji fondu dinch cherkeul.
Aprécha, ak sin komi, izon prin chkadaf, il lon mi din lkess.

13. Fleury ié parti din chell kamionett nwar.
Chéto liver.
I kéyo deul nesch.

14. Din chkavo, chés zoch i son toutt immélé.
Ia pudveinn, ia pu dpio.
Iafok séziu bleu à Fleury, qui ravisste ché goutt djio, ki queutt dech kouverk deuch cherkeul.

Lucien Suel

La version originale en français a été mise en ligne sur Silo en novembre 2005 sous le titre "Vétéran 14-18"
Adaptation en picard par l'auteur.

La limace à tête de chat (17)

2011-11-10T08:10:00.003+01:00

La limace à tête de chat perd de l'altitude.
The harder they come, the harder they fall.

Express Poem #558

2011-11-09T08:12:00.002+01:00

Suburban Monastery Death Poem 5

2011-11-08T08:36:00.003+01:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

par d. a. levy (1942-1968)

PRÉFACE
PARTIE ZÉRO
PREMIÈRE PARTIE - L'HISTOIRE
DEUXIÈME PARTIE - LE PUITS
TROISIÈME PARTIE - je crois que c'était sa sœur
QUATRIÈME PARTIE - le Parc de Forest Hills

CINQUIÈME PARTIE - paroles en l'air

on a dit que je devrais écrire
quelque chose de constructif
sur east cleveland

trouvez-moi un passeport - ça c'est du constructif !
envoyez-moi dans un pays libre
déportez-moi à Milwaukee
envoyez-moi dans la ville-lumière
ou dites-moi comment y arriver
& puis - en route !
j'ai peur d'y aller seul--

je ne vois pas d'autre moyen
pour que cette ville en moi survive
& je suis déjà trop vieux pour être votre avenir
vous êtes toujours trop en sécurité
vous arrivez toujours trop tard
tout le monde veut être jésus
tout le monde veut être martyr
tout le monde veut être un bodhisattva
sans se salir les mains
il ne semble plus que cela ait de l'importance
si la cause est juste

vous ne savez pas jouer pour gagner

vous passez tout votre temps en
« conversations profondes»
qui ne se concrétisent jamais en quoi
que ce soit de profond

vous me faites perdre mon temps
à attendre que vous éclaircissiez
les choses pour moi - vous ne me laissez pas
l'occasion de décider

vous vous prétendez adultes
mais quand vous agissez enfin
c'est par frustration
vous sentez glisser votre pouvoir imaginaire

vous ne vous trouverez jamais face à vous-mêmes
alors vous bondissez au secours des autres
très maladroits ............ comme des enfants
mangeurs de soleil ou des poètes déchirés
par des frustrations intérieures
comme des fous & des hors-la-loi
s'escrimant à détruire ce qu'ils
ne comprennent pas
vous enfilez votre sale petite armure naïve
d'enfant de 12 ans et vous m'apportez vos
clichés de sagesse que vous-mêmes
ne comprenez pas

combien m'ont demandé
« Que voulez-vous ? »
& quand je le leur ai dit
ils se sont détournés
sans comprendre ou effrayés
de comprendre
« conversations profondes ?»
c'est comme pour le
« face à face pacifique»
j'aimerais voir le jour où
la ville me fera face ouvertement
ou sincèrement pour autre chose
que l'information

« je peux vous ouvrir des portes »

dit la voix & elle oublie de vous donner
la formule magique, la formule de pouvoir
qui vous empêche de vous faire
claquer la porte au nez

je peux ouvrir les portes moi-même
& me les faire claquer au nez
pas besoin d'aide !

je ne peux même pas lire la plupart de mes poèmes
dans ce pays- & je ne veux pas les lire !
vous me demandez ce que je veux
& vous avez peur d'entendre
ce que j'ai peur de dire

je voulais dire
quelque chose sur l'amour
mais je ne crois pas que je pourrais supporter
la moindre de vos conneries paternalistes

je voulais vraiment dire
quelque chose sur l'amour
& la chance de devenir
l'adulte que vous n'avez jamais eu
le courage d'être
mais je ne crois pas que j'ai le
temps d'entendre votre psychologie
freudienne et jungienne définir
ce qu'est un adulte

voilà je voulais dire quelque chose
sur l'amour mais à la place je dirai
seulement, j'aimerais bien que vous
cessiez de mettre mes amis
en prison
& que vous m'achetiez un poème
de temps en temps & que vous cessiez de me faire
tant d'offres non payées
moi, je vous ai apporté tellement d'informations
gratuites que j'ai l'impression d'être
le bureau d'aide sociale

(à cleveland on s’est fait mettre dedans
pour avoir distribué des poèmes comme
l’aide sociale
les fonctionnaires de la mairie s’étranglaient
sur des poèmes beurre de cacahuète et soja -
très bizarre)

je voulais parler
d'east cleveland
mais ça m'est sorti de la tête-

La limace à tête de chat (16)

2011-11-07T08:09:00.003+01:00

La limace à tête de chat ne prend pas l'ascenseur.
The cat-headed slug doesn't need an elevator.

KURT WITTER (2.V)

2011-11-05T07:58:00.002+01:00

Deuxième Saison

Tandis que G.P.-S. arpente l'île de Hjertøya sur les traces du grand dadaïste, ses amis se réunissent dans le logis de K.W. Mardi, traditionnelle partie de dadas opposant par tirage au sort Bloom-Sélavie à Witter-Haubal. À l'ordre du jour : rêves. (111-112)
Le jeu commence sous le signe de la méditation. On n'entend que les dés roulant sur le tapis et le piétinement des chevaux. Chacun rassemble les bribes intimes des rêves de la semaine passée en regardant le déplacement discontinu des dadas durcis. (113-114)

Quand tous les chevaux sont sortis des stalles, Kurt prend la parole pour décrire son vol aéronirique au-dessus du M.E.R.Z. L'ahurissement se lit sur les visages des auditeurs. Anna est si surprise qu'elle renverse le premier dada d'Hugues Haubal. Kurt relève l'animal et achève son récit par l'épisode Costume Noir Dream Machine. Blanche, Hugues et Anna sont bouche bée. (115-117)

Stade suprême de la connexion, ils ont expérimenté pour la première fois le rêve partagé. Blanche est la plus enthousiaste. L'astropataphysienne, en notant la présence bénéfique du M.E.R.Z., pense qu'il faut aussi prospecter la voie de la Machine. Kurt est OK. Il reste assez de place au centre du living pour l'installation. Hugues accepte de réunir tous les composants.(118-120)

La limace à tête de chat (15)

2011-11-04T08:29:00.003+01:00

La limace à tête de chat cherche son chemin.
The cat-headed slug is trying to find its way.

Suburban Monastery Death Poem 4

2011-11-03T11:58:00.007+01:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

par d. a. levy (1942-1968)

PRÉFACE
PARTIE ZÉRO
PREMIÈRE PARTIE - L'HISTOIRE
DEUXIÈME PARTIE - LE PUITS
TROISIÈME PARTIE - je crois que c'était sa sœur

QUATRIÈME PARTIE - le Parc de Forest Hills

Le facteur me dit qu'il était écrivain
mais qu'il avait décidé qu'il aimait bien manger
voilà comment l'Amérique met au pas
ses écrivains

si j'ai un tant soit peu de courage
la semaine prochaine je me tuerai
chaque semaine je me dis ça
& je trouve quelque chose de nouveau à écrire
ou je trouve une nouvelle manière de dire ce que j'ai dit
la semaine passée

la dernière frontière médiévale
ohio gothique
un bordel catholique -
gardiens de la lumière - Foutaise !
copyright de Nicée- foutaise !
groupes ouspenkiens secrets
cachés dans les banlieues - scientologie Niveau 9
Cayce Atlantides - FOUTAISE !

tous ceux qui se servent des groupes pour échapper à leur responsabilité
envers la Réalité Présente

poésie - le dernier round avec
la dysenterie mentale
avant de faire face à la Réalité du Soi
en relation avec la réalité de
l'univers
poésie - la plus grande des foutaises !

Voici la Réalité

Monsieur Laflemme - Motel Luxembourg
Bar Tujaques – Quincaillerie Scotts
Compagnie du Verre & des Miroirs (mon ami
toujours en prison - je ne sais pas comment
le faire sortir - ça s'appelle
« le pouvoir des poètes » - c'est comme ça
que l'Amérique met ses poètes au pas)
Sinclair, Atlantic, Stations-Services Sunoco
plus de stations-services que de restaurants
une ville sympathique
si vous ne faites qu'y passer
SALUT JUGE ADAMS
oui, 20 000 $ est un bon prix pour
un permis de griller les feux, désolé, je
pensais à tirer un coup &
je n'ai pas vu le feu
vous pouvez avoir mon permis de conduire aussi
je ne peux pas m'offrir le stationnement dans cette ville

je me rappelle les soirées au vin vieux & à l’herbe & à la méthédrine
dans la Superior Avenue Hill
défoncés -contemplant les Tours de Forest Hills
des milliards de dollars pour un appartement
ils laissent un nègre emménager & ils pensent
qu'ils sont intégrés - lisent john updike &
le magazine look & le ladies home journal
trois blocs plus loin -des gens à l'aide sociale

vous êtes au sommet du locatif
& prétendez voir la ville
mais vous n'avez pas besoin de voir les jeunes
gens de couleur en haillons ou les loulous
du lycée qui piquent dans les magasins pour
pouvoir s'habiller décemment

LE PARC DE FOREST HILLS

vous fumez du shit & regardez les étoiles
jusqu'à ce que la police vous foute dehors
ainsi vous ne vous faites jamais tabasser par quelqu'un
qui ne fume pas d’herbe
les bons citoyens regardent tous la télé
pendant des années & des années
cependant
que les traditions de l'inconscient de masse jungien
& les sous-cultures sont transmises télépathiquement
tous les jeunes branchés
courant autour du parc défoncés
convaincus que personne n'a jamais fait ça avant

tout a déjà été fait

je connais des gens qui prennent de la dope
& regardent la TV - aucune moralité !
mélanger les mass-médias & la dope
connerie de merde
je ne peux pas sortir de l'ohio
Ingrid Swanberg, Aileen Goodson, AU SECOURS !

LE PARC DE FOREST HILLS plein de poètes défoncés
qui ne pouvaient pas écrire leurs visions hideuses
d'Ohio médiéval
chanteurs folks s'étranglant sur leurs protest songs
inouïs, se tenant par la main dans
l'obscurité de l'esprit pour oublier la
pauvreté & le manque de coopération &
font semblant un instant
de regarder les étoiles
comme les gens des Tours
se souvenant de vies antérieures
parce que cette vie a si peu à offrir
se défonçant plutôt que de marcher sur
leurs frères invisibles
fumant l'herbe pacifique
l'après-midi & riant
des enfants en balançoires
l'amour cosmique - tellement plus facile
plus propre qu'accepter toute responsabilité
- dans le temps
les gens se défonçaient
pour oublier quelques instants

aujourd'hui se défoncer
est un mode de vie
aussi débilitant que la télévision
& le christianisme ou le culte du journal
& la chaîne des trois huit
on est en 1968 & les fumeurs de shit à la chaîne
sont là J'AI PEUR des beautiful people
ils sont fous avec leurs cheveux longs - ils sont
fous ce sont des trous du cul irresponsables tout juste
comme leurs parents - ils ne veulent pas fabriquer des fusils
ils ne veulent pas tuer -malheur à l'économie
américaine

Les Macdonalds ont fait plus pour l'intégration
que le Gouvernement Fédéral... on devrait leur donner
une médaille. nègres caucasiens mongoliens
hippies (une race à part) intégration économique
intégration culturelle, tout le monde
derrière ces
hamburgers à 16c & les milkshakes à 20c

le Shopping Center de Superior Avenue

UN GRAND RIEN

l'Avant-Poste encerclé par des pompes funèbres

des gens vivent à 4 dans une pièce
pendant que ces
vieux manoirs scintillent d'enseignes au néon
passage gardé pour l'autre rive
donnez de l'acide aux croque-morts & les pompes funèbres
fermeront toutes - rendez
les manoirs au peuple

Le Dépôt Ferroviaire de Rockefeller ou quelque chose comme ça
un point de repère local, un machin traditionnel
qui vous donne le sens de la perspective
historique nécessaire pour survivre &
grandir - pour assurer la stabilité
on l'a démoli & remplacé par un parking

à east cleveland
j'ai été accepté
par des gens qui ne
savent pas comment m'accepter
par des gens qui ne savent pas
qui je suis

je suis maintenant initié
à part entière au culte secret
La Société Banlieusarde de la Mort
sacrifices humains devant
l'autel des étranges lucarnes

j'ai faim
bien qu'ayant rendu visite au
réfrigérateur 176 fois aujourd'hui
j'ai envie de manger la télévision
devenir lucarne
ne satisfait pas les bêtes affamées qui sont en moi
je n'arrive pas à communiquer avec
ce foutu machin - il ne fait
que « des dessins en pointillé
comme les décrit macluhan »

j'ai vu des vieux
parler à la machine
elle ne m'a jamais répondu
j'ai toujours faim

collectionner des timbres
n'apaise pas ma faim
je ne veux pas non plus
manger des timbres
(j'aime fumer de l'herbe & les regarder)
si j'essaie de devenir
les albums de timbres, ils se contentent de
répliquer avec encore de la merde
à la macluhan & aussi
quelques conneries sur la relativité d'einstein

j'ai encore faim !
il n'y a rien à faire
hormis changer la litière du minet
vider les ordures---

Le bateau de la mort restaurant c'est
le bloc d'à côté maintenant- j'y vais & prends un café
peut-être 3, 4, 10 fois par jour
il règne ici un étrange sentiment de liberté
sauvage- une sensation de propreté comme
quand vous quittez les E.U.
je regarde les nénés
de la jeune caissière grecque
une belle paire de nichons
un cul rond comme la pleine lune je regarde
le crucifix d'or pendiller entre
les nénés -j'écoute Zorba le Grec
joué par un orchestre mexicain au
jukebox - en sachant qu'elle n'a jamais lu
Kazantzakis
je suis assis à la table parfois avec
ma grand-mère tantrique nous tenant les mains
plus d'énergie sexuelle dans ses doigts
que dans tous les cons d'east cleveland
la paume de sa main
une fleur orange d'énergie chaude
(si les gens savaient ce qui se passait
entre nos mains sur le plateau de la table !)

je bois du café
bavarde avec des amis
rêve de baiser toutes les serveuses
pas parce que j'en ai envie
mais il n'y a rien d'autre à faire
il n'est pas sain de penser dans ce pays
me contente d'écrire des poèmes
de lire des livres
pas de place pour grandir
alors je m'installe - bois mon café
abîme mes chromosomes
regarde le vieux monde mourir
& me demande de quoi demain
sera fait sachant déjà
que je serai un hors-la-loi là aussi

ils m'attendent dans l'avenir
mais alors, je serai quelqu'un d'autre
criant dans l'obscurité
assis lorgnant
à travers les peintures pendues aux murs
perdu dans un labyrinthe de reflets de miroirs
pas certain de la place que j'occupe
ni de qui je suis
je me demande tranquillement qui je suis
& la voix dans ma tête me rappelle
« un des fils de la lumière, ressuscité »
connerie de merde - je veux dire
qu'est-ce que ça veut dire
de rêver de vies antérieures
le grand professeur assassiné
pour avoir parlé du soleil
exactement comme le Révérend King
assassiné - les Kennedy- assassinés !
symboles de la lumière - éteints

& la télépathe
qui se reposa une fois dans ma tête
& disparut

Vajra Yogini Au Secours !
Papa Legba - ouvre les portes
je ne veux plus mourir dans l'Ohio !

Je suis fatigué de regarder mes frères
gâcher leurs vies à lutter contre la conscription
pour mourir en des guerres illégales

je suis fatigué d'avoir le cœur déchiré
chaque fois que je vois un de mes frères
remplacé par une étoile d'or dans la fenêtre

je suis fatigué d'écrire & de parler
à des légumes télévisionnaires
immunisés contre les systèmes de réalité multiple
inoculés via les vaccins de propagande des mass-médias

je suis fatigué de lire des choses sur les gens
qui meurent de faim en chine, en inde, dans les ozarks
dans les bidonvilles intérieurs des villes

je ne comprends pas l'économie théorique
mon monde est plein de gens & d'esprits
j'ai envie d'aller là où il y a encore
quelques éclairs de lumière
mon monde est plein de femmes imaginaires
au néon - fleurs électriques de l'amour

je désire aller là où je n'ai pas besoin
de faire semblant de n'être pas seul

La frite à moustache - 6

2011-11-02T09:27:00.001+01:00

KURT WITTER (2.IV)

2011-10-30T11:30:00.003+01:00

Deuxième Saison

Dans sa réalité norvégienne, Georges se transporte en commun, autocar ou train. Il atteint Molde, Comté de Møre og Romsdal. De là, il prendra le Hurtigruten vers Kirkenes et le Cap Nord. Pour l'instant, il observe le trafic maritime dans le fjord. Un ferry blanc et bleu contourne paisiblement l'île de Hjertøya. Un couple de touristes français bavarde à côté de Georges. (105-107)

La femme en tailleur sombre désigne l'île à son compagnon barbu. "C'est là que Kurt Schwitters venait passer les vacances." En l'entendant, Georges tressaille. Il pensait être à la poursuite du COBRA à trois têtes et voici qu'il rencontre le MERZ. Il comprend qu'il n'est pas arrivé à Molde par hasard. Il prendra l'Express Côtier un autre jour. D'abord, aller sur l'île. (108-110)

Suburban Monastery Death Poem 4

2011-10-26T17:05:00.006+02:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

par d. a. levy (1942-1968)

PRÉFACE
PARTIE ZÉRO
PREMIÈRE PARTIE - L'HISTOIRE
DEUXIÈME PARTIE - LE PUITS

TROISIÈME PARTIE - je crois que c'était sa sœur

Rêve un : niveau zéro 2 - défini comme étant
le voyage dans l'espace conscient -
quand tu atteins une région extrêmement dense
de la conscience - l'esprit
(un zéro mouvant) visualise la
masse consciente comme un ensemble de motifs lumineux
ou comme la lumière...

Rêve deux : une pensée est de la matière -
quelle forme d'énergie utilise-t-on pour
produire une Pensée ?
Penser c'est orga-
niser les pensées ou les schémas
de la pensée -le fait de penser n'est pas de l'énergie.
Quelle forme d'énergie utilise-t-on
pour produire les pensées originales?
Essaie de devenir CELA !

Rêve trois : chaos d'images
vivant le grand film indolore
attendant la sagesse qui est
censée arriver avec l'âge -
un quelconque enfoiré sénile m'a sorti
ça - je ne l'ai pas cru
sur le moment
mais j'ai décidé d'attendre
jusqu'à ce que je puisse trouver une façon
de ne pas attendre sans devenir
immédiatement une nova

hello astronaute
non je n'suis pas une luciole
non je n'suis pas une soucoupe volante
au loin
je suis une unité organique
de conscience attendant
de renaître -pouvez-vous
m'entendre ? pouvez-vous
m'entendre ?

Au Bal de l’Église de la Congrégation d'East Cleveland
en faveur du bistrot assassiné de
la 115ème - & les hors-la-loi qui se pointent à la porte
avec la plus grande partie du fric & s'emmerdant mortellement
Les Enfants de Dieu - les Gringos -les Faiseurs d'Esclaves etc
une église libérale - je m'emmerdais ferme - cherchant
ces yeux --- & j'ai trouvé sa sœur

« les mages aux/mains nues brisant la neige/pour trouver les mots »
t. l. kryss

pour d------

tu danses (sans presque bouger)
dans le sous-sol de l'église
quelqu'un vêtu de couleurs
t'attrape en passant & t'emporte
dans ses bras
& un instant
des traits de chair se montrent

pendant une (petite) éternité (de poète)
mes yeux ont capturé & photographié
ta silhouette mouvante

(ce tableau - mouvant encore -
est accroché dans les galeries sacrées
de mon esprit)

(ce tableau de toi bougeant comme
un ange tantrique - en sûreté dans la
cathédrale de mon crâne)

je me demande si c'est seulement avec
les yeux d'un poète & pour des raisons
d'esthétique que je t'isole
des ombres

plus tard tu es debout à mes côtés
comme un esprit saint irradiant
de lumière & nous échangeons des paroles
que nous ne voulons pas - faisons semblant
de jouer à un jeu que nous n'aimons pas
et nous nous demandons l'un à l'autre
« Qu'est-ce que je veux ? »

« Qu'est-ce que je veux ? »

Gente dame, que veux-tu ?
Quand on t'offre
les limites inconnues du crâne même
tu pars en dansant & fais semblant de
n'avoir pas entendu
tu disparais comme une hirondelle
dans le vent - t'habilles de bleu pâle
& fonds dans le ciel comme si tu
n'avais jamais existé
on dirait presque
que tu refuses de partager les
choses que tu demandes

« la jeune femme qui alla jouer avec les dents de chien de l'été » george seferis

personne n'a même remarqué
que tu t'étais glissée dans l'église anémique
plus dangereuse même que
l'ange de la mort -
je t'ai cherchée
j'ai écrit des poèmes magiques
qui n'ont pas marché
t'ai trouvée quelques instants
hors de l'église unitarienne
des semaines plus tard
me suis assis dans la voiture avec toi
tenant une bouteille de bière entre
tes cuisses
désirant que nos esprits se touchent
que nos doigts & nos lèvres se fondent ensemble
dans la 82ème rue défoncé aux amphétamines
je t'ai encore laissé filer.

que voulais-tu ?

tes cheveux blonds un moment à l'adelès
la lourde lumière d'or autour de toi
gente dame vous étiez belle & je ne
savais pas pourquoi !

un mois plus tard
tu te glissas dans ma tête
alors que je dormais
j'ai essayé de t'expulser
& tu as seulement dit
« c’est pas mal, chez toi »
marrant, personne ne l'avait remarqué avant

ma première expérience télépathique
non-paranoïaque - m'a rendu hystérique
pour des semaines... je suis encore hystérique
j'ai pas de réponses

j'écris seulement ces
proses ? poèmes ? & je me dis
comme je lui disais lorsque j'étais
à Milwaukee & que nos esprits
se touchèrent à nouveau
(PAS D'ESPACE PAS DE DISTANCE)
ça ira peut-être mieux
pour la prochaine génération gente dame
votre fils
pourra lire les poèmes & découvrir
comment nous avons été assassinés
pendant 5000 ans
qu'il sache
qu'il n'y avait pas de place pour nous
sauf bouger ou devenir
invisibles

vous pouvez regarder ceux qui
ne bougent pas assez vite
ils meurent
& on les appelle des poètes
les gens avaient peur des poètes
maintenant ils n'écoutent plus
donc tout va bien(?)
gente dame - vous étiez
belle la nuit où
vous étiez assise au théâtre
très fatiguée et disparûtes
alors que je vous désirais
si fort
& ne savais pourquoi

tout le monde dit
« écris un poème sur east cleveland »

east cleveland
je veux te quitter
j'en ai marre d'être une
des attractions barbues du coin
j'en ai marre d'être paumé
dans ton ennui
je ne laisserai même plus
la télévision me brouter
la braguette
fini les transes télé
fils de putes
qui essayez de vendre la lumière
miracles hologrammes

« c'est une lumière de mauvaise qualité
elle ne dure pas aussi longtemps que le
vrai truc, mais les gens
ne verront pas la différence »

INTÉRÊT 4 % ! LA CLEVELAND TRUST
et son invisible autel de crânes
vous qui riiez
en nous regardant mourir
& soi-disant parce que
nous étions jeunes....

east cleveland AGRANDIT
votre environnement interne
laissez entrer le soleil
je suis trop jeune pour
me suicider pour vous amuser

vous ouvrez les portes
pour que j'aille me perdre
dans votre labyrinthe bureaucratique
vous glacez mon esprit
avec votre intuition de paysans
vos superstitions intellectuelles

en filigrane je sens
les rites émasculés
de la mafia maçonnique

pire que les cultes vaudous
sacrificateurs de poulets

pire que tous les maîtres occultes
de MAGIE blanche & noire
à l'ego bouffi

vos concepts de fraternité
à côté de la plaque & psychopathiques

pire que tous les meurtres
d'enfants à travers l'histoire

east cleveland, ce n'est pas à toi
que je parle - ou de toi
peut-être par toi

« la main droite ignore ce que fait la gauche »
c'est ce qu'a dit un raciste blanc
après avoir donné une danse
à un de mes amis

le comté
chaque fois que je m'en suis lavé les mains
je me suis senti un peu plus sale
en partant

CHANSON DES ENFANTS
pour Patrick O' Malley

à east cleveland la police me dit salut
à cleveland ils me demandent mes fafs
à l'ouest, même si la police me
connaît depuis des années, on me demande toujours mes fafs
comme si y en avait deux comme moi
les deux avec la même tête
mais l'un sans
son putain de livret militaire

des petits hommes verts nous volent
nos apparences, je parie
je pense que les flics d'east cleveland
sont de bons gars
mais je peux toujours pas leur demander mon chemin,
sais pas trop où je vais...

Traduit par Lucien Suel & Henry Meyer

Express Poem #557

2011-10-25T08:33:00.001+02:00

ESPRIT TARKOS

2011-10-24T09:11:00.006+02:00

En hommage à Christophe Tarkos

par ali boredom

mots-clés pour ouvrir les valises volantes de la mnémobuée oraculaire

TARKOSPIRIT

MANDUCATEUR
MINUTARISTE
PRÉPÉTITEUR
ÉPOUMONNEUR
NOMADONNEUR
DÉSERVITEUR
MADPATRESSE
ROADRUINEUR
PNEULÉGISTE
AGILITATEUR
ANTIPODISTE
VERBISULTOR
BELLIGÉRANT
PROLÉTARYEN
EXAGÉRATEUR
CÉLESTICIEN
MORPAILLEUR
AGAMEMNONCE
RUTABAGISTE
MASSILIANOX
ICONOSTELLE
BUCÉPHALOBE
PARENTHÉZAR
VIRGULOFONE
IDI05CRATIK
IVRACOLOGUE
TRAUMATURGE

TARKOSPIRIT a été publié par Thierry Dessolas en octobre 2011 dans "In-f°" n° 20 consacré à Christophe Tarkos.
In-folio des Cahiers de l'Institut français de l'Oriental.

KURT WITTER (2.III)

2011-10-22T09:07:00.004+02:00

KURT WITTER est un roman-feuilleton expérimental.
Chaque chapitre est constitué de 10 blocs de texte (épisodes tweets de 140 signes) publiés sur mon compte Twitter. (#KurtWitter)

Deuxième saison

III

Serpent annelé rivant sa bouche grande ouverte à l'oreille du rêveur volant. Voix de Costume Noir enserrant la tête de Kurt. "Vous décodez hier maintenant instantanément image par image avec accélération efficace. Ensemble inside the dream machine." Kurt veut poser la question de l'énergie noire, mais le flexible se rétracte comme le cordon d'alimentation d'un aspirateur. En même temps, le costume de Costume Noir se brouille. Un crrrépitement parasite monte et descend comme une tornade blanche. (94-97)

23:23, Kurt remarque les diodes du radioréveil. Il se souvient de tout, et notamment du vol en commun initié par le M.E.R.Z. De son lit, il twitte @AnnAbloom @ugobal @blanche_selavie : Merci de noter vos visions pour le tournoi de jeudi. #dada #rêve
En se rendormant, Kurt voit Georges fuyant vers le nord radical sur un traîneau tiré par des chiens à pattes télescopiques. (98-100)

La frite à moustache - 5

2011-10-21T07:53:00.004+02:00

A suivre

2011-10-20T08:18:00.011+02:00

Des liens en lien avec ce qui se passe dans et autour du Silo...

Mon hommage à Claude Pélieu publié en 2007 dans la Nouvelle Revue Moderne.

La parution de Mort d'un jardinier en Norvège sous le titre Ein gartnar døyr.

Deux extraits de "Mort d'un jardinier" choisis par Joachim Séné sur son blog "Fragments, chutes et conséquences" (parus en octobre 2010, mais m'avaient échappé...).

Un autre extrait de Mort d'un jardinier sur le blog de acila.

Dans Liberté 62 (n° 872, juillet 2009), page 9, un long article écrit par Frank Jakubek après notre rencontre à Lille.

Le 15 octobre 2011, c'était le 7ème anniversaire de la création de Silo. Le tout premier post était une citation de Jack Kerouac. Tous les posts d'octobre 2005...

Un commentaire sur ma traduction de Kerouac dans Le Forum Bleu.

Dans le Journal Sous-Officiel n° 046, un reportage sur le festival Poésie-Marseille 2010, texte Antoine Simon, photographies des performances par Josiane Suel.

Parution de mon poème "Vieil homme midi" aux éditions Derrière la Salle de Bains.

Le projet d'Emmanuel Rabu : 300 thèmes pour une bibliothèque.

Du livre de chiottes comme genre noble, article de Julien d'Abrigeon sur son site "Tears In My Beers" (voir sur le mur mon poster "Rose devant rose derrière" (!) publié chez Contre-mur).

Le catalogue Publie.net analysé par Anne Reverseau sur le site de Fabula.

Un article sur Bâtard du vide, roman de Jérôme Bertin sur le site Libr-Critique (Patrick Varetz).

Lotus Seven de Christine Jeanney, un travail arithmonyme en construction à découvrir...

Suburban Monastery Death Poem 3

2011-10-19T08:22:00.004+02:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

par d. a. levy (1942-1968)

PRÉFACE
PARTIE ZÉRO
PREMIÈRE PARTIE - L'HISTOIRE

DEUXIÈME PARTIE - LE PUITS

Mes plus grandes soifs
ont été étanchées
par les réponses
que j'ai apportées
moi-même
pourtant, je suppose
que je n'aurais jamais pu les trouver
sans ce rond de lumière
sur Euclid Avenue

on ne pouvait pas avoir
une bonne tasse de café
au Puits
même
en faisant tout son possible
même en attendant
très longtemps

J'ai paumé trois bonnes années
dans des sachets de thé éventé
du jus de chaussettes et ce chocolat brûlant
qui se collait à votre palais
c'était comme escalader une montagne
une montagne chrétienne
le Puits était là pour qu'on le conquière
à cette différence près que personne ne pouvait découvrir
exactement ce qui se passait là
ou à quoi ça pouvait bien servir

l'establishment essaya d'abord de fermer
le Puits à cause des Beatniks - qu'on appellerait
plus tard Hippies - et un décret
fut pris interdisant le port des sandales
à east cleveland

En deuxième lieu, ce fut à cause des blacks, comme si toutes
ces jeunes nanas allaient se mettre tout à coup à baisser
leur culotte à la vue d'une peau
noire - mec, personne ne pouvait se farcir
ces minettes - et ces minettes
ne se laissaient mettre par personne.
et le viol c'est pour les gamins
donc il ne se passait rien

alors Troisièmement ce fut à cause des hors-la-loi à moto
qui provoquaient des emmerdes sauf que je
n'ai jamais vu d’emmerdes, je n'ai jamais vu
le moindre poil de cul, je n'ai jamais bu une tasse
de café convenable, mais j'ai passé pas mal de temps
à attendre et j'ai entendu pas mal de guitares pleurer de douleur -

je ne sais pas pourquoi ils voulaient fermer
le Puits
mais je suis bien content qu'ils l'aient fait
j'aurais pu passer toute ma vie
à attendre que quelque chose se passe

il est mort de mort naturelle
quand le Bar de la Presse a décidé d'agrandir
le nébuleux café
ne s'est jamais transformé en nova
il a seulement été remplacé par une paire
de tables de billard et maintenant plus personne ne se tracasse
pour savoir qui se fait baiser par qui
du moment que ces mômes à cheveux longs
ne chantent plus les vieux refrains de Pete Seeger
ou les chansons de Joan Baez et qu'ils ne fument plus de persil
et ne prennent plus ces amphétamines à base de farine

juste à côté CINÉMA UNDERGROUND
séances le samedi soir - nom de dieu
j'ai vraiment l'impression d'être coincé en plein milieu
d'un patelin de bouseux - & il paraît que
c'est une des plus grandes villes
du pays !
CINÉMA UNDERGROUND
des films de série D sur la sorcellerie et seulement trois salles connues dans le comté
la plupart des salles de l'Ohio se trouvent
paraît-il à Cincinnati
ALLEZ AU CINÉ LA-BAS
des films universitaires expérimentaux
le ciné de l'acide pour un public pas branché
Pourtant - expérience unique
un bon film parfois
le visage souriant d'allen ginsberg
apparaissant continuellement
Est-ce que c'est dans le vent ?
Les Frères Kuchar, les labyrinthes de Peter Bergman
pas de films de Clevelandais de
Cleveland, pas de films sur
l'Underground de Cleveland...

le Continental Theatre
où je distribue des exemplaires du Buddhist Oracle
à des réacs paranos convaincus
qu'il s'agit d'une publication coco
personne ne comprend de quoi parle ce journal
je ne comprends pas de quoi il parle

Beaucoup de femmes charmantes bien
que je n'en ai baisé aucune et
j'attendais tous les samedis soirs
observant les yeux
essayant de retrouver quelqu'un que j'ai perdu
il y a plus de 5000 ans
était-ce en Assyrie? à Babylone ?en Atlantide ?
la Dame à la chevelure bleue
et aux yeux pleins d'étoiles
qui courait dans le sable -
dans mon esprit alors que tous les samedis soirs
je distribuais mes journaux
Me grouillant de retourner au Puits
la brigade des stupéfiants est sur le qui-vive
ils sont convaincus de l'existence
d'un trafic de drogue organisé
par la mafia française qui se fait
entre le café & le théâtre
un complot Communiste - des camels bourrées
d'opium de hasch & d'owsleys
sous le comptoir -
dans les chattes des petites filles
Interpol dira que dalle
ils mettront ça sur le dos de la Mafia
si quelqu'un se fait prendre
je continue à chercher
ce trafic de drogue
pour mon propre compte
sous couverture d'attendre une tasse de café
convenable - mais je n'ai jamais rien vu
rien que cette saloperie de vie de banlieusard

William Burroughs - sauve-moi ! laisse tomber
Michele Ray - Yael Dayan - sauvez-moi !

Je suis assis là dans les ombres du Puits
de vieux souvenirs me trottent dans la tête
de l'époque où ça a commencé & j'avais
pris le Direct
au coin de la 25ème Ouest & de Lorain vers Superior ou Windermere & j'avais marché dans la gadoue d'une fin d'automne pour attendre dans les ombres du café
les regardant s'allonger - aspirer & expirer
en écoutant la musique de Miles Davis à l'intérieur de ma tête

Maintenant je suis chez moi & je plane avec le Jefferson Airplane
casque stéréo collé aux mes oreilles - j’écoute Judy Collins
Country Joe & the Fish - des Chants Bouddhistes - Pink Floyd
le fantôme de Richard Farina - de la musique classique espagnole
& mon crâne se fend grand-ouvert
& les restes de mon cerveau
& les mots rassemblés
qui flottent vers le plafond

c'était beaucoup plus simple quand je me baladais
l'été jusqu'à la bibliothèque du quartier Nord
& je ne pouvais pas trouver de bouquins sur le Tantrisme, le Dadaïsme,
le Bouddhisme, l’Égypte, la poésie contemporaine -
il y avait énormément de propagande américaine -
j'étais très déçu - j'avais vraiment envie
d'étudier - au lieu de ça je passais mes étés assis
essayant de devenir aussi doux que les arbres
essayant de comprendre où ils
puisaient leur foi en la vie
croissant - croissant patiemment
jaillissant vers le soleil

il fut une époque où chacun
voulait être Le chef et faire avancer
les choses - mais on décida
que servir était plus chrétien
que commander aussi l'endroit était plein
de lieutenants attendant un capitaine
qui leur présente un plan d'action
il n'est jamais venu
ou peut-être l'avons-nous manqué
c'est la névrose de cleveland
je ne comprends pas ce qui
se passe dans cette
banlieue changeante
peut-être que c'est contagieux
peut-être que les blacks
qui remontent Hayden Avenue
amèneront un chef
avec eux

les adeptes de John Birch sont venus voir au Puits
un soir portant en écharpe leur forme bizarre
de patriotisme - les mômes de 16 ans les ont rembarrés en se marrant
les jeunes trotzkystes aussi sont venus parler au
Puits, les mômes de 16 ans sont allés se coucher
ou bien se sont énervés & sont partis
se balader dans les rues

LE PUITS un café vraiment libéral est mort de sa belle mort - le 1er juin 1968
Repose Ingénu dans la Paix

Lenore Kandel, J.D. Kuch, sauvez-moi !

Traduit par Lucien Suel & Henry Meyer

Regard d'acier

2011-10-17T07:31:00.002+02:00

Suburban Monastery Death Poem 2

2011-10-11T10:24:00.004+02:00

Poème sur la mort d'un monastère de banlieue

par d. a. levy (1942-1968)

PRÉFACE
PARTIE ZÉRO

PREMIÈRE PARTIE - L'HISTOIRE

"east cleveland a une plus longue histoire que cleveland"
dit-elle comme pour injecter ce renseignement supplémentaire
à l'intérieur de mes centres d'énergie en dégénérescence
comme un pompiste dans une station-service
je ne pouvais faire comprendre à personne
combien j'étais fatigué
rien qu'à écrire des poèmes pour demain
ou écrire des poèmes pour moi-même
une forme de suicide

JE M'EN FICHE DE L'HISTOIRE D'EAST CLEVELAND !
puisque de toutes façons tout a commencé à cleveland
& c'est de là que vient la merde
east cleveland
avec son ancien administrateur municipal
ses délégués municipaux
n'est pas comme cleveland où
le maire & les conseillers pompent l'argent du
gouvernement fédéral & de la cosa nostra & des syndicats
appelez-les comme vous voulez
ça n'a pas vraiment d'importance
du moment que vous savez
qui payer
& qui paie
& ne laissez jamais le bon peuple se rendre compte
de ce qui se passe
s'il y a des problèmes
mettez ça sur le dos des communistes
ou des membres de la john birch
ou des militants noirs
ou des hippies analphabètes
tout dépend des gens à qui vous vous adressez
à ce moment-là
« il n'y a aucun problème à east cleveland »
et dans un proche avenir
si jamais ils mettent sur pied
le conseil des beaux-arts, même
les poètes seront mis au pas
comme ils l'ont été à cleveland
c'est si facile de convaincre des poètes
de ce qu'est la poésie
et de ce qu'elle n'est pas
& chacun sait
que coucher avec la muse
est réservé aux jeunes poètes
quand tu auras été rendu impuissant
par le style et la forme & des mots comme "l'art"
quand tu auras été édité par les BONS éditeurs
et que tu connaîtras toutes les bonnes réponses
quand tu auras mérité le droit de t'appeler
poète tu seras mort
& couché sur le dos
à boire du vin de messe, tandis que
la muse, qui restera toujours une jeune fille
au regard blasé devant l'univers
se rappellera tout à coup
que la nécrophilie
est une expérience qu'elle a déjà connue
& que ça ne l'intéresse plus
d'enfourcher des cadavres

vous vous demandez pourquoi vos gosses portent
des fleurs dans les cheveux
& rient dans les parcs
c'est cette garce en personne
qui mange des bonbons à la cantharide
et leur chuchote à l'oreille
parce que, même s'ils ne comprennent pas tout à fait
ce qu'elle dit - ils savent écouter
ils savent lire Look Magazine
entre les lignes & ils ont toujours la foi

l'histoire d'east cleveland c'est MAINTENANT
en cet instant
en suspens dans ce film cinérama quadridimensionnel
que nous nous figurons être la vie
alors que je me demande si les Indiens
qui parcouraient la Piste du Lac avaient autant de
mal que moi pour arriver à se payer une bonne tranche de cul

(excuse-moi, ma dakini intime
tu sais que je t'aime platoniquement
que j'écris mes poèmes pour toi, mais j'aime bien
fourrer mes doigts dans quelque chose d'humide pour me rappeler
où je suis
je ne veux pas finir comme
Kenneth Patchen - se cachant en
Californie - exilé

Pound & Artaud coffrés
dans le passé - Edgar Poe, un poivrot
un poivrot parano !)

Madame, il faut être réaliste
envoyer tous vos poètes dans les maisons de fous
ne favorise pas la profession
vos cheveux bleus au vent
& vos yeux pleins de diamants
vos cuisses de néon tremblotant
s'écartaient dans ma tête
tandis que j'étais assis là dans ce tranquille appartement
de Savannah Avenue attendant que
ma femme-amante adolescente rentre
du travail après l'équipe de nuit
serveuse sur un bateau de la mort-restaurant

un Yorikke grec avec son menu à 1.09 $ spécialités de
chiche-kebab, ragoût d'agneau, poulet rôti
filet de boeuf grillé, côtelette de veau, spaghetti
etc tout ayant le même goût
pendant qu'en bas, le clébard
aboyait dans le noir chaque fois
qu'un lambeau de vieux journal ou qu'un emballage plastique
voletait sur le trottoir

j'étais assis à me demander
si elle n'avait pas été attirée
dans une rue tranquille & violée
pendant que je rêvais d'amour et de paix
que je rêvais de femmes étranges
frappant à ma porte en costumes érotiques
chuchotant entre leurs lèvres humides & des roses flamboyant
entre leurs cuisses au lieu de ça
chaque jeune fille/vieille fille
que je rencontrais me voulait pour frère
pour ami, "allez vous faire foutre ! merde !"
avais-je crié aux ombres
peut-être que ma femme-amante adolescente se
fait violer en rentrant de son travail &
faut que j'aille me faire mon cinoche
& j'avais laissé
l'appartement vide
cap sur le restaurant
par Savannah & Alleghenny & Northfield
jusqu'à Euclid Avenue pour prendre un café
vraiment déçu
de trouver bobonne encore là
à travailler tard
il ne se passe jamais rien de passionnant
sauf quand les voisins déménagent
à la cloche de bois
tous les 2 ou 3 mois
& que le proprio nous demande
des renseignements à leur sujet
on ne connaît jamais bien
nos voisins

nous avons décidé de déménager
après qu'un soir en rentrant
ma bonne femme-amante adolescente
ait été suivie jusqu'à la maison par un gamin
(ç'aurait pu être moi)
mais ma femme
étant encore chrétienne à cette époque
je ne tenais pas à ce que quelqu'un soit blessé
en essayant de la violer

finies les promenades
à sa rencontre
au soleil
ou dans la neige
ou par les nuits sombres
quand les réverbères
faisaient de toutes choses des ombres bizarres
et que les étincelles des incinérateurs
d'appartements jaillissaient
dans l'air pollué comme des feux d'artifice

plus de véranda sur l'arrière
avec une fenêtre pour que le siamois
puisse sortir la nuit & aller errer
par les rues terrifié à l'idée qu'un
gros matou puisse
lui mettre
les tripes à l’air

tant de soirées assommantes
tranquilles veillées d'halloween
dans Strathmore Avenue
à fumer l'herbe bienfaisante & à boire du scotch
à faire des expériences avec des grandes marmites de
soupe maison
nous faisions de la soupe
vous ne le croiriez pas
seulement de la soupe
rien d'autre à baiser
que cette jeune fille de 17 ans
bientôt ma femme pour
notre survie commune
& puis un an & demi à Savannah Avenue
finir ce qui nous restait de peyote
nous avait donné mal au ventre à tous les deux
& aucune image dans nos têtes
on s'était éclaté avec l'acide ou les graines de morning glory
jusqu'à ce que la loi dise "allez vous faire sucer par votre dieu"
& qu'elle pose les scellés sur la porte de l'univers
avec une croix
& la loi
les flics des stups de cleveland
& les conseillers municipaux
une bande de travestis
criant & poussant de petits rires
"Nous sommes Dieu, Nous sommes Dieu"
QU'ILS AILLENT SE FAIRE FOUTRE
Je suis un contribuable
& un scorpion
& un poète je n'ai pas besoin des drogues
je voulais seulement faire comme tout le monde
& tous ceux que je connaissais prenaient des drogues
& tous ceux que je connaissais lisaient le Village Voice
& chouchoutaient leurs troubles psychosomatiques
rien que pour avoir des pilules
n'importe quelles pilules
que faire d'autre ?
la télévision ?
se branler sur les spots publicitaires
bobonne qui te broute la braguette
pendant les publicités alimentaires
GROUILLEZ-VOUS D'ALLER PISSER AVANT QUE LE FILM RECOMMENCE
la télévision qui te broute la braguette
jusqu'au retour de bobonne

la télévision - en voilà encore une de drogue
bonne vieille vie de banlieusard
pourtant, je suis content qu'ils aient voté les lois
beaucoup trop de jeunes mômes essaient de me brancher
des gamines veulent me rendre visite
avec de l'herbe - elles m'écrivent des lettres
désirent être mes amies
des chasseurs de célébrités qui veulent visiter
l'ashram de poésie du coin -
connerie de merde !
j'ai l'impression d'être un film underground
brûlé par Savonarole

je suis toujours à la recherche
d'une reine loyale et bandante
qui sache jouir dans sa tête
et qui me laisse jouir avec elle

la dernière fois que j'ai pris de l'acide
je voulais être libéré
immédiatement
j'y ai presque laissé ma peau
j'ai décidé que je ne voulais pas être libéré de cette façon
trop clinique
me suis assis & j'ai regardé les murs fondre
& se transformer en yantras fluides ondoyants
lancinants ornements
tout ce fatras visuel
me faisait chier
les autres avaient envie de baiser autant
que moi mais ils avaient tous peur
alors on se contentait de regarder les tableaux
sauter des murs

je suis fatigué d'être l'instigateur de tout ça
m'a fallu trois jours pour retrouver
une vision normale 8/8 ou 10/10
ça dépend du degré d'emmerdes

résoudre les problèmes de l'univers
avoir des pensées inquiétantes
écrire des poèmes paranoïaques sur la police
rien à faire à part
changer la litière du minet, vider les ordures
rien à faire à part me rendre à l'Adeles bar
l'ultime frontière religieuse
& la voir détruite par les
promoteurs de l'université

il fait jour à east cleveland
le soleil filtre à travers les
feuilles de mûrier
par la
fenêtre de notre
nouvel appartement de wymore

le soleil explosant doucement
sur nos nouveaux tapis d'orient
de l'armée du salut
de la 55ème rue

Tout le monde Dit
"écris un poème sur east cleveland" ouais mec, ça s'rait chouette !

Traduit par Lucien Suel & Henry Meyer

Express Poem #556

2011-10-10T08:16:00.001+02:00

KURT WITTER (2.II)

2011-10-08T07:29:00.002+02:00

KURT WITTER est un roman-feuilleton expérimental.
Chaque chapitre est constitué de 10 blocs de texte (épisodes tweets de 140 signes) publiés hebdomadairement (2 par jour) sur mon compte Twitter. (#KurtWitter)

Deuxième saison

Anna Bloom lit un roman de James Joyce. Blanche Sélavie coupe les cheveux de Tonton Marcel. Hugues Haubal loue une caravane. Kurt entend les bombes s'écraser sur Hanovre. Il trempe son pinceau dans l'huile de térébenthine et joue sa première sonate. (84-85)

Tout arrive simultanément. Le temps s'abolit comme un bibelot d'inanité. L'espace est parcouru de vibrations synesthésiques. La tapisserie de papiers de chewing-gum clignote dans les éclairs orangés des orages qui se succèdent en une longue théorie. L'amas de prospectus dégouline d'encres de couleurs et de pâte à papier. Le M.E.R.Z. bouillonne dans l'électricité statique. Le grondement du tonnerre couvre toutes les pistes sonores. Les quatre oniromanciens décontenancés font face au pot au noir. (86-89)

"TOWERS! OPEN FIRE!". Médiocre parodie de Darth Vador, la voix de Costume Noir émerge du chaos ambiant. Kurt éclate de rire. (90)

Le Maire

2011-10-07T08:32:00.002+02:00

Monsieur le Maire veut faire le bonheur de ses concitoyens.

La paire de lunettes

2011-10-06T08:15:00.002+02:00

ta vie s'allonge tes
verres grossissent à
mesure que te shunte
le temps la prothèse
prend place le livre
s'ouvre l'étui aussi

lever les verres les
verres sur le nez ou
écrire au jugé entre
les lignes voici les
correcteurs le signe
visible (!) de l'âge

écran transparent la
buée couvre le monde

écran protecteur des
lunettes pour souder
pour plonger dans un
reflet inversé comme
spectacle spectacles
they say miroir flou
de ce monde envisagé
à travers les arbres
de lune les branches
de lunettes feuilles
de verre ajoutant au
poids du corps nu tu
as besoin d'elles si
tu veux décrypter le
kilo surnuméraire au
cadran de la balance

le poids sur l'écran
du pèse-personne les
verres ne seront pas
les seuls à épaissir

La frite à moustache - 4

2011-10-05T08:47:00.001+02:00

Suburban Monastery Death Poem 1

2011-10-04T08:01:00.004+02:00

Récemment, Patrice Béray a de nouveau attiré l'attention sur le poète d. a. levy (1942-1968) dont j'ai édité le "Poème sur la mort d'un monastère de banlieue" dans le revue Starscrewer en 1978.
En avril 2006, j'avais mis en ligne dans Silo la première et la dernière partie de ce magnifique et terrible poème.
Dans les semaines à venir, le texte intégral sera mis à votre disposition dans Silo.
Pour commencer, voici la dédicace et la préface.

Ce poème est Dédié Avec Un Amour Singulier À
BIG LEONARD - décorporé en 1966
REV. DEWEY FAGERBERG
REV. CLEO MALONE
JEANNE SONVILLE
REV. JOHN SCOTT
Tony & Mary Walsh
Hermon Cook
George Fitzpatrick
Frank «SPIDERMAN» Savage
Sammy Franks
Bob Cappelli
Linda
G.T. Chappelear
Catherine Tekakwitha
Tim Hall
Ron Lucas
rjs & sandie
Ron Cornman
John Rose
Ron Green
Frank & Vikki
Rusty & Maria
Ben Jeff
Jack
Simon
Emler
Beverly
et aux nains lesbiens d’ed sanders

«Ils veulent que je me justifie -
Qu’ils aillent se faire foutre» j.s. rutherford

préface

Vous ne comprenez rien à la poésie - les poètes jouent avec la vie à l'occasion - mais d'habitude ils se contentent d'être des maquereaux du système - la vraie signification globale de ce poème est, je n'y pige rien.

Tous ceux qui ont des lumières disparaissent quand je les interroge, les chrétiens assassinent ceux qui se mettent en travers de leur route, les juifs n'ont pas appris grand chose en 2000 ans, les hindous ont des problèmes d'ego & les musulmans sont psychopathes. Le vaudou (qui est le catholicisme du noir) est oublié. De plus en plus de gens s’intéressent à LA SORCELLERIE, ce qui est OK tant qu'ils ne la confondent pas avec la Magie Noire. La magie blanche c'est le pied & vous pouvez en apprendre beaucoup mais la Magie Noire est dangereuse, VOUS NE POUVEZ PAS GAGNER, & si vous vous débrouillez bien avec, ça vous retombera sur le nez dans votre prochaine vie, vous renaîtrez probablement poète dans une société industrielle.

J'ai lu une fois un truc sur l'ennui existentiel & depuis, je m'emmerde - un certain tour d'esprit bizarre me force à reconnaître que tous mes actes sont des jeux illusoires destinés à remplir l'ennui. Je n'arrive pas à trouver la « cause primordiale »... c'est trop facile de dire « C'est la Volonté de Dieu » mais du coup tout le monde essaie de m'expliquer ce que ça veut dire. Est-ce-que Dieu veut qu'on s'emmerde ? Alors qu'Il aille Se faire mettre. Est-ce qu'on devrait faire péter la planète & retourner à l'énergie & aux esprits ou bien devrait-on protéger la planète & se libérer avec des actes d'amour programmés? Je soupçonne que c'est quelque part dans le divin subconscient de masse que ce pays est programmé pour se barrer en couille - est-ce la Volonté de Dieu ? est-ce-que ça veut dire que toutes tentatives pour sauver ce pays sont contre la Volonté de Dieu ? Pour qui travaillez-vous ? Presque toutes les fois que je fais l'acte d'amour, je chope une infection !

Les seules fois où je suis heureux c'est dans l'instant où je suis heureux, mais la plupart du temps ça fout le moral des autres à plat alors ils me descendent en flèche. Aider les gens fait que mon ego se sente bien, mais les mystiques disent débarrassez-vous de votre ego - Est-ce que je devrais me sentir mal à l'aise parce que j'ai fait quelque chose de bien (et qu'est-ce que c’est quelque chose de bien ? ) Aider les gens pour rien c’est emmerdant. L'année passée, le sexe est devenu emmerdant, maintenant si Dieu dit que tout le monde devrait avoir beaucoup d'enfants, où les prêtres cachent-ils leurs enfants ? Travaillent-ils contre le subconscient de masse sacré - la toile d'araignée - le tantra de Dieu -

Alors ce poème je l'ai écrit parce que quelqu'un me l'a demandé & je m'emmerdais & je ne savais pas quoi faire d'autre...

d.a. levy
east cleveland 1968
Traduction : Lucien Suel & Henry Meyer

Express Poem #554

2011-10-03T07:53:00.003+02:00

À propos des poèmes express, une video du poète Austin Kleon et le blog Newspaper Blackout !